Я же родился в империи – время даст, что я в ней умру:

ничего не бывает задаром – хрустишь хурму

лелеешь маузер за ширинкой или наган,

бабе своей говоришь: дура –

но не отдам.

Лоб прижимаю к своим границам в толчённом стекле –

стекло говорит: полетели – пока терпел

пару друзей, комнату и пустоту

за малым их кругом,

который меня во рту

влажном своем крутил по часовой, жевал –

хорошо ли быть маленьким? –

да, хорошо, и спасибо тебе, что меня держал

ангел, возможно куривший одну со мной на двоих траву,

я пережил двадцатый, двадцать первый не проживу.

Катится мёртвых вагон – скоро я здесь один и перрон

станет добычей дождя или горящих ворон,

варваров новых, любителей площадей,

свободных стихов, воды с водою –

не смей! –

говорю – переступай черту – крутись на золе своей, снова строй не ту

империю, и не страну – огород,

капусту, всяк часовой – оборот

новый вставляет в речь, как бы в скважину ключ –

вот у меня нет родины – только язык. Вонюч

ватник, в котором в детстве ходили двором на двор,

пили палёный спирт с музыкальным названием – вор

после пяти ходок в зону, учил как молчать любовь

(каждый хохол был братом –
Полтавой – двор).

Вот и теперь выходишь – словно в зрительный зал

все персонажи со сцены сошли – или ум мой мал,

или зрение стёрто наждачкою табака –

трогаешь декорацию и говоришь:
пока.

Говоришь «пока» синей курице, что летит в облаках,

в облатке своей найдя, что цезарь ещё она,

что воздух, свернувшись в трубочку – свистит,

что детство всегда одно – пахнет подгузником,

возможно – чуть позже вином,

девою первой, возлегшей с тобою спать,

порезом, вокзалом, бритвой, которые учишься брать,

как революцией – улицу, ночь, фонарь,

ватник накинув на плечи, что ныне звучит,

как брань,

переминаясь с одной босой на другую босу, стою

в зубах неся на княженье ярлык – как зека

пою в ноту своей богоматери – чудный поклёп словарю

и вокруг прорастает империя языка

и Византии его белый волк – в облаках.

Автор
http://me-ga-lit.livejournal.com/347096.html

Он как-то сам с собою идет вразрез -
Даже будь он как Лазарь беден или богат как Крез,
Все равно перед ним стоит выбор, пусть и простой -
Он должен четко решить для себя - он мертвый или живой?
Ведь если живой - то нужно уже оторвать себя от стены и пола,
Вспомнить, что он закончил и институт, и школу,
И работает даже, как все, пять по восемь плюс час обеда,
Просыпается по утрам, что уже победа,
Ну а если - внезапно - нет, то чего, говоря откровенно, ради
Он вообще существует и что-то строчит в тетради,
Как-то труп свой по миру носит, решает вопросы быта,
Ведь если мертвый - то мертвый, конец, финита.

И вот он думает неуверенно, а был ли живым иль не был,
Вот вся память его - она память, а, может быть, сказка, небыль?
Может быть показалось, привиделось, может быть ложь, обман, суета сует,
Этакий пароксизм сознания, постнаркотический, персекуторный бред?
Он замирает. А остальные, с таким вот выбором, как они все решили и выжили?
Или не выжили? А сам он? Вроде дыхание есть, но он дышит ли?
И - паника, а вокруг - толпятся и требуют: выбирай,
Квадрат или круг, лететь или падать, Ад, в конце-концов, или Рай?
И тишина вокруг обволакивает, и мир выглядит как-то уж слишком плоско
Ну давай, говорит ему кто-то, выбирай, человек ты, а, может, создание Босха -
Это - догмат, в самом деле, это истина истин, квинтэссенция мудрости вековой
Пока нужно делать какой-то выбор - смотри, живой.

автор  http://mako-chany.livejournal.com/91539.html

http://llbwwb.tumblr.com/post/72355597776/water-heart-by-eibar

Мне б хотелось стать птицей,
Взлететь в синеву,
Сесть на крышу
И прыгнуть в трубу.

