Я человек со свободной волей,
И я не знаю, что делать боле:
Как побудить такого (только другого)
И очень мне дорогого
Человека со свободною тоже волей
Не винить себя, не кричать от боли.

Мне плевать на принципы и идеалы
Мёртвы принципы, а идеалы
Способны окрасить живое в алый.
Господи, а когда твоё царство?
Тридцать пять - поздновато уже для бунтарства.
Но позволительно для мытарства.

Всё упирается в эту волю,
Которая вроде бы и свободна,
Но вот как-то не однородно.
Ведь я - человек?
Со свободной волей?
Уже теперь сомневаться изволю.

Хотел уехать я отсель
И, чтоб не заскучать,
На память пару мелочей
Решил с собою взять.

Возьму я запах пирожков -
Пекла их наша Ба,
Узор наличников и лес,
Где лесника изба.

И куртку старую возьму,
Где шерсти лоскуты,
Ведь на неё который год
Ложились спать коты.

Нагие ветви ноября,
И позднюю весну,
И те поля, где в десять лет
Играли мы в войну.

Могилы дядюшки возьму
И тётушки своей
И голубятню, где живут
Двенадцать голубей.

Возьму танцующих в луче
Пылинок юрких рой,
Блеск бабочек, и звон пчелы,
И клевер под горой.

Окинул взглядом я свой скарб:
Как всё с собой забрать?
Ну что ж, пожалуй, погожу
Отсюда уезжать.

Осётр Пётр
Вечно добр
И часто бодр.
А иногда - отменно горд
Как старый чёрт.
И словно дед
Одет
В зелёный фетр.
О, этот рыбий фат и ферт!

P.S. Осётр Пётр - существо вымышленное. Сочинено не всем Петрам назло. Петрам просьба не обижаться.

Хоть и ельфы и пильфы те эльфы
Только всё отчего-то худельфы.
Может слишком уж много курильфы
Вслух читая Петрова и Ильфа.
На чужое же мнение эльфы
Часто клальфы, но чаще - ложильфы.
Все вокруг от восторга хуельфы.

Чтобы жить мне легко и задорно,
Я сижу и читаю Адорно.
А Адорно читать —
Это ж ёб твою мать,
Но сижу и читаю упорно.

Зима. Крестьянин
уже отторжествовал:
пьёт воду в кухне.

Зимой все люди
Так смешно-некрасивы,
Но всех люблю я!

Это был первый вариант. Последнюю строку я поменяла, и получилось:

Зимой все люди
Так смешно-некрасивы,
Но только не ты!

И окончательное:

Зимой все люди
Так смешно-некрасивы,
Красивый — лишь ты!

Славно греть руки
У мальчишек под майкой
Летним днём жарким.

Очень легко отличить
Живых бабочек
От
Не очень живых:
Мёртвые бабочки —
Безвольно
Лежат
На столе,
На подоконнике,
На полу;
Насекомые съедают их тела
И головы,
А их яркие крылья
Рассыпаются
Сами собою
На части,
Затем становятся пылью.
Живая бабочка — иное дело!
Если бабочка жива,
Она
Висит вниз головою
На потолке,
Сложив крылья
Наподобие
Коричневого
Паруса.

Утро. Снег. Мороз. Абрахам Февраль
Стоял у мольберта и рисовал;
На окнах февраль узоры плёл,
На холсте Февраля человечек брёл.

Человечек был не худ и не толст,
Под мышкой своею сжимал он холст,
На котором другой человечек брёл,
А февраль на окнах узоры плёл.

И так повторялось много раз:
На холсте человечка видишь тотчас,
У человечка под мышкой — холст,
И сам бредёт он, не худ, не толст…

Под вечер Февраль воскликнул ехидно:
«Я работал весь день, а конца не видно!..»
Но жизнь не казалась ему пустой,
И он затянулся «Балканской звездой».

Свежее. Володя aka_List заценил первым! ;)

Январь. Зацветает сирень,
В опятах опять старый пень,
На летних шинах машины,
И утром у каждой витрины
В нежном и лёгком платье
Улыбается Холли Голайтли,
Доедая свой круассан,
День как день — только нежен и пьян.

Январь. В пыльце мои пальцы,
Кошки моют умильные рыльца
Казалось, что все люди мне — братья,
И каждый готов объятья
Раскрыть мне просто так…
Я обманулась. Пустяк!

Январь! Ты... злодей, но я на тебя не обижаюсь!

Вот и пришёл Абрахам ФевраЛЬ.
Он мой портрет нарисоваЛЬ
Морозным узором по стеклу,
Где в линии каждой — проклятье теплу.

Лишь господин Февраль на порог,
Каждый пляшет на улице, ибо — продрог;
У Февраля мешок за спиной,
В нём — головы тех, кто замёрз зимой.

