Возле входа в таверну мрачно курил высокий молодой человек. Он, слегка прищурившись, вглядывался в ночь. Единственный газовый фонарь освещал только небольшой клочек пространства у крыльца. Но застывший ночной воздух выдавал любое движение. Послышались шаги, смех, донеслись обрывки разговора.
- Идут, -тихо сказал человек и отбросил в сторону не докуренную сигарету.
Свет фонаря вычертил из темноты несколько фигур людей:
- Ну, что, дружище, твой трактир всё ещё ждёт веселых путников, имеющих в запасе немного монет и немало интересного?
- Проходите. Здесь вас ждут всегда, - был ответ.