Город, занесённый снегом,
Баюшки -баю....
Скован зимней сонной негой
Где-то на краю,
Где кончаются пределы,
Где не быть весне,
Город вечный, город белый
Снова снится мне.

Т.Крещенская.

http://kreshenskaya.livejournal.com/119523.html

http://nomadlovebird.tumblr.com/post/72026357903

Я не в пол, а в потолок лбом,
Я лошадок отпустил в степь.
Я собаку поселил в дом.
Для себя я приберег цепь.

Не однажды я точил нож
Да так, что бился на груди крест,
Но не возил я продавать рожь
И не рубил я на дрова лес.

Для невестушки я сплел плеть.
Чтоб добром пошла с другим в храм.
А я и в церкви стал бы сам петь
И отпел бы, и венчал сам.

Я ударюсь в потолок лбом,
Зря собаке мною дом дан,
Ведь завтра я дотла спалю дом,
Станут бить, отвечу - был пьян.

- Убирайся,- взвоют,- прочь, враг!
Но от них мне не уйти, знать,
Ведь я не враг для них, а дурак,
А чего им с дурака взять.

Нет, каждый сможет дать совет свой,
Кулаком иль сапогом в бок:
- Коли хошь остаться живой,
Так наберись от нас ума впрок!

А все одно я - в потолок лбом,
Все одно, как отлежусь год,
Так сорвусь с цепи, спалю дом
И уйду не вдаль, а ввысь, влет.

Екатерина Ачилова

http://achilova.narod.ru/texts/fool.htm

http://landscapre.tumblr.com/

Это он. У него есть жена-красавица, ипотека на двадцать лет и машина в кредит.
И поверишь? Совсем ничего в нем не дрогнет и не болит,
Когда, выпив на ночь новопассит, он случайно находит твою фотографию в портмоне
И пытается вспомнить "кто это", и смотрит как на шедевр Моне.

А вот ты - что ни день, то суббота, на завтрак кофе, на ужин, естественно, димедрол,
И по виду - корона вполне удобна, как и престол,
И не давишь свое "постой", потому что внутри уже были похороны, остается -молчание от и до,
Да и запах одеколона чужого, от которого выкинула пальто.

У него - все прекрасно, отдыхает на море два раза в год, ипотеку закрыл досрочно,
И квартира с ремонтом уже, и в садик отправил дочку,
И все в его мире точно, и совсем не скучает, и фотография где-то на полке под слоем пыли -
Он боится тех глаз, что раньше его любили.

А тебе уже двадцать семь, у тебя на столе сигнал*, рядом муж внушает ребенку творог,
Как-то так оказалось, что в тебе еще теплится порох,
И когда тебе будет сорок и ты заметишь его лысеющую макушку в окне трамвая -
Ничего не проснется в тебе. Потому что он мертвый, а ты - живая.

* - сигнал - первый, являющийся образцом для всех других печатный экземпляр книги

http://ru-stixoplet.livejournal.com/3056473.html

http://stvdy.tumblr.com/post/70695736182

А если вам кто-то скажет,
Что птицы едят его счастье? –
Заплачет, покажет, спрячет
изрезанное запястье,
скажет, что птицы смотрят глазами жестоких лиц,
что нужно кота или кошку – таких, чтобы жрали птиц.

Вы скажете – да, конечно, птицы, они такие…
но это потом проходит в условиях терапии.
Вы всё ему объясните, расставите по местам.
Уйдёте.
И вдруг начнёте присматриваться к котам.

(К.Горбовская ).

http://sektorr.tumblr.com/post/69373701563/by-stanislav-topchiy

А что же делать,

коль рождён шутом?

Поэтом – под дурацким колпаком!

Как жить, что делать,

зная, что потом

наверняка

начнут хлестать кнутом!..

(М.Романушко )

*Здесь тупиком кончается дорога.

Любого цвета флаг повесьте на сарай –

В нем все равно и пыльно , и убого.

