До любви все женщины охочи...

День рабочий в офисной воронке 
Исчезал минута за минутой... 
"Замуж-то как хочется, девчонки!" - 
Выдала мечтательно Анюта. 
Младшенькая в женском коллективе, 
Оттого коллегами любима. 
Только вот супруга нет в активе. 
Есть зато приятель верный. Дима. 

"Ну а что же, Дмитрий? Выжидает?" - 
Вопрошают Анечку коллеги, - 
"С ним вы - пара очень неплохая! 
Прямо как Татьяна и Онегин". 
Вновь вздыхает Анечка смятенно, 
В грусти становясь заметно краше: 
"Дима - он хороший, несомненно... 
Только замуж я хочу за Сашу!" 

Нависает в офисе интрига - 
Здесь про Сашу слышат все впервые. 
Чтобы не спугнуть, девчачья лига 
Задаёт вопросы непрямые: 
"Ну а Саша что?". Грустна Анюта: 
"Саша - он женат уже полгода..." 
"Что сказать тебе, подруга? Круто! 
Явно, ты в любви не ищешь брода..." 

"Коль женат твой Саша, может, всё же 
С Дмитрием построишь отношенья? 
Парень положительный, пригожий, 
И тебя он ценит, без сомнений..." 
"Нет, девчонки. К Сашке сердце рвётся. 
Он женат по третьему ведь кругу. 
Рано или поздно - разведётся. 
И тогда уж мы найдём друг друга..." 

До любви все женщины охочи, 
И не мне судить вас слишком строго: 
То ли терпеливые вы очень, 
То ли долбанутые немного... Текила 
 

Попробуйте сказать: "Спокойной ночи!"... Осмельтесь написать: "Хочу к тебе!"

Она зашла ВКонтакт и улыбнулась. "Проснулась? Как спалось тебе, любимая?" Она, как кошка, сладко потянулась: "Лекарство ты мое, необходимое.." Всего-то написал..а Ау нее Весь мир как фейерверк, все необычное. Картина, что бесила на стене, вновь стала даже очень симпатичная! Она, расправив плечи, засмеялась. А он спросил: "Чего молчишь, малыш?" Простой такой вопрос, а ей казалось, что сердце подлетает выше крыш! - Соскучился! - Вчера общались! - Правда?! А я как-будто год тебя не слышал! - Ты мне желал "Спокойной ночи!" - Надо желать почаще и как можно ближе! - Что - так нужна? Я думала, не любишь. Три месяца молчал. - Прости - дурак! Я думал - без меня счастливей будешь. - Не буду! - Тоже самое... Никак! Попробуйте сказать: "Спокойной ночи!", Осмельтесь написать: "Хочу к тебе!", Скажите: "Я скучаю очень-очень!", Шепните: "Мои мысли о тебе." Отбросьте гордость, если в сердце рана, И просто наберите: "Как дела?" Быть может, по ту сторону экрана Сейчас нужней всего эти слова! Наталья Задорожная (Cherry) ​......

 

Скука скучная.....

Главное - не делать ничего от скуки:
не влюбляться, когда до тошноты одиноко,
не искать спасательный круг и руки,
от которых ни хорошо, ни плохо

не звонить, если не так уж хочется,
не кормить из ложечки задетое самомнение...
мы потом от скуки и одиночества
порождаем целые поколения

и никак не можем понять: в чем же дело ?
раньше вроде все было по другому.
просто мы от страха и ради тела,
обманув себя, не обманем Бога.

мы от скучных мужчин рожаем скучных детей
и при этом сами готовы сдохнуть от скуки,
только б в этом мире несчастных людей
о счастливых нас не множили слухи. Инет

Дама сдавала в багаж...

Дама сдавала в багаж:
Диван, чемодан, саквояж,
С балкона сдала барахло,
И личных двенадцать кило,
Все годы замужества с ним,
Коллекцию ранних морщин,
Истрепанных нервов комок,
Несбыточных планов мешок,
Кувшин переполненный слёз,
Коробку утраченных грёз,
Родной, ненавистный завод
В багаж она тоже сдает.
Предательства лучших подруг
Едва уместились в сундук,
Рюкзак ожиданий большой
И уши с нависшей лапшой.
Сдала, порвала свой талон,
Обрывки летят на перрон,
И где-то уже вдалеке
По жизни идёт налегке.

