Фотограф Сергей Горячев.



 

смотреть дальше

"Серебряные россыпи"
...День рождения И.А.Бунина





* * *
И вот опять уж по зарям
В выси, пустынной и привольной,
Станицы птиц летат к морям,
Чернея цепью треугольной.

Ясна заря, безмолвна степь,
Закат алеет, разгораясь...
И тихо в небе эта цепь
Плывет, размеренно качаясь.

Какая даль и вышина!
Глядишь — и бездной голубою
Небес осенних глубина
Как будто тает над тобою.

И обнимает эта даль,—
Душа отдаться ей готова,
И новых, светлых дум печаль
Освобождает от земного.

Иван БУНИН

Я уже писал тут, почему так дорог мне этот "серебряный" поэт. Но даже и не будь этих судьбоносных мотивов, разве можно пройти мимо такого вот, к примеру, чуда?!
У Пушкина есть строка "Унылая пора, очей очарованье". Здесь про осень - всё! Можно дальше о любви, небе, журавлях...да хоть о чём: всё стерпится. А вот об осени - всё!!!
Так же для меня звучит эта коротенькая сыновья печаль о России. Вот она Россия - вся здесь. Ком в горле, слёзы в глазах, и любовь ...такая любовь, такая... на разрыв сердца!

Ни на каком...



Ни на каком краю земли, Ни на одном пересеченьи,
Мы и подумать не могли О нашем Со-Прикосновеньи.
Географический размах И безграничность расстоянья
Нам рисовали на губах Не-Близость нашего дыханья.
В плену тумана и дождей На разных точках Со-Владенья,
Какой позволил чародей Нам с ритма сбить сердцебиенье?
И чтоб однажды мне обнять Тебя за худенькие плечи
Кто не устал благословлять Миг нашей Не-Возможной встречи?
Не он ли тонкою иглой Владея, словно мастерица,
Сшивал нас нитью золотой, Не позволяя Не Влюбиться?
…А может он, как лютый враг, Чтобы расплата стала верной,
И дал мне сделать этот шаг К тебе, единственно Бес-Ценной…
Сказоч-Ник

Воин веры: о маленьком органисте и больших последствиях



Это я вначале у Шефнера прочёл и тут же запомнил наизусть.
В институте в Москве пели уже чуть на другой мотив, а оригинала я не слышал.
Иначе точно обратил бы внимание, что автор - Анчаров.
Но у Шефнера в автобиографическом романе о войне, его службе в десанте и о Благуше, районе Москвы, в котором он вырос и который, чувствуется, любит самозабвенно, эта вещь приведена целиком! И именно талант Шефнера позволил мне считать его автором. Там были приведены ещё несколько серьёзных поэтических вещей.
В какой-то мере это у него присмотрел я манеру сочетать поэтический текст с литературным коментарием, или, напротив, иллюстрировать литературные опусы хорошей поэзией.

ПЕСEHKA ОБ ОРГАНИСТЕ, КОТОРЫЙ В КОНЦЕРТЕ ИЗВЕСТНОЙ ПЕВИЦЫ
ЗАПОЛНЯЛ ПАУЗЫ, ПОКА ПЕВИЦА ОТДЫХАЛА

Михаил АНЧАРОВ
(Из книги "Сода-Солнце")

Рост у меня
Не больше валенка.
Все глядят на меня
Вниз,
И органист я
Тоже маленький,
Но все-таки я
Органист.

Я шел к органу,
Скрипя половицей,
Свой маленький рост
Кляня,
Все пришли
Слушать певицу
И никто не хотел
Меня.

Я подумал: мы в пахаре
Чтим целину,
В вoине - страх врагам,
Дипломат свою
Преставляет страну,
Я представляю
Орган.

Я пришел и сел.
И без тени страха,
Как молния ясен
И быстр,
Я нацелился в зал
Токкатою Баха
И нажал
Басовый регистр.

О, только музыкой,
Не словами
Всколыхнулась
Земная твердь.
Звуки поплыли
Над головами,
Вкрадчивые,
Как смерть.

И будто древних богов
Ропот,
И будто дальний набат,
И будто все
Великаны Европы
Шевельнулись
В своих гробах.