Здесь скучно. Самого занюханного бога

Не привлечет наш неказистый рай*

(А. Башлачев).

*...Есть у нас паутинка
Шотландского старого пледа .
Ты меня им прикроешь , -
Как флагом военным .Когда я умру .*

(О.Э.Мандельштамм )

http://cocainepractice.tumblr.com/

Я тебе расскажу о тебе,
никому не известном доселе,
о незримой своей ворожбе
у твоей неспокойной постели.
Я приду на четыре часа,
но останусь, забуду о сроках,
чтоб тебе показать небеса,
не в алмазах – в кровавых потёках,
чтобы, зная о смерти навзрыд,
вероломно кататься от смеха,
чтоб от этого всё, что болит,
превращалось в скрипичное эхо.

Но кому эта скрипка нужна?
Недосуг горевать о великом…
Но гудит под ногами страна
левантийским припадочным криком.
Завтра вечером в общем котле
нас отварят пространству на ужин.
А пока - будь со мной на земле,
только мне и безвременью нужен.
Видишь, видишь - из моря баркас
подплывает, спасением полный?
Слышишь, слышишь, как молят о нас
средиземные жаркие волны?

Мне недолго ступать по золе -
путь проложен словами твоими,
по мудрёной твоей каббале
мне молчание – лучшее имя,
мне от Бога достались следы,
по которым до новой разлуки
проведу, и надежные руки,
чтоб тебя отнимать у беды.

Юлия Драбкина

http://drabkina.livejournal.com/239450.html

Caminos único sin los cuales mal.

Дорог лишь  тот  без  кого  плохо. 

Встречаются, чтоб расставаться,
Влюбляются, чтоб разлюбить.
Мне хочется расхохотаться
И разрыдаться, и не жить!

Клянутся, чтоб нарушить клятвы,
Мечтают, чтоб клянуть мечты...
О, горе тем, кому понятны
Все наслаждения тщеты.

В деревне хочется столицы...
В столице хочется души...
И всюду человечьи лица
Бесчеловеческой души...

Как часто красота уродна
И есть в уродстве красота...
Как часто низость благородна
И злы невинные уста.

Так как же не расхохотаться,
Не разрыдаться, как же жить,
Когда возможно расставаться,
Когда возможно разлюбить?

(Игорь Северянин)

http://www.flickr.com/photos/karramarro/

Строчка за строчкой – хочется не мешать...
Он открывает форточку – подышать.
Он достаёт шампанское, колет лёд.
Ставит Шопена, смотрит в окно и ждёт.

Склянка с мимозой, рядом его портрет.
Он себя видит гением – он поэт.
Муза приходит к ужину при свечах –
В новой немодной кофточке и в очках.

Свечи, Шопен с шампанским волнуют кровь.
Если смотреть сквозь пальцы – почти любовь.
Если моргать почаще – мечта почти...
Муза снимает кофточку и очки.

Ночью всплывает строчка про «быть не быть» –
Срочно черкнуть в блокнотик, чтоб не забыть.
Шарит в потёмках тапочки, ищет свет…
Гений – не гений, может, и впрямь поэт.

Господи! Что до тапочек – шарь не шарь:
Те же аптека, улица, ночь, фонарь…
Время играет с «гением» в дурачка.
Кофточка курит в форточку, тчк.

/А.Щербина/.

Настроение сейчас - ровное

Думаешь, если подуть, то уходит боль?
Думаешь, если один, то спасёт алкоголь?
Думаешь, если с короной, то сразу король?
Думаешь, если ты в маске, не видят роль?

Знаешь, как долго варить фасоль?
Знаешь, какой самый лучший пароль?
Знаешь, зачем нам самоконтроль?
Знаешь, что будет, если ударить в мозоль?