Владимир Файнштейн.

День Сказки. Мультфильмы, сказки.

Сказки гуляют по свету,
Ночь запрягая в карету.
Сказки живут на полянах,
Бродят на зорьке в туманах.

А принц Белоснежку полюбит.
А жадность Кащея погубит...
Пусть Зло на проделки хитро,
Но все ж побеждает Добро!

Мир озарив чудесами,
Сказки летят над лесами,
На подоконник садятся,
В окна, как в речки, глядятся.

А Золушку выручит фея,
Не станет Горыныча Змея...
Пусть Зло на проделки хитро,
Но все ж побеждает Добро!

Сказки со мною повсюду,
Их никогда не забуду.
Стоит сомкнуть мне ресницы —
Вмиг Сивка-Бурка примчится.

А месяц засветится ясный,
В глазах Василисы Прекрасной...
Пусть Зло на проделки хитро,
Но все ж побеждает Добро

Слова М. Пляцковского 

далее>>>

А по улицам бродит зима...

Вы забыли, мой друг, что по улицам бродит зима...

Стали реже звонки... И проблема – в немытой посуде.

Почтальоны не в моде, а значит и писем не будет –

«Адресаты вне доступа...» - я проверяла сама.

 

Не заметили? - Жаль... А над городом «минус» и снег.

Стали тише слова... И от этого мнится простуда -

Я болею не с Вами... Но с верой на хрупкое чудо,

И как будто бы Вами... Симптомы, похоже, из тех...

 

Слишком часто дышу. В чем-то градусник сходит с ума...

Пожалеете? – Нет... Вот такая замёрзшая дура...

Вы забыли, мой друг... А надежда – лишь два перекура...

Что останется «после», когда рассосётся зима?

 

А пока «минус двадцать»... Снаружи?! Скорее, в душе...

Стали реже звонки... И от этого ночью не спится...

Я вяжу Вам любовь на слегка затупившихся спицах,

Вы наденете?

-« … » - ...

Жаль... Ныне модны другие клише...

 

 

Вы забыли, мой друг, что по улицам бродит зима... Вдохновлённая Молчанием

Я помню танцплощадку в парке

Я помню танцплощадку в парке, Звук электрических гитар, Девчонок в платьях летних, ярких, Ребят кружками, дым сигар.

Читать далее...

Марк Лисянский. В детстве

 

Был ветер в детстве вкусным,
И снегом пахло мыло,
И то, что стало грустным,
Весёлым в детстве было.
Хлеб с солью  объеденье,
А с сахаром  тем паче!
И было меньше денег,
И было всё богаче.
Ешь флотский борщ, вздыхаешь -
И тонешь в аромате
И тут же уплываешь
На парусном фрегате.
Ходил я в капитанах
Под северной звездою,
Мечтал о дивных странах
За маминой едою.
Я был большим и сильным,
Глядел орлиным взором.
Ингул был синим-синим,
И пахла речка морем.
Потом я шёл в походы,
Потом я плыл в туманы.
И годы-пароходы
Прошли все океаны.
Со мной восток и запад,
Но нет со мною средства
Тот прежний цвет и запах
И вкус вернуть из детства!

1966

Оригинал сообщения

 

Истекает вечер золотом, а судьба – кофейной гущею… Сколько истин в кофе молотом на глоточки нам отпущено?...

