А я на днях посмотрел старый советский фильм "Чистые Пруды" (одноимённая песня Талькова прилагалась). Правда, те Чистые Пруды, о которых шла речь в этой грустной мелодраме, не имели к Москве никакого отношения, потому что являлись маленьким дальневосточным посёлком, где и встретил главный герой (вот он, кстати, как раз именно москвич) любовь всей своей жизни. Не помню точно, каким ветром занесло его в те края (кажется, по работе), но поселиться ему пришлось в небольшом старом частном домике, где и проживала она, так и не успевшая до сих пор выйти замуж, вместе с матерью и младшей сестрой (тоже незамужней). Постоянно сталкиваясь с ней то в коридоре, то на кухне, то во дворе, он просто не мог не обратить внимание на её по-настоящему женское очарование, настолько мягкой и привлекательной она была. Слово за слово, разговор за разговором (в том числе и за ночным чаем) -- и всё, загорелось и полыхнуло. Он даже предложил ей уехать вместе с ним в Москву, но старенькая мать, сестра, судьбу которой тоже надо бы устроить... в общем, она осталась, а он уехал. На перекладных, как говорится, потому что прямого поезда не было. И вот на одной из промежуточных станций он спрашивает у кассирши: "А у вас есть билеты?" -- не уточняя, куда именно ему надо ехать, поскольку мыслями он ещё там, и когда кассирша, разве что не покрутив пальцем у виска, пытается уточнить, куда, блин, ему надо (to Dublin, что ли?), он внезапно выдаёт "В Чистые Пруды!", после чего исправляется: "В Москву, конечно же".

А в Москве всё почему-то пошло наперекосяк. Как от фальшивых ёлочных игрушек, никакой радости от жизни, да и всё тут. То увидит он её на остановке и тут же поймёт, что обознался, то почудится зовущий его среди ночи голос... В общем, я не особо удивился (в отличие от героини фильма), когда она внезапно увидела его на осенней улице своего посёлка, и был он в фартуке дворника и с метлой в руках. Стоит отметить хорошую актёрскую игру лицом, когда вспыхнувшая в её глазах недоверчивая искорка постепенно преображает всё лицо медленной улыбкой, и тут он в ответ на молчаливый вопрос говорит: "А что? Надо же и у вас кому-то листья осенью мести..." Не сдержавшись, толкаю жену локтем в бок и говорю: "Да уж, если дауншифтить, так по полной!")

А потом был речной пляж, сопки, багульник на фоне ярко-голубого неба, её счастливое лицо и он, невесть каким образом воспаряющий то ли на параплане, то ли на чём-то в этом духе (как-то сам видел у нас нечто подобное, так что и тут особо не удивился) над рекой. Наверное, счастье в чистом виде вполне может выглядеть именно так. А тем временем и младшая сестра знакомится с хорошим человеком и уже готовится к свадьбе -- в общем, у всех всё хорошо, и старенькая мать может спокойно закрыть усталые глаза навсегда. А он попутно подрабатывает сбором лекарственных трав, сдавая их в местный магазинчик аптечного типа. Вот тут-то и выясняется, что хорошо далеко не всё: оказывается, она больна тяжело и неизлечимо, и что с этим делать, не знают ни местные доктора, ни даже столичные, вызванные по старой памяти и старому знакомству. Она уже не встаёт с постели, а он заходит в магазинчик и покупает там ветку багульника со словами "Это для неё" и грустной улыбкой на фоне растерянных глаз. Она вспоминает багульник над рекой, его полёт не во сне, а наяву, улыбается -- и закрывает глаза. Навсегда.

И тут по экрану плывут титры. Казалось бы, фильм закончен, но в совершенно не свойственной советскому кинематографу манере вместо надписи "Конец фильма" появляются новые кадры. Кажется, будто время двинулось вспять: она улыбается и открывает глаза, радуясь ветке багульника, внезапно взмывающей в ярко-синее небо... но тут зритель видит, что это всего лишь грузят мебель, а ветка так и осталась на стенке шкафа. Похороны остались где-то за кадром, перечёркнутые титрами, а он переезжает в тот самый старый заброшенный дом, где когда-то встретил её -- чтобы в окружении воспоминаний дожить до скорой встречи.

В главных ролях -- Виталий Соломин и Наталья Гундарева. Вот такой не совсем характерный для советского кино фильм получился.
А потом я проснулся.