Впрочем, меня от ответов своих уволь.

http://erichka78.livejournal.com/213839.html

"Азию не обыграешь. Усвоить давно пора –
Азии слишком много, и Азия слишком стара.
И демократия греков, и строгий римский закон
Кажутся глупой шуткой для азиатских племен.
Китайцев не переплюнуть, японцев не убедить,
Арабов не успокоить, афганцев не устрашить.
Победы в сражении с Азией не будет – она сильней.
Сдаться на милость Азии – значит, растаять в ней.
Наша судьба – исчезнуть, уйти в исторический мрак.
Мы все равно погибнем. Осталось лишь выбрать – как."

/Денис Драгунский  -то ли Киплинга, то ли себя под Киплинга/

До форта Букло полковник седой нещадно гнал лошадей,
До сумрачных скал, где скрылись Камал и двадцать его людей.
Он мчался птицы летящей быстрей, хоть терло нещадно седло,
И вот подъехал к ущелью Джагей, что рядом с фортом Букло.
Там справа скала, и слева скала, терновник и груды песка,
И пот трудовой полковник седой ладонью смахнул с виска,
И бросил спутникам несколько слов. Армейский жаргон суров,
Но общий смысл был примерно таков - в сортире мочить козлов!
И к фляге заветной полковник приник, и добрый сделал глоток,
И видит - идет из ущелья старик. В чалме - на то и Восток.
- А ну-ка скажи, многомудрый хаджи, да только гляди не соври,
Какой мне судьбою отмерен срок - год, или два, или три?
Ты че там по-своему мелешь, хам, английский не знаешь поди?
Эй, сын рисальдаров, Мохаммед Хан, а ну-ка, переводи!...

/Киплинг/.

Настроение сейчас - ровное

Я к животным неравнодушен.
В каждом сам себя нахожу.
Как котенок я непослушен .
И –как  пёс – за кусок служу.

Как осёл я тащу упорно
Непомерных обрядов груз.
Сердце зайца стучит  неровно –
А в глазах – как у лани –грусть.

Как глухарь я не слышу шороха –
И не вижу стволов ружья.
Остается лишь перьев ворох
От влюбленного соловья.

От удачи – павлин напыщенный –
Начинаю обалдевать
.И святые слова –как розы –
Под копыта её кидать.

Ей – на веер –на опахало…
Или – стол подмести крылом .
Как не раз так в любви бывало
И со мной и с любым орлом.

И несу на флажки бесстрашно
Свой отчаянно-быстрый бег.
И стреляет в меня бесстрастно –
Не животное .Человек.

Настроение сейчас - ровное

Поклониться тени, скользящей за пределами русского языка,
говорят, подпорченного еврейским акцентом, видами Рима, "да"
(после каждого третьего слова), английской грамматикой, ибо узка
дорога, ведущая к смерти, но все толпятся, беда.

Толпятся, беда, толкают друг дружку, как будто бы поскорей
хотят пробиться и заглянуть, а на что глазеть, и нельзя
увидеть снаружи, и скрип предвечных дверей
пугает, итак, поклониться тени, которая шепчет, скользя

за пределами языка, смерти родителей, мимо стены
родного дома с надписью краской – "Здесь жил" (исправлено – жид),
но всё равно, разве это жизнь, а у нас и волосы сочтены,
Он сказал, не бойтесь, на каждом печать лежит

ангела, зверя, иерусалим, вавилон, не понять,
что к чему, поклониться тени, невелика печаль,
горизонтальная тень тяжела, нам её не поднять,
но ляжешь у ног – и она подымется, бесплотная вертикаль.

http://borkhers.livejournal.com/1315799.html

Песенка о подлецах.
Где-то за глубоким, словно выбитым лицом,
тоненькие губки жалостно дрожали,
эх, какое счастье быть здесь подлецом,
разбивая в пыль и прах скрижали!

Эх, какое счастье - подлецам отрада,
вот нашла героя звёздная награда,
хочется расслабиться, те ли наши годы,
и кипят и плавятся золотые воды!

Бронзовеют лица - нас ведёт удача,
к чёрту колесница, в ней слЫшны звуки плача,
подлец он тоже мачо, от страха похмелиться,
и о судьбе судача, трясётся ягодица!