Истекает вечер золотом, а судьба – кофейной гущею… Сколько истин в кофе молотом на глоточки нам отпущено? Сколько нужного не сказано, сколько важного отложено… Узелками жизнь завязана, и на прошлое помножена. Вьются, взрезанные буднями, наши сны и сновидения, Впечатленья стали скудными: так – ни более, ни менее. Не волнуют и не трогают: всё-то было, всё мы ведаем… Не целуют нынче – чмокают. Не летаем больше – следуем По маршруту безразличия, по тропинкам равнодушия. Верим в правила приличия, как в смертельное оружие. Замирая перед числами, понедельниками, лужами, Чуть похрустываем чистыми накрахмаленными душами.… Истекает вечер золотом, чашка кофе – как спасение. Жаль, от истин тянет холодом, и – ни более, ни менее… /Ирина Корнетова/

<center><table border="0" background="https://img-fotki.yandex.ru/get/921322/305948235.3f/0_1df92e_f3f18b8c_orig.png" cellpadding=" cellspacing=" height="616" width="800"><tr><td> </td></tr></table><center><table border="0" background="https://img-fotki.yandex.ru/get/931298/305948235.3f/0_1df92f_70c4d70f_orig.png" cellpadding="0" cellspacing="0" height="36" width="800"><tr><td><table align="center" border="0" cellspacing="0" cellpadding="0"><tr><td width="660"><center><font face="Georgia" color="#8cb8b5" style="font-size:18px"><b> <i>...текст...текст...текст...</i></b></font></center></td></tr></table></td></tr></table></center></center><center><table border="0" background="https://img-fotki.yandex.ru/get/510105/305948235.3f/0_1df930_73e040ab_orig.png" cellpadding="0" cellspacing="0" height="94" width="800"><tr><td></td></tr></table></center><center></center><center><a href="//www.liveinternet.ru/journal_proc.php?action=redirect&url=//www.liveinternet.ru/users/taniusa47/profile" target="_blank"><img src="http://s4.rimg.info/f92c59b5e63c5ff46b30b5edc3550c22.gif" alt="D1opY.gif" border="0" /></a></center>

По кусочкам… Из чего-то распоротого...

r>

По кусочкам… Из чего-то распоротого, Из чего-то, видавшего виды, Из чьего-то, хранящего молодость, Жизнь чужую, чужие обиды, Ощущая себя бесприютною, В этой комнате затворяюсь, Шью-строчу одеяло лоскутное, В лоскутки, как девчонка играю. В лоскутки, в безнадегу, в осколочки… И мозаикой разноцветной Я раскладываю по полочкам Своей жизни былые сюжеты. Что-то красное, что- то белое, Что-то черное и цветное… Где-то грелась, а где-то бедствовала, Что-то выбросила, что-то со мною. И, сложив лоскутное прошлое, Прострочу, как поставлю точки. Получилось! Живет хорошее, Что уснуло в этих кусочках… Татьяна Коновалова

Кому-то нравятся изыски, а я банальности люблю.

Кому-то нравятся изыски, а я банальности люблю. Кому-то фейерверки, искры, я - предпочтение огню отдам тому, что так уютно в камине треском дров сухих окутает морозным утром, пока весь дом спокоен, тих… А за окном кружат снежинки, гуляет ветер чердаком, и детства добрые картинки, и явь, граничащая с сном. Ворчит на кухне тихо чайник, щекочет нос блинов ваниль... Банально, скажете, быть может, но я люблю сей жизни стиль. © Людмила Щерблюк

***

а давай говорить предельно искренне о том,
чего вслух никогда доселе не произносили,
как смеялись до боли в рёбрах, ловили снежинки ртом,

как мы были молоды, счастливы и всесильны.

а давай говорить о том, как люди, живущие далеко,
становятся ближе тех, кто всю жизнь находился рядом,
как от трёх самых важных слов в горле стоит ком,

когда кроме родной улыбки для счастья тебе ничего не надо.

а давай говорить о том, почему люди страдают тактильным голодом,
спят не с теми, страдают по бывшей большой любви,
не покидают улицы надоевшего нелюбимого города,

почему время лечит все,
кроме органа для перекачки крови.

а давай говорить о том, что человек — это и есть дом,
в котором ты ищешь приют, сбившись совсем с радаров,
как одна песня может напомнить все, что с таким трудом
выжигалось из памяти, забывалось с друзьями в барах.

а давай говорить о том, что даже важные номера удалятся,
что неразлюбившие называют друг друга подонками и стервами.
сколько не приближайся — не сократить дистанций,

а те, кто клянётся не покидать, как правило,
покидают первыми.