Недавно приснился мне фантастический сон. Не в смысле фееричного буйства впечатлений, а в смысле самой что ни на есть фантастики, т.к. читал я в этом сне сборник современной русской фантастики. Неплохо было написано, ярко, живо, единственный минус -- мягкая обложка. Может быть, именно поэтому сборник и распался на две половины (как сейчас помню, на 314-й странице: может быть, это что-то должно было значить). А потом я наблюдал видеоряд по мотивам прочитанного. Нет, не кино, потому что сам был одним из действующих лиц. Внезапно выяснилось, что где-то в подвале многоэтажки обнаружился портал, ведущий то ли в параллельный мир, то ли в другие места мира нашего. И вот иду я по этому подвалу, прохожу мимо лестницы, поднимающейся в какую-то конструкцию из красного кирпича, и понимаю, что это и есть тот самый портал. Дай-ка, думаю, проверю... ну, и проверил, да так, что потом еле выбрался обратно в наш мир и наше время. А тут какие-то спецназовцы ведут облаву на наркоманов -- как раз в этом самом подвале, и пришлось мне вжиматься в стену и сливаться с ней, чтобы не попасть под замес и раздачу. И над всем этим -- совершенно жуткая "Нежность" в исполнении Майи Кристалинской.

Да, в этом самом сне я наконец-то понял, чем так пугала меня в детстве эта глубоко лиричная песня, а уже потом, проснувшись, не смог не согласиться. Казалось бы, речь в ней просто идёт о том, как сильно ждёт женщина своего любимого, летящего то ли в небе, то ли в безднах космоса, и надеется на скорую встречу, но при ближайшем рассмотрении не всё так однозначно. Да, "так же пусто было на земле, и когда летал Экзюпери, так же падала листва в садах, и придумать не могла Земля, как прожить ей без него, пока он летал..." -- а потом он вернулся, Экзюпери вернулся уже навсегда, сбросив своё слишком человеческое, слишком тяжёлое тело, как когда-то Маленький принц. В чём и жуть. И если бы я делал клип на эту песню -- я бы попытался раскрыть и тему космоса: пустого, холодного, бесконечного пространства, где летит в никуда корабль с отказавшими системами жизнеобеспечения, а на Земле до сих пор ждёт любящая женщина. А последние кадры -- парящий в пустоте одинокий космонавт в бесполезном скафандре, где давно закончился кислород.
"А ты всё летишь, и тебе дарят звёзды
Свою нежность..."

В колонках играет - The Zotff/Могила-авангард
А ко мне на днях заявилась было какая-то дама и долго распиналась про то, что никак не может до нас дозвониться, и как это нехорошо, и вообще, мол, такое впечатление, что ваша жена просто не снимает трубку, а может, у вас там RADIUS стоит? Ну да, радиус, на обычном телефоне. Сам над этим долго смеялся, когда проснулся. 8-)

Но это было потом, а тогда вывел я эту даму из дому (во сне я жил не в многоэтажном. а в частном доме) во двор, чтобы проводить мимо соседских собак, особо предостерегая, чтобы она не махала руками перед вот этим вот сторожевым бобиком: да, пёс, конечно, на цепи, но цепь же может и лопнуть, а собачка... да вы сами посмотрите, что это за собачка! В следующих кадрах сна крупным планом -- рвущийся с цепи злобный здоровенный чёрный бобик, с огромными кривыми торчащими в разные стороны (!) из пасти жёлтыми зубищами, причём нижняя челюсть его раздваивалась, формой своей напоминая рога жука-оленя. Вывел я даму за ворота, смотрю -- а это уже и не дама вовсе, а некое подобие Дюймовочки, правда, скорее девочки-подростка, чем взрослой девушки. А за воротами -- огромный дуб, но какой-то странноватый, как будто выгоревший изнутри, и даже дупло, в которое заглядывает эта Дюймовочка, тоже обуглено по краям.

И тут я практически смотрю кино: меня больше нет в кадре, я просто зритель, наблюдающий за тем, что открывается взгляду девочки. А там, в недрах дуба -- стены разной степени закопчённости, разбросанные где попало старые вещи, и на всё это откуда-то сверху неторопливо идёт снег, как в руинах собора в "Андрее Рублёве". И вот я уже вижу освещённую жёлтым электрическим светом комнату, похожую на детсадовскую, с весёлыми рисунками на стенах, заставленную кроватками, на которых неподвижно лежат (спят?) дети под снежными одеялами. Одна девочка поднимается с кровати (как ей только не холодно в лёгком халатике и с босыми ногами в снегу...), замечает Дюймовочку и просит её: "Почитай нам, пожалуйста!" Та садится на стульчик возле кровати, разворачивает книжку и начинает читать вслух, а девочка снова ложится и больше не шевелится. "Да они же все замёрзшие!" -- прошибает меня ужасом, но тут я понимаю, что это всё -- просто кино, хоть и жутковатое, а перед глазами плывут титры, и всё заканчивается набором ссылок на другие части этого многосерийного фильма. Запомнилась звезда Давида и название "Убийцы" одной из серий, откуда я и сделал вывод, что там речь должна была идти о деле т.н. "врачей-вредителей", а фоном продолжала звучать печальная музыка. "Реквием," -- подумал я.
И проснулся.