Господин Февраль, респект за портрет!
В мире художника лучше нет!
И розоватая кожа моя
Теперь прозрачней, чем льдин остриЯ.

Только лишь снег сойдёт едва,
Зазеленеет в Москве трава,
От меня не останется даже след,
Оттого, что растает мой портрет!

Сочинено мною самолично по заказу Lisso(Алеся просила сочинить что-нибудь про живность в пруду) в дневнике alivebeam, была у нас в комментах к одному из постов этакая Лит-битва! Стихотворение лично мне нравится, и довольно ему уже в комментах-то болтаться... Пущай и в моём дневнике будет! Те, кто уже читал, не делайте скучных лиц: смело пролистывайте, это в основном для тех, кто не читал:

Вдали от сумрачного люда,
Приятно, с ночи до зари
Сидеть на берегу у пруда
Приятно… Что ни говори!

Пиявки тихо под мостком
(Пиявки мною не забыты)
Вовсю свиваются клубком,
Красавицы-гермафродиты.

Плывут головастики стайкой
Да, ими так полон наш пруд!
Но всё же, скажу без утайки
Немногие выживут тут:
Личинки жуков-плавунцов и стрекоз
(Страшнее уродов не знаю!)
Их гадкими лапками крепко сожмут
В мгновение их истерзают!

Ручейник, прозрачный и нежный червяк
Соткал из растений уютный свой дом
Хочу такой домик! Вот так
И жить, и, конечно, бродить тоже в нём!

Так спокоен на вид сей водоём,
Только на дно не смотри!
Это ведь тронуться можно умом,
Если видишь всё то, что внутри!

Начало зимы

Я проспала две сотни лет,
И без меня
Сошёл на нет весь яблонь цвет --
Не подождал ни дня.

Я пропустила яблонь цвет,
И мне теперь покоя нет
И майскую листву (мне вспомнить тяжело)
Я видела сквозь пыльное стекло.

Проснулась Я -- и больше не грустна:
Смотрю -- кругом безумствует весна,
И стаи лепестков летят с небес,
Как будто это яблоневый лес.

_____________________________
Примечания:
1)Сначало я хотела сделать стихотворение с более быстрым ритмом, мне казалось, так оно будет легче и интереснее читаться, а потом я поняла, что это не подошло бы к настроению стихотворения. Скоростью пришлось пожертвовать, но конечный результат мне нравится.
2)Яблоневый лес! И не нужно меня поправлять, говоря "яблоневый сад": я сказала именно то, что хотела сказать. Я говорю "сад" и вспоминаю нечто ухоженое, упорядоченное и лишённое таинственности. А лес -- наоборот. Кто вспомнил "Bosco di Ciliegi" -- молодцы, я сама вспомнила!
3)В стихотворениях мои настоящие впечатления о весне. Горечь ненаигранная.

Сердце моё – это крепость,
В неё ворвались враги.
Алые улочки топчут
Кованые сапоги.

Жителей вывели в поле
И расстреляли всех.
Один за другим упали
В тёплый и розовый снег.

***

Я разбирала свои старые тетради. Обычно на их последних страницах что-нибудь рисую, или делаю записи, не относящиеся к занятиям, просто личные пометки. Так и на сей раз: на предпоследней странице одной из тетрадок обнаружился небольшой текст, отчасти в стихах (весьма корявых), отчасти в прозе (не менее корявой). Сразу вспомнились подробности, связанные с написанием этого текста: свои чувства (агрессивная тоска), ощущения (помню, было холодно), помню, в какой это было аудитории, помню своих соседей. Решила немножко обработать, и вот что получилось.

Явилась ночь с улыбкой томно-милой,
И звёзды с фонарями ей венец.
Люби меня, как мать меня любила!
Секи меня, как сёк меня отец!

З.Ы. Смешно: звёзды с фонарями... Будто кто-то фонарей звёздам наставил! Ладно, оставлю всё как есть: 1) экспромт ведь это 2) да ведь стишок-то наполовину юмористический.

-Осень болеет, гляди, гляди:
Выпали волосы, выпали зубы…
-Это ведь листья!!!
-Гляди, гляди!..
-Твои сравнения слишком грубы!

-Осень в агоньи, гляди, гляди!
-В агонии? Нет.
Какой же ты странный!
Где же ты видишь агонию, ведь
Это всего только дождь ураганный.

-Осень мертва! Гляди, гляди!
-И верно: мертва под белым покровом,
Сложены руки на жёлтой груди,
Ягоды щёки окрасили кровью.
_________________________________
-Нет, посмотри: жива, жива!
Словом правдивым Тебя успокою:
В снежной утробе дремлет она,
Скоро родится, назвавшись Зимою!