И звуки начали
Души нежить,
И зов любви
Нарастал,
И небыль, и нечисть,
Ненависть, нежить
Бежали,
Как от креста.

Бах сочинил,
Я растревожил
Свинцовых труб
Ураган.
То, что я нажил,
Гений прожил,
Но нас уравнял
Орган.

Я видел:
Галерка бежала к сцене,
Где я в токкатном бреду,
И видел я,
Иностранный священник
Плакал
В первом ряду.

О, как боялся я
Свалиться,
Огромный свой рост
Кляня.
О, как хотелось мне
С ними слиться,
С теми, кто, вздев
Потрясенные лица,
Снизу вверх
Глядел на меня.
Михаил Анчаров. Теория Невероятности. Золотой Дождь.
Москва: Молодая гвардия, 1966.

Вот и здесь взял я строку из этой очень глубокой и динамичной песни для эпиграфа . Поскольку вещь сама по себе прекрасна, не могу удердаться, чтобы её не выставить. В студенчестве мы именно и распевали её как песню.

"Серебряные россыпи"...




В ГОРНЕМ СВЕТЕ

Я сознаю, что постепенно
Душа истаивает. Мгла
Ложится в ней. Но, неизменно,
Мечта свободная - светла!

Бывало, жизнь мутили страсти,
Как черный вихрь морскую гладь;
Я, у враждебных чувств во власти,
То жаждал мстить, то мог рыдать.

Но как орел в горах Кавказа,
За кругом круг, уходит ввысь,
Чтоб скрыться от людского глаза,-
Желанья выше вознеслись!

Я больше дольних смут не вижу,
Ничьих восторгов не делю;
Я никого не ненавижу
И - страшно мыслить - не люблю!

Но, с высоты полета, бездны
Открыты мне - былых веков:
Судьбы мне внятен ход железный
И вопль умолкших голосов.

Прошедшее, как дно морское,
Узором стелется вдали;
Там баснословных дней герои
Идут, как строем корабли.

Вникая в смысл тысячелетий,
В заветы презренных наук,
Я словно слышу, в горнем свете
Планетных сфер певучий звук;

И, прежнему призванью верен,
Тот звук переливаю в стих,
Чтоб он, отчетлив и размерен,
Пел правду новых снов моих!

Валерий БРЮСОВ

И вечер этот, приправленный вкусным морозцем и предчуствием тихой радости скорой встречи с настоящим пыхтящим добродушно тульским самоваром, разом создающим добрый настрой, и звенящую тугой тетивой спираль сумасшедшах дел, что закрутил я вкруг жадных до доброго дела туляков, хочу я закончить в иных потоках: чистоты, света и мудрости. Вечер пал внезапно, точно тать на плечи, ошеломив меня напоследок яростным багрянцем заката, который всегда завораживает и приводит в светлый, гармонический настрой с окружающим мою мятущуюся душу. Вот же когда и мысль светла и помысел чист, как слеза младенца. Дуща уже унялась, успокоилась и занялась поиском: над чем бы потрудиться.
Такую возможность всегда готовы предоставить любимые мои "серебряные": открывай и читай! И снова открывай: уж сколько раз читано, а всяк по иному звучит. В настроение ли, просто от неизбывной жажды мудрости и благородства - того не ведаю, да и не хочу искать, а вот наслаждаться этим баюкающим душу величием бытия, уловленного на кончик пера, не устану, верно, до исходних дней моих...

Без заголовка

"Серебряные россыпи"...Любовь и смерть неразделимы в Боге...




БАЛЛАДА О ЛЮБВИ И СМЕРТИ

Когда торжественный Закат
Царит на дальнем небосклоне
И духи пламени хранят
Воссевшего на алом троне,-
Вещает он, воздев ладони,
Смотря, как с неба льется кровь,
Что сказано в земном законе:
Любовь и Смерть, Смерть и Любовь!

И призраков проходит ряд
В простых одеждах и в короне:
Ромео, много лет назад
Пронзивший грудь клинком в Вероне;
Надменный триумвир Антоний,
В час скорби меч подъявший вновь;
Пирам и Паоло... В их стоне -
Любовь и Смерть, Смерть и Любовь!

