В первый раз мне на время показалось, что люди - не люди, а мультяшки. И души у них нет, и созданы они для моего развлеченья.
После второго раза мне перестало быть интересно, что там у них внутри. И, так как больше мне ничего на самом деле интересно не было, мне перестало хотеться жить.
Думала - пройдёт. Где-то проходит, где-то возвращается.
Сигналом - больше не читаю с удовольствием стихов, которые раньше были интересны, не слушаю слова любимых раньше песен. Многие из них противны даже. Какие-то заново вдруг понимаю, по-другому как-то. Какая-то горечь, та, что раньше заставляла кривиться (в словах, в поступках людей), сейчас вызывает чувство "мы заодно".
Да, солнце, ты любил меня прежней, ты говорил. Если хочешь - люби и такую, как сейчас. Если не хочешь - не люби.
А я буду идти по новой дороге, раз уж она мне открылась, не буду долбиться в закрывшую прежний путь стену. Какую-то новую суть мне надо искать в новой жизни. Есть она, эта суть, я найду. Всё-таки хочу жить. Спасибо маме за счастливое детство, за уверенность в своих силах, за веру в любовь. Как ни сильно меня коротнуло, как ни резко перевернулся мир, как ни неожиданно исчезло всё, что держало, всё равно хочу жить и планирую выжить. Да, цеплялась когтями, когда было совсем плохо. Извини, малыш, мне было нечем дышать без тебя. Да, веду себя то грубо, то жалко, то ещё как-то и всё не так, как надо. Извините, люди-живущие-в-обществе, вам от этого ни холодно, ни жарко, а для меня - способ удержать сознание в равновесии.
*ой, слов-то сколько в голове опять...* Забыла, что хотела сказать. Про стихи хотела. Кого ни читаю (признаюсь, читаю мало кого), если стихи серьёзнее, чем "ой, солнышко взошло, речку осветило, как же я родину-то люблю", если в них что-то, что писавшего волнует всерьёз, по ним видно как-то сразу, даже если без указаний на время-место-события-признаки, видно, когда человек жил. Когда писался стих. Знаете, какие-то рамки, которые позволяют смотреть человеку на мир только ограниченным количеством способов. В ограниченном спектре.
Вообще, люди - ужасно зависимые от общества существа. Но изнутри это как-то незаметно, кажется, что мы смотрим шире, чем *подставить, чем кто*, а, значит, мы смотрим широко. И пофиг, что на самом деле можно смотреть куда шире, мы об этом не знаем и потому этого нет. Вот вы глазами смотрите и вам кажется, что смотрите широко. А вы можете представить, что у многих животных угол обзора намного больше? Вы не замечаете границ своего зрения, они нечёткие, и вам кажется, что шире некуда. Нет, есть куда.
Со стороны это обычно тоже не так заметно, потому, во-первых, что мы общаемся с людьми примерно одного с нами общества, наш угол обзора не сильно различается. А во-вторых, люди не склонны так уж много говорить о том, что же они чувствуют и как воспринимают мир. Это считается дефолтно одинаковым, хотя и неодинаково. Очень много непонимая, кстати, именно из-за того, что люди по большей части считают всех воспринимающими мир так же, как они и чувствующими в тех же условиях то же, что и они. Кстати, человек, впервые попробовавший какой-нибудь наркотик, меняющий восприятие, часто очень сильно удивляется. До него вдруг доходит, что мир можно воспринимать иначе, чем он его воспринимает обычно. Тот же самый мир. Той же самой нервной системой и мозгом. В тот же момент времени. Вдруг доходит до человека, что то, что ему нравится, может так же и не нравится (и наоборот), нет ни у чего параметра "должно нравиться/должно вызывать отвращение" по умолчанию. (Кстати, что меня и ударило, ибо восприятие любимых вещей изменилось в негативную сторону, но ничего, что заменило бы их в ячейке "любимое" под рукой не оказалось. Эта пустота весьма болезненна.)
Впрочем, чисто теоретически, не будь этих рамок, (я про стихи говорю, если вы помните), ничего бы у человека стоящего не получилось вообще. Именно эти рамки заставляют человека мечтать, ненавидеть и стремиться к воплощению мечты и уничтожению объекта ненависти. Борьба, стремление - как раз то. что заставляет человека делать что-то. Писать стихи, в частности. Пытаться воздействовать на людей своими словами, своими стихами. Если нет цели - нет необходимости что-то такое говорить. Если человек живёт в роскошном доме, ездит на новой машине и вообще в ещах недостатка не испытывает, преодоление трудностей с деньгами не будет его целью. О бедности он никогда не сможет сказать так, чтобы его слушали с удовольствием. Правда, у него есть другая цель, (неизвестная тем, кто живёт иначе) и эта цель может стать темой для пламенной речи. Может быть, это будет тема отношений (и не надо говорить, что к деньгам любовь в комплекте идёт, не испытали сами - не утверждайте), может, это будет проблема экологии, может, что-то, что мне даже в голову не пришло. Решена и эта продлема - его волнует что-то ещё. А вот если его не волнует уже ничего, если повода для борьбы нет - вот тут он уже перестаёт совершенно быть интересен, слова его уже никому не нужны, ни в чьей душе они отклика не вызовут, ибо души остальных стремятся к борьбе. Если у человека нет рамок, ему не о чем даже сказать.
Забавно, что в тех местах, где у меня рамка отсутствует, а у писателя - нет, мне становится неприятно его читать. Иногда противно, иногда скучно, иногда (крайне редко) - с чувством "надо же, как хреново жилось человеку". А рамки у меня сейчас во многих местах сбиты, поэтому, наверное, и стихи не так интересно читать. На всю чужую борьбу, на все чужие необходимости и важности могу сказать только "ну и что?".
И слегка раздражает только, когда свои рамки кому-то навязать пытаются. "вы занимаетесь хренью, ваша хрень бесполезна!". Ну и что. Твоя тоже.
Чувствую, скоро останусь я одна с такими мыслями и обострившимся эгоизмом. Плохо же мне будет, однако...