Эх, какое счастье - подлецы рядами,
лучшие пробившись, станут палачами,
отдохнём, расслабимся, смело прямо к делу,
в золоте рубашечка прилипает к телу!

Где-то за глубоким, словно выбитым лицом,
тоненькие губки жалостно дрожали,
эх, какое счастье быть здесь подлецом,
разбивая в прах и пыль скрижали!

Эх, какое счастье - подлецам раздолье,
интриги и нагайки, наганы и дреколье,
в поту и не жалея, работа же в крови,
а тоненькие губки сильнее подожми!

Нам ли не по стати - мантия и меч,
всё, что нам не надо, скидывайте с плеч,
толкнёт нам кто-то речь - укрепляй ряды,
надо нас беречь для кровавенькой страды!

Эх, какое счастье - веселуха с гоном,
подлецам удача - встали над законом,
правда, не всегда, считают мудрецы,
нужны для подлеца другие подлецы!

Где-то за глубоким, словно выбитым лицом,
тоненькие губки жалостно дрожали,
эх, какое счастье быть здесь подлецом,
разбивая в прах и пыль скрижали!

Вот конец истории, вечной как могила,
истоки и теории жизнь не позабыла,
и подлецов рядком спускают подлецы
в подвалы и тишком, чтоб обрубить концы!

Где-то за глубоким, словно выбитым лицом,
тоненькие губки жалостно дрожали,
эх, какое счастье быть здесь подлецом,
разбивая в прах и пыль скрижали!

Михаил Анмашев.

http://maikl-712.livejournal.com/176192.html

Настроение сейчас - ровное

Мелодии цветов с затерянным началом

Я слышу эти ноты похожие на сны   

                   
Итак, когда-то в старину с бродягой обвенчалась

Пpекpасная любовь дарящая мечты 

        
Пpекpасная любовь с бродягой обвенчалась

Связали их дороги, хрустальные мосты

Пpекpасная любовь, нам пpаздновать не вpемя -
Кpовавые закаты пылают за pекой
Идем скоpей туда - там ложь пустила семя
И нашим миpом пpавит уpодливой pукой

Пpекpасная любовь, там ждут тебя живые,
Позволь себя увидеть тем, кого ведут на смеpть
Там по уши в гpязи, но все-же не слепые,
Дай pазуму свободы, дай сердцу не истлеть

  
И вот пpекpасная любовь влетела птицей в гоpод
И плакал, видя чудо очнувшийся наpод
Тpон лжи не устоял, бежал в испуге воpог...
Да жаль погиб бpодяга у гоpодских воpот

Там, где тьма стоит до света
Где небpитые умы
Смысл невеpья от завета
Чтут наказы из тюpьмы

Hа спине таскают вpемя
Да ссыпают на весы
Чистят мpамоpное темя
Коpмят Спасские часы

Днем кpяхтят под обpазами
Воют в небо по ночам
Hе в свои садятся сани,
А потом все по вpачам

Сколько буйных с плеч сpубили
Hи пpишили не одной
Тянут песнь как деды жили
Сами мpачно да по одной

Беpегут до пеpвой смеpти
Отпевают до втоpой
Всех святых pаспяли чеpти
Бог навеpно выходной

Все не в масть, да все досада
Свет да тьма, да света нет
Завели хмыpи в засаду
Да пытают столько лет

Днем со свечками искали
Выход в жизнь, где все не так
Дыpок много, все слыхали
Да не выскочить никак

Там где тьма стоит у света
Там где свет всегда у тьмы
От Советов, до завета
Пpавят стpанные умы
 

Волосатыми глазами
Шьют дела, куют детей
Запpягают летом сани
И похожи на людей

 Эй пpокашвливша живая
Спой негpомко под луной
Как я на гpуди стаpая
Спал счастливый и хмельной

Снились вpемена дpугие
Миp без дуpи и войны
Где мы стpойные, нагие
Паpни - тpезвые умы

Что пpинес благие вести
Пьяный ангел на кpыле
Все мы на пеpине с песней
Стpоим небо на земле

Шевчук.