И я баюкать сердце рад
Той музыкой святых гармоний.
Нет, от любви не охранят
Твердыни и от смерти - брони.
На утре жизни и на склоне
Ее к томленью дух готов.
Что день,- безжалостней, мудреней
Любовь и Смерть, Смерть и Любовь!

Ты слышишь, друг, в вечернем звоне:
"Своей судьбе не прекословь!"
Нам свищет соловей на клене:
"Любовь и Смерть, Смерть и Любовь!"

Валерий Брюсов

Как-то в ином свете увидал я эту вот балладу. Сбивали раньше на привычный мыслепоток аналогии: Ромэо и Джульетта, Антоний с Клеопатрой... Пока не пришло соображение, мелькнувшее тенью по краешку сознания: чего-то не хватает тут, законченности образа. Троичность - вечная пауза в процессе гибели и возрождения... И это является здесь через Бога. И гибнем, и зарождаемся - в Боге, который и есть любовь, как Его дар...

Русский классик о Москве (стихи)



МОСКВА

Город чудный, город древний,
Ты вместил в свои концы
И посады и деревни,
И палаты и дворцы!

Опоясан лентой пашен,
Весь пестреешь ты в садах;
Сколько храмов, сколько башен
На семи твоих холмах!.. Читать далее...

"Серебряные россыпи"...Дерзко!




ЖАР-ПТИЦА

То, что люди называли по наивности любовью,
То, чего они искали, мир не раз окрасив кровью,
Эту чудную Жар-Птицу я в руках своих держу,
Как поймать ее, я знаю, но другим не расскажу.

Что другие, что мне люди! Пусть они идут по краю,
Я за край взглянуть умею и свою бездонность знаю.
То, что в пропастях и безднах, мне известно навсегда,
Мне смеется там блаженство, где другим грозит беда.

День мой ярче дня земного, ночь моя не ночь людская,
Мысль моя дрожит безбрежно, в запредельность убегая.
И меня поймут лишь души, что похожи на меня,
Люди с волей, люди с кровью, духи страсти и огня!

Константин БАЛЬМОНТ

Дерзко! А если вспомнить время, в которое это писано было и вовсе - вызывающе дерзко! "Королева играла в башне замка Шопена...," - гимн тех времён, от которого кокотки соловели пуще, чем с кокаину, а бледные юноши в воланах кружев с чёрными кругами вокруг глаз, нервно теребя лепестки розы, вторили: "Ананасы в шампанском - удивительно вкусно". Салоны, медиумы, свечи... "Я гений Игорь Северянин!"... Нет, не то, не то: манерно, вычурно - жизни нет, тлен... И вдруг эдакая жизнь - вот она, удержи попробуй: феерия духа и страсти, запредельный полёт мысли в бесконечность, к истокам! Такой, наверно, случается любовь богов: человек, познавший такую любовь, воистину становится богом!

"Серебряные россыпи"...О моих Ловозёрских тундрах


Мы заблудились в этом свете.

Мы в подземельях темных. Мы
Один к другому, точно дети,
Прижались робко в безднах тьмы.

По мертвым рекам всплески весел;
Орфей родную тень зовет.
И кто-то нас друг к другу бросил,
И кто-то снова оторвет...
Бессильна скорбь. Беззвучны крики.
Рука горит еще в руке.
И влажный камень вдалеке
Лепечет имя Эвридики.

Максимилиан ВОЛОШИН

 

Старость не радость... большая беда

Международный день пожилых людей... Не знаю, но для России все это выглядит как насмешка, отчет чиновников перед чиновниками как они любят стариков. Завтра же, после праздника, придумают что-то новое, как ободрать и обобрать пожилых людей в очередной раз, тем самым пополняя дырявую казну государства. Да и само общество по большей части равнодушно к старикам, очевидно сейчас выросло то поколение, у которого бабушки и дедушки имеют возраст около 60 - они еще полны сил и работоспособны и молодым трудно понять страдания и болезни стариков на их примере. Мир меняется, меняются устои, меняются отношения между людьми и, к сожалению, уважение к старшему поколению ни дома, ни в школе уже не прививается.