а давай говорить о том, как один звонок в четыре часа утра
обдаёт тебя кипятком, выворачивает нутро,
почему мы так любим горечь дешёвых драм,

почему мы влюбляемся в тех,
кому на нас все равно.

а давай говорить о том, как она прячет шрамы летом под длинные рукава,
как вкладывает себя в каждый печальный стих.
а чтобы спасти человека совсем не нужны слова.

достаточно просто обнять.
обнять, чтобы спасти.

а давай говорить о том, как до боли знакомый смех,
услышанный в переходе, лишает покоя на всю неделю.
а давай говорить о том, почему мы отвергаем тех,

в ком больше всего нуждаемся
в самом деле.

а давай говорить о том, что любимых не встречают дважды,
лишь единственный раз, оказавшийся роковым,
это когда ты томишься нелепым счастьем и дикой жаждой

просто приехать,
минуя вёрсты, мили, реки и рвы.

а давай говорить о том, что самый сильный — как правило одинок,
и глаза у него наполнены неизбежностью и отчаяньем,
как тоска переходит допустимый болевой порог,
как люди готовы отдать полмира за сонный голос в трубке,

шепчущий: "я скучаю".

а давай говорить, когда рушится весь этот чертов мир,
мы блуждаем в нем, уязвимые, честные, безбилетные,
когда нам не останется ничего, кроме разговора в тишине квартир
———
да разве может быть в жизни что-то
важнее этого?

(с) Аня Захарова

***

нужно ведь как-то дальше жить, читать добрые книжки,
менять номера, цвет помады, квартиры, стрижки,
улыбаться дворовым смешным мальчишкам,
по утрам танцевать босая под классный блюз.

не жаловаться друзьям, не орать во все горло,
чтобы слышал весь этот чертов постылый город
о том, как тебе хреново и до смешного горько,
потому что кто-то сказал тебе: «не люблю».

вместо «идите к черту», говорить: «я перезвоню»,
не вспоминать о ком-то тысячи раз на дню.
бестолковое сердце навечно одеть в броню,
чтобы потом не чувствовать боли в душе и теле.

не просматривать сутками чьи-то сториз,
верить по-детски в счастье, тихое и простое,
если доказывать всем, что ты ведь и правда чего-то стоишь —
в итоге забудешь, кто ты на самом деле.

читать Оскара Уальда, Буковски и Мураками,
не бредить отныне самовлюбленными мудаками,
уехать к морю, видеть, как волны шлифуют камень,
выучить предписания Будды и двинуть быстрей в Тибет.

меньше соц сетей, болтовни и банальных драм,
перестать материться и думать, что ты мертва,
носить лёгкое платье, а под ним — кружевное бра,

прекратить искать счастье,
поскольку оно в тебе.

собирать себя по крупицам, ромашки вплетая в косы,
в чей-то ворот рубашки уткнуться холодным носом,
пить вино, ничего не воспринимать серьёзно
и смотреть на закате, как рябью играет морская гладь.

всегда быть «слишком», забавной, смешной и странной,
не навязываться, не множить боль и нагие раны,
жизнь вообще прекрасна и многогранна,

только наконец перестань её усложнять.

© Аня Захарова

***

...если смотреть десятки старых и новых фильмов,
грустных и с хэппи-эндом, ужасов, мелодрам —
можно понять, что любят — целых, красивых, стильных;
только прекрасным шепчут:
«я тебе всё отдам».

главный герой — брутален, даже когда в печали,
даже когда небритый,
даже напившись в хлам.
беды, ошибки, страхи
сломят его? — едва ли.
силы собрав, он встанет.
он их прогонит — сам.
главная героиня — даже с утра прекрасна,
может быть милой, дерзкой, с тайнами и простой.
скромная или стерва — всё же полна соблазна,
любит и умирает — с шармом и красотой…

…знаете, я когда-то верила в эти фильмы.

«я состою из страха, лжи, эгоизма, зла.
я не нужна такая!
я не смогу быть сильной!»