Тепло, беспокойно и сыро
Весна постучалась ко мне
На улице тают пломбиры.
И шапки упали в цене.

Шатаюсь по улицам синим
И, пряча сырые носки,
Во всех незнакомых гостиных
Без спроса читаю стихи.

Чужие курю папиросы.
И, пачкая пеплом ладонь,
На стенах сегодня без спроса
Окурком рисую мадонн.

Я занят веселой игрою.
Я солнечных зайцев ловлю
И рву васильки на обоях.
И их васильками кормлю.

Красивая женщина моет
Окно на втором этаже.
Я занят весёлой игрою.
Мне нравится этот сюжет.

Киваю случайным прохожим.
По лужам иду напрямик.
А вечером спрячусь в прихожей
Поплачу в чужой воротник.

Настроение сейчас - ровное

"Представьте, государь, котёл, в котором кипят газы, а вокруг ходят люди с молотками и его заклёпывают. Но однажды газы вырвут такой кусок, что заклепать-то будет нельзя".

Генерал-адъютант Отто Рихтер - Александру III

Это город странен- этот город не прост -
Жизнь бьет здесь ключем.

Здесь все непривычно  - здесь все вверх ногами
Этот город сумасшедший дом.

Все лица знакомы - но каждый
Играет чужую роль.

Для того чтоб хоть что-то в этом понять -
Нужно знать тайный пароль.

Я приглашаю вас побродить вечерок
Средь площадей домов и стен -

Лучше  семь раз увидеть чем сто раз услышать -

Вот он  - уездный город N.

Смотрите - вот Леди Макбет с кинжалом в руках
Шатаясь ввалилась в кабак,
Прирезав педиатра Фрейда
В очередной из пьяных драк.

Король Артур с друзьями за круглым столом
Прилежно стучат в домино,
А папаша Бетховен лабает свой блюз
На старом разбитом фоно.

Он сед и беден, как церковная мышь -
Он не смог избежать перемен.
А когда-то он был королем рок-н-ролла
Уездного Города N...

У стойки бара Pомео курит сигару,
Допив аперитив.
Он поведет Джульетту в кино
На новый модный детектив.

В его кармане фляжка
Не с ядом - с коньяком,
А проводив свою подружку домой
Он поспешит в публичный дом,

Которым заправляет маркиз Де Сад,
Поклонник секты дзен.
Он самый галантный кавалер
Уездного Города N.

Вот Гоголь, одетый как Пушкин,
Спешит, как всегда, в казино.

Но ему не пройти через площадь -
Юлий Цезарь там снимает кино,

Он мечется среди камер,
Сжимая мегафон в руках,

А суперзвезды Пьер и Мария Кюри
Снимаются в главных ролях.

Но вот дана команда "Мотор! "
И оператор Pоден
Приступает к съемке сцены номер семь
На главной площади Города N.

Папа Pимский содержит игорный дом -
По вечерам здесь весь высший свет.

И каждый раз перед тем, как начать игру,
Он читает в слух Ветхий Завет.

Настроение сейчас - дрянь

Собака пела в церковном хоре,
В соленой песне разлившись морем,
О лайках, гибнущих в треске связи,
О том, как можно из грязи - в мрази.
Собака пела в церковном хоре,
И дело было в её укоре.

Собака выла в церковном хоре.
С амвона вор говорил о воре,
Что, мол, - рука потому и моет,
Что есть вторая, скорбеть не стоит;
А прокуратору лучше сытым,
Чем ста голодным могильным плитам.

Собака пела в церковном хоре
О всех, играющих в "Пахтакоре",
О дутых аристократах духа,
О небе, с которого сводит брюхо,
О нищих духом купцах Гарунах,
Железных блохах и медных струнах.

На радость пастве, а нам на горе,
Собака выла в церковном хоре.

http://ru-stixoplet.livejournal.com/2854027.html

Настроение сейчас - ровное

Безальтернативные выборы

http://shergi.livejournal.com/336699.html

Ведь участки для фальсификаций и вбросов заранее определены.