Наши пожилые люди, которым уже за 60, совсем другие, они совсем не похожи на западных стариков-туристов, кои регулярно посещают Москву или Петербург с познавательными экскурсиями. Наши много работали и продолжают работать, порой так и умирают на своих рабочих местах. Работают, чтобы прокормить себя (и часто еще и своих великовозрастных детишек) и не умереть от той самой нищенской пенсии, что дает им наша власть за их доблестный труд. Медицина для стариков тоже никакая, социалка самая примитивная... грустно быть пожилым человеком в нашей стране. Старость не радость, большая беда...

Но не буду о плохом, просто есть праздники, которые для России долго еще не будут праздниками, а жаль... Все же каждый день жизни у пожилого человека должен быть как праздник, ибо в России старики каждый день борются за жизнь и... побеждают вопреки всем и всему. А много ли им надо: внимание, лишний звонок, пару ласковых слов и маленькая помощь в том или ином деле и все будет хорошо.

<стронг>ПОДРУГИ

<а хреф=ьь таргет=_бланк><б>

Три женщины, грязные, пьяные,
Обнявшись, идут и шатаются.
Дрожат колокольни туманные,
Кресты у церквей наклоняются.

Заслышавши речи бессвязные,
На хриплые песни похожие,
Смеются извозчики праздные,
Сторонятся грубо прохожие.

Идут они, грязные, пьяные,
Поют свои песни, ругаются...
И горестно церкви туманные
Пред ними крестами склоняются.

<а хреф="хттп://www.stihi-rus.ru/1/Bryusov/142.htm">Валерий Брюсов, Подруги<бр />

П.С. Впчатление, что сочинению не сотня лет...

"Серебряные россыпи"...О жизни и подобии жизни




ВСЕ, ЧТО БЫЛО В ДУШЕ
Все, что было в душе, все как будто опять потерялось,
И лежал я в траве, и печалью и скукой томим.
И прекрасное тело цветка надо мной поднималось,
И кузнечик, как маленький сторож, стоял перед ним.

И тогда я открыл свою книгу в большом переплете,
Где на первой странице растения виден чертеж.
И черна и мертва, протянулась от книги к природе
То ли правда цветка, то ли в нем заключенная ложь.

И цветок с удивленьем смотрел на свое отраженье
И как будто пытался чужую премудрость понять.
Трепетело в листах непривычное мысли движенье,
То усилие воли, которое не передать.

И кузнечик трубу свою поднял, и природа внезапно проснулась.
И запела печальная тварь славословье уму,
И подобье цветка в старой книги моей шевельнулось
Так, что сердце мое шевельнулось навстречу ему.

Николай Заболоцкий.

И наступает момент истины, когда ты после обивания чиновных порогов и зависания в виртуале пусть и взаимно полезного, а порой душевно необходимого общения, возвращаешься к истокам.
Таковых у меня два: Гиперборея и работяга на земле - истоки духовной зрелости и житейской мудрости. Нет, нельзя сказать, что в мегаполисах совсем не работают, хотя в подавляющем большинстве случаев это действительно так: врачи, учителя и те, кого ещё не выперли с подыхающих производств и из настоящей науки - вот счастливые исключения, у которых остальные только путаются под ногами, обрекая трудяг на полунищее существование. При этом сами "тоже работающие" как правило живут значительно лучше. Но это только внешняя видимость, потому что человек по природе своей - творец. Или помощник творца в воспитании и борьбе с недугами: духовными и телесными. Кто не творит, тот счастливым быть не может.
Учитель и врач прямо соответствуют этому предназначению; рабочий и крестьянин обеспечивают условия для этих наиважнейших деяний в жизни человечества; учёный помогает непротиворечиво встроить всю эту деятельность в окружающую среду с целью воссоздания изначальной гармонии и цельности бытия, а также его воспроизводства: все соучаствуют в творчестве вместе с Создателем. И только бойко шаркающие по присутственным местам и офисам подошвами модной обуви "тоже работающие" никогда не смогут толком объяснить, в чём состоит ИХ творчество. И подспудно осознающие это, в разы чаще разваливают последнее убежище от духовного оскудения - семью, тоже творческую ячейку беззаветного подвига материнства и самоотверженного добывания хлеба насущного: только этим и можно оправдать их бойкое шарканье по присутственным местам и оффисам в перекошенном дикой судорогой стяжательства власти государстве, напрочь "забывшем" о твоём существовании.
И теперь вам, составляющим вот это последнее большинство мегаполисов, решать честно и для себя, кому искать оправдание, а кто, даже не испытывая в том нужды, уже сыскал себе всё в этих строках, навеянных почему-то мне сегодня чистейшим в помыслах и делах из всех "серебряных" - Заболоцким.