В колонках играет - Соломенные Еноты/Обладать и принадлежать
На днях приснилось, как мы с женой покупаем в каком-то магазинчике, торгующем антиквариатом, прижизненное издание LP (да-да, всё верно: полноценный LP на 33 об/мин) Рахманинова, но тот экземпляр, который мне пытались втюхать, почему-то был обрезан с двух сторон и в общем-то на диск походил весьма слабо. Когда я обратил внимание продавца на эту фигню, тот ответил, что игла проигрывателя практически ничего не заметит, но я сразил его убойным аргументом: дорожки-то не полные, следовательно, какую-то часть произведения услышать невозможно в принципе. Продавец сдался и вынес другой диск, на этот раз уже полноценный.

Дополнительно к диску прилагалось отличное и богато иллюстрированное издание с биографией самого Рахманинова и его полной дискографией (sic!), причём кроме печатных иллюстраций там присутствовали и непечатные, а именно -- звуковые, представлявшие собой записи звуков тех времён: разговоры, паровозные гудки, шум уличной толпы, репетиция оркестра и т.д. на виниловых микродисках размером с мини-CD, вложенных между страниц. В общем, покупка оказалась весьма интересной и познавательной.

А потом я зачем-то отрезал нос (!) совершенно не сопротивлявшейся венгерской (!!) служанке (!!!), завернул его в тряпочку и куда-то спрятал (однозначный привет от Береники Эдгара нашего По). Казалось бы, зачем? А вот поди ж ты, чего только не бывает в дебрях нашего подсознания...

В колонках играет - Ofra Haza/Jerusalem Of Gold
И снится мне, стало быть, не то полевая ролевая игра, не то что-то вроде того, но костюмированных эльфов среди там таки было. Но не удержался я от язвительной шпильки в адрес борющихся за всё хорошее против всего плохого светлых ясноглазых людей с красивыми лицами, пропаганда политических взглядов каковых почему-то присутствовала и на ролёвке, сравнив их с эльфами, и тут какая-то барышня, обиженно поджав губы, чуть ли не со слезами в голосе сказала мне: "Ну вот зачем вы ТАК? Вы же сами эльф, ну как вы так можете?.." "Если я и эльф," -- ответил я, -- "то тёмный, бу-га-га!" 8-)

И вот я уже заполняю балластом баивую тилешку -- да уж, похоже, что разница между эльфами и ваховскими орками оказалась несколько преувеличена. 8-) Боевая же тележка представляла собой некое подобие большой супермаркетовской корзины на колёсах, балластом служила, так скажем, техническая документация -- издания Толкиена, фанфики, какой-то явный самиздат времён АЦПУ из советских ВЦ, а поверх этого балласта взгромоздился и я с трубой транклюкатора (ну вы поняли) в руках. Трубит труба, и начинается атака: товарищ сзади толкает всю эту хреновину по мокрой вспаханной земле, а я каким-то рычагом в меру сил пытаюсь приподнимать передние колёса, чтобы они не слишком зарывались в землю на полном ходу. Вижу -- вспышка слева. Всё верно, там уже поднимается над полем в дыму и пламени самый натуральный атомный гриб. Проезжаем мимо -- а, не, всё нормально, фигня война, главное -- манёвры, потому что гриб-то на самом деле -- плоский, налепленный на исполинских размеров фанеру соответствующей формы. 8-)

А вот уже и какой-то овражек, изрытый окопами и траншеями, и танки, застрявшие в этом овражке -- точно такие же плоские и фанерные, как и тот ядерный гриб. Зато солдаты настоящие, в форме времён Великой Отечественной, и почему-то интересующиеся, с какого это бодуна на нас с товарищем форма Первой мировой, и что это у меня в руках за байда (транклюкатор) странного цвета, на что товарищ и отвечает, что в общем-то у этой байды уже один только цвет обладает поражающим действием, не говоря уже об остальном. А тут вокруг уже не овраг, а какой-то лес, ветки, трава, и тут я вижу, как товарищ начинает накладывать на эти ветки и траву плетения, причём даже мне сразу видно, где эти плетения -- чисто сигнальные, а где -- поражающие, ориентированные на полное уничтожение материальных объектов. Э-э-э, думаю, так это мы чё, уже понемногу проваливаемся в магическую реальность, как в тех "Хомячках в Эгладоре"?

