Я еду в вагоне метро.

Несет грязным духом от хача, потягивающего свою колу лайт. Передо мной серые лица, на которых груз пустой жизни, от этого еще более им отвратной - невыносимая, непереносимая легкость бытия.

Я держу в руках книгу "Хорошая жизнь". Открываю первую страницу, читаю, сглатываю душевную рвоту и нервозно закрываю, чтобы не вникнуть дальше. 

Душевное состояние - тошнота по Сартру. Зачастившее состояние. 
Оно от скуки. И от отчаяния барахтающейся мухи в крепкой паутине.

Мы ведь все с детства слышали это - хорошая жизнь, но в сути никто не знает, какая она на самом деле: это деньги или любовь, это живые родители или стремительная упоительно насыщенная карьера, это кто-то, кто готовит тебе ужин, а потом греет ночью на скрипучем диване или это собака, которую хотел завести с детства?

Жизнь ежеминутно отрыгивает все мое существо, пока я тщусь прийти к этой самой хорошей жизни, жизни, что имеет столь широкую градацию, что я могу вложить в это понятие все: от проституток до наркотиков и даже оружия, но при этом она все равно будет хорошей.

Вонь слева нестерпима, но я понимаю, что это воняет не хач, это воняет все мое существование, словно напоминая: ты не знаешь смысла этого значения - хорошая жизнь, ты так и не вывел его для себя.

И все верно. Я не знаю. 

Я выйду через 10 минут на своей станции, удержу свою душевную жижу внутри.
Потому что завтра, возможно, моя жизнь будет пахнуть дорогим женским парфюмом и иметь на себе печать комфорта и сытости. А значит, мне будет уже не так тошно, ведь только голодный думает о куске хлеба и тешит себя иллюзией найти в мусорном баке завтра что-то съедобное, заведомо осознавая, что это объедки.