КРАСИВАЯ.
Смотрится в зеркало. Думает, что красивая. Почему? Просто так говорят. Говорят те, кто окружает. И именно тогда, только тогда, ей становится страшно, что однажды рядом никого не окажется. А может окажется кто-то, только этот «кто-то» не тот. Как она это поймёт? Ты спрашиваешь: «Как она это поймёт?». А тут даже понимать не нужно – просто посмотрит в глаза, улыбнётся и его улыбка станет ответом. Красиво? А, по-моему, примитивно, пошло, но как не противно осознавать, это и есть «красиво». И кому такая красота нужна? Ей? Я так не думаю. Она одинокая, но она не одна. Она сама с собой наедине, себе доверяет, верит, себя по ночам слушает. А утром смотрит в зеркало и не понимает: «Кто же на меня смотрит? Это я? Я ли это?». Вот она – «красивая»! Самая обычная, а говорят красивая. Говорят и, не понимая, что это значит, делают больно. Не кому-то больно, а ей, такой одинокой, но всё-таки красивой.
А зачем они смотрят вслед? Ведь уже сами всё за неё знают, сами всё решили. Попытались убедить – не получилось. Сбежала – чувствует, что чужое. Но нужное. Не может она дышать свободно без этих похотливых взглядов. А, упав, не встанет, если не услышит их мысли. Такие холодные и одинокие. Такие, как она сама – холодная и одинокая, просто не влюблённая. Но любящая всем сердцем и только одного. Давно, очень давно. И не несчастная у неё любовь. Нет. Она его любит, он её любит – просто они не вместе. Она, не глупа и, конечно же, не раз пыталась замолить его, как грех, перед самой собой, как перед Богом. Не получилось! Больнее стало, ведь его вспомнила. Хотя и не забывала никогда. Только его помнила и вспоминала только его. Так дни проходили. Конечно, было легче не слышать о нём вовсе, но благодаря неистовому, какому-то животному инстинкту, хотела слышать и видеть его. Хотела, чтобы сердце разрывалось на тысячи, на миллионы маленьких частичек, как когда-то оно разрывалось. Только тогда от счастья, потому что он был рядом. Но он то ли чувствует, то ли знает, что ей больно и молчит, не появляется. Затаился! А ей для него и крови не жалко. Как нечеловек пишет человеческой кровью где-то, где он был когда-то, то, что он и так знает. Пишет, что любит... А ведь не его это дело! Он и так всё на свете знает. И, когда он вдруг про неё услышал, сказал, что хочет её. Эхом его слова донеслись. И больно было, как никогда не было. Ничего на свете хуже не слышала. Хотя об этом ни одну вечность мечтала. А почему больно? Почему, если мечтала? А всего лишь потому, что и для него она «красивая»!
Красавица, просыпайся!
ОСЕНЬ. ЧЕЛОВЕК!
Нежный и красивый, шёл он домой, вечером. Скучал, конечно. Как здесь можно не скучать! Уже осень – ветер забирается в душу, тучи мучают небо своей неприступностью. Сердце разрывают непонятные чувства. И каждое дуновение ветерка делает нестерпимо больно. Точнее будет сказать, что по-человечески больно и по-мужски неприятно, как будто кто-то бродит и устилает всё внутри следами неистового одиночества. А в чём дело? Ведь ничего не случилось! Никто не бросил и не обидел, никто не дотронулся до души холодной рукой. А он идёт и прислушивается к каждому заблудившемуся в переулках шороху. И шорохи тоже живут своей жизнью. Конечно, живут! Живут и боятся кого-то своим нечеловеческим страхом. Холодно. Осень. Осенний холод, он необычный. Он как одиночество в человеческом сердце, только правит не человеком, а природой.
***
Стараюсь стать поближе к идеалу.
Так хочется порою быть как все,
Что сердце улетает, ищет рая,
И голос мой трепещет в пустоте.
А мысли всё летят. Летят по кругу.
А кто-то вдруг толкнёт моё плечо.
Мы будем вместе. Будем друг за друга.
Печать поставлю – точку сургучом.
Но это ли не признак постоянства?
Я верю, жду. Ведь можно вечно ждать.
Стремиться и тянуться к совершенству,
Себя ежеминутно побеждать.
Не ждать, спокойно лёжа в одеяле,
Ведь тишина – побед не принесёт.
А убегать от тишины и рая,
Работать и бежать вперёд.
ПОСВЯЩЕНИЕ.
В твоей вине прошу меня простить.
Прости! За то, что я не виновата.
За то, что я любила жить,
А ты своим предательством богата.
Прости меня! Прошу меня простить
За все грехи, что я не совершала.
За то, что я любила жить,
Теперь... я просто ненавижу даты.
Я не прошу прощенья у богов,
Они давно меня простить готовы.
За то, что ты сожгла мою любовь,
За то, что я тебя простить готова.
ЖЕРТВА ПАЛАЧА.
Как же больно вспомнить то, что было.
То, что было, не было, прошло.
То, за что меня любовь сгубила.
То, за что плачу тебе назло.
Но больнее было расставаться.
Трудно было руки развести,
Ведь клялись мы вместе оставаться,
И законы нашей доблести блюсти.
Было больно видеться ночами.
Лишь во сне, когда наступит мгла.
И любило сердце и скучало,
Не жалея, жертву палача.
***
Жемчужинами смерти падают на пол капли крови. Закат розовеет на горизонте жизни. А она лежит на кровати, смотрит в потолок; рука, покорно опущенная на пол, плачет кровавыми слезами. Ничего не нужно, никого, кроме ангела смерти, не ждёт она. Откуда-то прилетевшие нотки обволакивают всё вокруг. Но поглощает их, кажется, всё, за исключением её. Боли не чувствует, только пустотой наполняется тело. Пустота как будто заменяет кровь, из тела убегающую, стремительно, но нежно.
***
Когда-нибудь и я начну перебирать все даты.
И вспоминая каждый свой прогул,
Я буду вспоминать, что ты когда-то
Меня нечаянно на просеке толкнул.
Когда прогулы были вместо клубов,
И ты гулял, шатаясь до зари,
Я мысленно опять перебирала даты:
«Где ты», «когда ты» и «с кем ты».
Но завтра снова будет утро,
И снова на автобус мне спешить,
Чтоб ты не потерял минуты,
Чтоб ты списать опять тетрадь спросил.
***
Давай гулять по облакам!
Чтоб не упасть,
Ловить руками воздух.
И делать вид,
Что можем мы летать.
И утопать в мечтах,
Что мы поймаем звёзды.
***
Борьба за жизнь, способная убить,
Поранит сердце так, что станет невозможно.
Кто? И за что сегодня любит жить?
Ведь жить непросто! Жить сегодня больно.
Стремление себя поработить
Живёт в сердцах людей почти убитых,
Но тот, кто любит, кто умеет жить,
Не будет никогда среди команд разбитых.
***
Обидно быть погубленной друзьями.
Друзьями, что учили воевать.
Но в жизни выживет сильнейший,
Мне нужно было научиться отдавать.
Я отдала и сердце, и кинжалы,
И меч, которым ты рубил с плеча.
Тогда, впервые в жизни не играла,
Я бросилась с обрыва сгоряча.
Лишь солнце появилось над горами,
Меня уже и след простыл.
Но где-то свечка чья-то догорала,
Меня не каждый всё-таки забыл.
Не каждый позабыл мою любовь и верность,
Но каждый знал, что я ушла.
И для кого оставлено то место,
Где я сидела раньше, но ушла?