только, мои родные,
с вами я поняла:
в мире, где боль и холод часто идут за взлётом —
очень нужна поддержка
и оптимисты. но

можно любить без страха, логики и расчёта.
можно — «ты просто нужен».
можно — не как в кино.
можно ночами слушать и утешать часами,
можно — без скользкой мысли «что получу взамен?»

стены стереотипов мы воздвигаем сами.
я поняла, родные:

проще — без этих стен.

даже когда печали — неизмеримо много;
тут бы своё распутать, к чёрту чужую боль…

можно сказать с улыбкой:
«я заберу тревогу.
ты ведь устал бороться.
я помогу, позволь.»

любят — не за фигуру,
любят — не за улыбку,
не за красивый голос,
не за огонь в глазах.
в целом, любовь за что-то — это смешно и зыбко,
часто её итогом — тихий и липкий страх.

…лёгкие руки нежно с сердца снимают плиты.
чувствуешь?
это — чудо.

ты ведь не одинок.

можно любить печальных,
можно любить разбитых,
и говорить «я рядом» тысячей тёплых строк.

* * *

ты — вот такой вот — нужен.
видишь? надежды — море.

даже под ливнем счастье
вьётся, как шелка нить.

любят — повсюду лишних, любят — убитых горем.

любят любых,
а значит —

мы продолжаем жить.

(с) Мария Бровкина

Слабый пол

Какой-то мудрец, описав милых дам,
Придумал, что пол это слабый.
Но как быть ранимым мужчинам, когда
Кругом похотливые бабы?

Они жаждут секса, им вынь да положь
Свою драгоценность на блюде.
Борщи их - коварная наглая ложь,
Не верьте вы женщинам, люди!

У них на уме эротический хмель,
И козни варганят, и ноют:
Ну как мужичка заарканить в постель?
Мужчинам же важно иное:

Холодное пиво с кетой, на крайняк -
Стаканчик шотландского виски
Футбольные матчи, где рулит "Спартак",
Кино, где стрелялки и сиськи.

Но главное - данная богом жена,
Чтоб души звучали синхронно,
Которая будет тиха и нежна,
Ему поправляя корону,

Всегда извиняться, когда не права,
Не ждать пресловутой зарплаты,

И помнить надежды, что он подавал

С четвёртого класса по пятый.


© Лисёнкова

Как нелегко быть девочкой

Как нелегко быть девочкой — не бабой,
А нежной и возвышенной мадам:
Несешься по канавам и ухабам
В кибитке жизни мимо мелких драм,

Завистливых подруг, убогих сплетниц,
П**дливых мужиков, их склочных жен,
Авансов, смет, долгов,карьерных лестниц,
Любовничьих хёндаев и пежо,

Чужих границ, семейных острых граней,
Врачей, больниц, спортзалов и диет,
Горшков, соплей, родительских собраний,
Холодных зим, последних сигарет...

Чихаешь от дорожной едкой пыли,
Ворчишь на кочках: "Ох, япона мать..."

И волосы назад, и жопа в мыле,

И нет минутки бантик завязать.


© Лисёнкова

***

Я опровергнуть мысль одну хочу:
Что молодость не вечна. Это бред.
...Когда идут они - плечо к плечу,
То понимаешь, "старости-то нет".

Сгорел давно их пламенный июль,
Прохладой мятной веет от реки,
Но помнят оба первый поцелуй
И первое пожатие руки.

Они живут на пятом этаже,
К ним ходят внуки в гости иногда.
Ему на вид под семьдесят уже,
Да и она совсем не молода.

Бродяга осень рвётся в тёплый дом,
Несдержанна в желаниях своих...
А им как прежде радостно вдвоём,
Как будто годы не коснулись их.

Шальных дождей бесчисленная рать
Не в силах душ людских прервать полёт,
И стариками можно ль их назвать,
Когда у них в глазах любовь цветёт!