Об этом знает часть горожан, которые ходили на соответствующие совещания. об этом знают их близкие родственники, друзья... люди это обсуждают между собой. и ничего не могут поделать...

Это чудовищная, развращающая система, толкающая людей к двоемыслию.

Долготерпение?

Передайте  Путину — мы  ещё  потерпим,
Говорила  бабушка, кутаясь  в  старьё,
Пусть он нами, пешками, как угодно вертит,
Лишь  бы  он, касатик  наш, наказал ворьё!

Доверяем   Путину! — говорили  пьяницы,
Подтянув  у   пояса  ссаные  штаны,
«Поднимает  Родину», очень это нравится,
Лишь бы, мля, с Америкой не было войны!

Пусть в говне и вшивые, пусть полуголодные,
Водку  льём  паленую  в   дряблое  нутро,
Пусть в домах ветшающих, стылые, холодные —
Доверяем   лидерам  партии   ЕдРо!

За  Отчизну-матушку — пусть хоронит заживо! —
Снова мясом пушечным ляжем под Москвой,
И  наймитам  Запада, сволочи  оранжевой,
Не  видать Рассеюшку  вольной  и  живой!

И фашистам-гитлерам — однозначно, смерть им!
Чтобы  здесь  для  неруси  стала  благодать,
Передайте  Путину: сдохнем  все, но  стерпим,
Им в Кремле осталось лишь малость подождать!

Умирали  русские,  нищими  и  голыми,
Устилая  трупами  кладбища  страны,
Доверяем  Путину!  — повторяли големы,
Вымрем  сами — только  бы не было войны!

http://gabblgob.livejournal.com/765325.html

Настроение сейчас - ровное

Начнем с  ЖЗЛ

Жизнь замечательных людей.

http://www.svobodanews.ru/content/article/24487639.html

Вся российская политическая реальность сегодня - нескончаемая генномодифицированная сказка про платье голого короля Иванушки-дурачка. Свита, желая продолжения банкета, предоставляет мальчикам для битья эфиры вплоть до прямых и перебивами затыкает рты.

*Да, - говоприт она, - голый. А кто вместо? Подумашь, платье - фикция! А на Марсе - в Греции, Люксембурге, Танзанопупии - вообще развал!

У нас хотя бы фикция стабильна!*

Стишки писали декабристы,
А в январе и феврале -
Экономисты и юристы,
В Неве, в селе, навеселе.

Писали все, писали рьяно,
Писали сутки напролёт.
Одни стрелялись из Нагана,
Другие падали в пролёт.

А большинство – под юбки дамам
Пытались радостно залезть,
Однако им мешал шлагбаум,
Не помогала даже лесть.

Они писали, но устали.
Купили, скинувшись, айпод.
Одни стоят на пьедестале,
Другие – под.

Писали гномы, эльфы, тролли,
Писали гоблины и др.,
Жуя, допустим, профитроли,
Читая "Вий" и "Мойдодыр".

Теперь и барышни попроще -
Короче юбки, выше нос.
Дают в лесу, тайге и роще,
Страдая часто от заноз.

И половой вопрос закрыли
На ужин, завтрак и обед,
А значит, прыщики на рыле
Не причиняют больше бед.

Отныне в ямбе и хорее
Увековечены понос,
Финансы, космос, мачты, реи,
Хламидиоз.

Дед горд от этого и весел,
Украсив им свой простатит,
И если тот уйдёт из чресел,
Себе он это не простит.

А внучка деда почитает
И тоже хочет быть, как он.
Она настойчиво читает
Его пурги нелепый гон.

И тоже пишет. Бредни эти
Уже не спрячешь за засов,
И их притащат нам соц.сети
Среди привычных мертвецов.

Поэты пишут, но при этом
Не митингуют по горам.
Ну как не стыдно быть поэтом?!
Ведь стыд и срам!

http://elesin.livejournal.com/1131429.html