В замке, стены которого не камни, лишь зыбкие тени...
Где окна - не витражи из стекла, лишь толщи водных струй...
Где ветер чуть колышет портьеры из тумана, словно тяжкий больной, обессильнно приподнявший руку и не нашедший сил удержать ее...
В окружении обманных зеркал, чья поверхность ненадежна как гладь озера и отражает то ли сны, то ли горячечные фантазии, и манускриптов, чей пергамент подернут плесенью и припудрен пылью времен...
Окутанный серебристой мантией тишины, пьет терпкое вино безмолвия, горчащее от одиночества... И ждет...
Темный...
Ждет голос, который однажды встревожит эти сонные комнаты и властно-маняще позовет за собой прочь, на свободу...
Ждет грозу, напоенную свежестью, исчерченную кнутами молний, неистовую, способную разрушить эти массивные стены...
Ждет ветра, который принесет с собой пьянащие запахи свежепролитой крови; волнение охоты и азарт погони...
Ждет хотя бы чего-нибудь, что способно взорвать и разрушить этот непрекращающийся монотонный шум серого дождя...