В намеке на незаконченность – суть. 
В законченном штрихе – мастерство. 
В отстраненности взгляда – воздушность. 
В завитке – целая жизнь.
Без активной эмоции, в бесцветии – то ли картина, то ли набросок. 
Невозможность дать определение – суть тайны.
Линии Рустама Хамдамова – музыка незаконченности. 
Из туфельки, начертанной сотню раз, воображение неминуемо дорисует образ. Сотню образов.
Безличие почти одинаковых женщин, Чудом Мастерства, превращается в волшебство индивидуальности. Множатся, как в зеркале женские лики, подчиняя себе мир невесомый, неведомый. Мир, в котором жизни, в прямом понимании, нет – невозможно дышать в абсолютной Красоте, обычный человек в таком мире задыхается. Обычному, надо все утяжелить, чуть исковеркать, немного надломить, тогда – комфортно, привычно.

                                                                  
Наброски-картины-миры Хамдамова, для тех немногих, кто без оскорбления, но с отчаянием может воскликнуть «Господа! Вы звери!», и спрятавшись в бесполезно-красивый шифон, подчинится грохоту и скрежету обезумевшего трамвая мчащегося в Никуда. Таков удел почти не женщины, почти существа невесомого, Хамдамовым придуманного и воплощенного – Рабы любви.Хамдамов этот образ тысячу раз нарисовал, он почти единственный – главный.Как блоковская Незнакомка - призрачная грусть... 
Беззащитность, требует защищенности, но где взять всегда нужное чувство? И кто сможет спасти?
Паутинные красавицы (фу, какое слово) художника, только на бумаге в безопасности. Им нельзя сюда! Они сгорят, растают, их растопчут…Их нельзя трогать руками, они от этого умирают! На них и смотреть то, надо с осторожностью, сквозь ресницы…Неаккуратный вздох восторга – улетят!
Рисунки Хамдамова, нельзя назвать рисунками. Это что-то совсем другое… 
Мечта в бесконечном движении? 
Ветер, кружащий листья? 
Следы дождя? 
Морозный узор?
Струна, до которой случайно дотронулись?
Сон?
Смотришь на карандашные линии оставленные волшебной рукой художника, и понимаешь, что погружаешься в его же движения, без чувств, без желания проникнуть в тайну, расшифровать секретный код… Смотришь просто – чтобы смотреть, ведь глаз не оторвать! 
Хамдамов заколдовывает невесомым совершенством, погружает в свои фантазии… Изумляет чистотой, наполняя воздух флером духов с несущетсвующим ароматом…
И витает, витает нечто в дрожащем воздухе ускользающей красоты…
Околдовывает…
Туманит…
Быть может, Мечта, другим рожденная? 
Осталось только поймать, если ветер не помешает…
А не поймать, то хотя бы - увидеть…
                  Александра Панфилова. Москва 2008