FAINA RANEVSKAJA

выставка



Всех, кому интересно, приглашаю в мой музей
(www.mmoma.ru)
на выставку замечательно и неординарного живописца
Олега Ланца.
И личность художника замечательная,
и картины потрясающие!
За хорошим настроением - к нам на 3-й этаж!

Музей семьи Цветаевых



Прекрасное сообщение в ЖЖ:
ТАРУСА. МУЗЕЙ СЕМЬИ ЦВЕТАЕВЫХ
http://community.livejournal.com/foto_report/384820.html

Я ЛЮБЛЮ ЕЕ, ДЕВУ-УНДИНУ

 

Николай Гумилев

РУСАЛКА
Посв. А. А. Горенко

На русалке горит ожерелье
И рубины греховно-красны,
Это странно-печальные сны
Мирового, больного похмелья.
На русалке горит ожерелье
И рубины греховно-красны.

У русалки мерцающий взгляд,
Умирающий взгляд полуночи,
Он блестит, то длинней, то короче,
Когда ветры морские кричат.
У русалки чарующий взгляд,
У русалки печальные очи.

Я люблю ее, деву-ундину,
Озаренную тайной ночной,
Я люблю ее взгляд заревой
И горящие негой рубины...
Потому что я сам из пучины,
Из бездонной пучины морской

 

                                                    John William Waterhouse, нереида, 1901

 

Исторические портреты: Леон Бакст

 

 

 

Леон Бакст Исторические портреты

Читать далее...

То, что цитировала ниже.

<центер>«… меня любит, а дело в том, и]все/и] дело в том, чтобы и]мы/и] любили, чтобыи] у нас/и] билось сердце, хотя бы разбивалось вдребезги! Я и]всегда/и] разбивалась вдребезги, и все мои стихи - те самые серебряные сердечные дребезги."

"Не бойтесь меня. Не думайте, что я умная, не знаю, что ещё, и т.д., и т.д. (подавите все свои страхи). Вы мне можете дать - бесконечно много, ибо и]дать/и] мне может только тот, от кого у меня бьется сердце. Это моё бьющееся сердце, оно мне и дает. Я, когда не люблю, - не я. Я так давно - не я.
С Вами я - я.
До свидания. Знайте и помните одно, что всегда, в любую минуту жизни и суток - бодрствую я или сплю, перевожу Франко или стираю (например, как сегодня...), Вы, Ваш голос мне - радость.
Этого я, кажется, здесь не могу сказать никому."

"Моя надоба от человека, Таня, - любовь. Моя любовь и, если уж будет такое чудо, и]его/и] любовь, но это - чудо, в чудном, чудесном порядке и]чуда/и]. Моя надоба от другого, Таня, - его надоба во мне, моя нужность (и, если можно, необходимость) - ему, поймите меня раз навсегда и всю - моя возможность любить в и]мою/и] меру, т.е. и]без/и] меры."

"Радость от присутствия, Таня, страшная редкость. Мне почти со всеми - сосуще-скучно, и, если "весело" - то qуе жьы метс дес фраис (за свой счет, фр.), чтобы и]самой/и] не сдохнуть. Но какое одиночество, когда после такой совместимости вдруг оказываешься на улице, с звуком собственного голоса (и смеха) в ушах, не унося ни одного слова, кроме стольких собственных!"

<б>Марина Цветаева - Татьяне Кваниной.