В колонках играет - КооперативништяК/ЗвездаВ последнее время сны становятся всё ярче и чётче; хотя и не всё запоминается, но осадочек, как в том анекдоте, остаётся. 8-) Вот как-то на днях снится мне, что мы с женой живём в общежитии. Вышли зачем-то на улицу, решили вернуться, жена пошла впереди, а я почему-то задержался, и тут ВНЕЗАПНО что-то меняется в природе: вокруг снег, и я, как дурак, иду по нему в домашних тапочках. Подхожу к общаге (здание из красного кирпича), подъезд, дверь и -- опаньки! -- длинный коридор, заставленный больничными койками. Люди лежат повсюду: кто, похоже, просто болен, кто в бинтах, между койками бродят врачи, у стола сидит дежурная и интересуется у меня, что мне тут, собственно, нужно. Извиняюсь, выхожу и понимаю, что ошибся этажом. Но дело-то в том, что коридора с нашей дверью так нигде и нет. Понимаю, что нужно зайти в другой подъезд, хотя и знаю, что этажи сквозные, и от подъезда ничего не зависит. Выхожу на улицу, уже лишившуюся снега, и натыкаюсь на небритого мужика, который начинает рассказывать, что он только что вышел на свободу, в доказательство чего демонстрирует справку об освобождении (печать с гербом СССР прилагается). Глаз цепляется за слово "УБИЙСТВО", вписанное в бланк, а мужик тем временем просит подкинуть ему хоть что-то, поскольку, мол, голодный, как собака, да и отпраздновать выход на свободу неплохо бы.
Почему-то не чувствуя от него никакой особой опасности, думаю, что таки да, надо бы помочь ближнему, прошу его подождать, а сам захожу в небольшой магазинчик в том же общежитии и начинаю прицениваться к продуктам, попутно разглядывая бутылки с водкой. Удивляют цены: 217%, 183% и т.п. (со знаком процента, да). Первая мысль: это процент подорожания. Вторая: это в российских рублях. Третья: наверное, вот этот "Кеглевич" подойдёт (ну, вы поняли:
"За бутылочкой "Кеглевича" где-то в жарком Кармиэле..." 8-) За прилавком негр-продавец в чём-то среднем между тюбетейкой, кипой и феской интересуется, выбрал ли я что-то. Тут в магазин вваливается галдящая толпа мóлодежи и пóдростков с нехилых размеров магнитофоном, бегло разглядывает витрины и столь же бегло удаляется, после чего на улице начинает громыхать какая-то песня про х...ло. Негр за прилавком морщится и говорит что-то о падении нравов, а я ему отвечаю, что это же старый добрый "Сектор газа" на магнитофоне. Ну да, говорю, на любителя. "На очень специфического любителя," -- добавляет продавец, понимающе улыбаясь.
Тут я и просыпаюсь, так и не добравшись до своего жилья во сне. Зато на свежую голову проясняются кое-какие нюансы: так, например, слово "УБИЙСТВО" -- это же практически "REDRUM" из кинговского "Сияния", а с только что откинувшимся с зоны чуваком, сидевшим именно за убийство, хотя и непреднамеренное (водитель автобуса, авария), я когда-то действительно пил водку на вокзале в ожидании поезда ещё в незапамятные студенческие времена, но зачем выдернуло сей факт подсознание именно сейчас -- Бог весть.