(с) Букреева Светлана

Пол вообще не имеет значения

Мужчины бывают невероятно сентиментальны,
Женщины бывают как ледяные глыбы.
Пол вообще не имеет значения, запомните это,
Даже если бабушка говорит вам,
Что одни – с Венеры, а другие – с Марса.
Чушь собачья, замшелый стереотип!
Все мы с одной планеты, имя ей – Одиночество

Я могла бы рассказать вам пять историй любви,
Но по сути – это одна история о мужчинах.
Мужчинах, которые накрывали солёным штормом,
Прибивали к берегу, протаскивали по гальке,
Выжигали на коже свои солнечные имена,
Пахли шафраном, дождём, свежесваренным кофе.
Выглядели почти как персидские принцы
И любили так, что теряли всю свою гордость.
Наступали на неё ботинком, топили в луже,
Размазывали по асфальту, как червяка или букашку,
Выкидывали из окна вместе с фотками бывших...
И я отвечала им тем же,
Но только в самом начале.

Мы могли бы создать неплохие семьи -
Как те, что показывают в рекламе лекарств и чипсов.
Жить, как принято в приличном обществе,
Плодиться и размножаться до гробовой доски...
Все они были готовы к этому,
Но только не я

Я разгоралась, как рыжий костёр в пионерском лагере,
Выплёвывала искры, касалась небесного брюха.
Моё пламя съедало их с потрохами, заживо,
Превращая наши тела в тягучую тёмную лаву.
Но только в самом начале.

А потом этот чёртов костёр вдруг уставал от жара,
И я становилась мокрым кусочком угля.
Каждый из тех мужчин пытался разжечь его заново,
Каждый хотел сидеть перед ним и греться,
Потому что они умели любить,
А я умела только влюбляться...

Да, они приезжали ночью, по первому зову.
Да, они хранили мои футболки, снимки, подарки, чашки.
Иногда они даже плакали, я плакала вместе с ними.
Они изменяли со мной своим новым жёнам.
Они надеялись до последнего,
Что костёр опять разгорится.

Я могла бы рассказать вам пять историй любви,
Но по сути – это одна история, об Одиночестве.
Потому что мужчины бывают невероятно сентиментальны,
А женщины бывают как ледяные глыбы
В одно и то же время, в одних и тех же отношениях.
И это совершенно неправильно,
И это случается сплошь и рядом

Пол вообще не имеет значения, запомните это...

© Полина Шибеева

Лето кончается

Девочка, лето закончится очень скоро. Сядешь на поезд, умчишься с улыбкой в осень. Ткань твоей жизни меняет свои узоры – в тон самой лучшей из всех пережитых вёсен, в тон тем глазам, что сияют до боли ярко. Девочка, ты изменяешься постепенно... Больше не ждёшь от судьбы никаких подарков – нужно самой научиться, как рушить стены, если от счастья они тебя отделили. Хочешь чего-то – борись за победу, слышишь? Лучшее вряд ли достанется без усилий... Будешь взлетать – постарайся взлететь повыше.

Если любить – то, конечно, сильнее прочих, кто предлагал своё сердце отдать. До дрожи! Если не в силах ты с кем-то расставить точек – значит, не время. Ах, девочка, знаешь, может, ты наконец-то научишься быть счастливой, не оставляя на память своих печалей... Пусть тебя прошлое больше не жжёт крапивой – пусть оно просто останется за плечами. Девочка, лето кончается. Три недели, чтоб подготовиться в новой писать тетради... Радуйся, все предыдущие догорели. В новой пиши про хорошее, бога ради.




(с) Владислава Рукавишникова

***

У Судьбы есть для каждого пряник и личный кнут,
И задача – взлететь на конкретную высоту.
Мудрость вовсе не в том, что по жизни тебе не лгут,
Мудрость в том, чтобы ложь эту чувствовать за версту.

Очень важно мятежной душе отыскать приют,
Не рвануть от скопленья обид, выпускать свой пар.
Сила вовсе не в том, что тебя никогда не бьют,
Сила в том, чтобы гордо и стойко держать удар.

И достоин не тот, кто готовое ест из блюд,
Кто прошел по прямой и ни разу не взвел курок…
Отыскать верный путь, взять своё, а не что дают,
Если падать, то правильно... И извлекать урок.

© Любовь Козырь