В общем, такая вот фигня получилась, причём без всякой повышенной температуры и болезни. 8-) А вот во время болезни видел я людей в странных костюмах, растекающихся каким-то дымом в воздухе и танцевавших странные танцы. И были эти люди неотъемлемой частью окружающего Мироздания, и движения их, как и следы оных движений, чем-то напоминали плетения из прошлого сна (потому, наверное, и запомнил), и над всем этим, над расплывающимися разноцветными контурами и пятнами, уже слабо напоминавшими формы человеческих тел (жутковато, честно говоря, это всё выглядело), звучала печальная песня с глубоким женским вокалом, одну строчку из которой я всё-таки запомнил:
"Слушать пьяное обаяние..."
Проснулся и уржался. 8-)

В колонках играет - Соломенные Еноты/У тебя в голове
А недавно мне снилось покорение Земли. Если точнее -- самое начало, внедрение наблюдателей, агентов влияния и диверсантов, успешно маскирующихся под реально существующих людей. Помню, как из деревенского бревенчатого дома выскочил было парнишка-школьник, чуть было не напоровшийся на собственную копию, но эта копия затолкала оригинал обратно в сени и смылась по каким-то своим делам. Смотрю я на всё это безобразие (там ещё парочка чужих копий где-то промелькнула) и понимаю: надо что-то делать, но кто же мне поверит? В следующем кадре видеоряда -- несущийся странными зигзагами зелёный "Москвич-412", наблюдаемый мной откуда-то сверху, причём я точно знаю, что за рулём -- не человек, а посему звоню куда следует и сообщаю (почти дословно): "По проспекту едет зелёный «Москвич-412», нарушающий правила движения, но имейте в виду, что это на самом деле не «Москвич», потому что они используют маскировочную голограмму". Замечаю, что стоящий рядом со мной какой-то байкер подозрительно внимательно прислушивается к разговору, в свою очередь начинаю приглядываться к его мотоциклу и обнаруживаю странные изменения формы и цвета отдельных деталей -- и до меня доходит, что и "байкер" тоже из этих. Тут подбегает мой товарищ, который по идее должен был бы зацепиться о мотоцикл и споткнуться, но его нога свободно проходит сквозь фантом. Он офигевает, а "байкер" направляет на него какую-то штуку и -- вуаля! -- вместо человека передо мной стоит маленькая собачонка. Хорошо ещё, что не саквояж, корзина или картонка. Вспомина. подобную историю, описанную в "Житиях святых", когда некая женщина казалась всем лошадью, и думаю: так вот ещё с каких времён они среди здесь... "Байкер" же запрыгивает на свой "мотоцикл" и сматывается по тёмной лесной чащобе среди пней и корней, а мы с "собачонкой" гонимся за ним, как два идиота. 8-)

Сегодняшний сон оказался менее забавным. Помню какое-то (полу)подвальное помещение вроде бы магазина, перед которым стоит огромная очередь. Открывается дверь, и вниз по лестнице ломится толпа, в это же время по улице катится мощный поток воды, в которой крутится мелкая ледяная крошка (эдакая шуга), и этот самый поток обрушивается на заполненные людьми ступени, а очередь вполне прилично одетых людей продолжает бросаться в воду, чтобы добраться до двери и попасть в магазин. Уж и не помню, как именно туда попал я, но одним из самых жутких впечатлений было мокрое и покрытое прилипшими льдинками лицо какого-то свежевынырнувшего мужика.

А потом я пытался выползти наружу через какие-то декоративные (или вентиляционные?) отверстия шириной не больше тоннелей острова Пасхи, где не проблема застрять безвылазно. И оказался на морском берегу, где начал разглядывать практически высохшего осьминога с отчётливо заметным практически человеческим ртом над щупальцами (вовсе не там, где у осьминогов на самом деле находится клюв). А тут ещё у каких-то отдыхающих в целлофановом пакете -- ещё один осьминог, пока ещё живой. Беру этот пакет, развязываю и выпускаю осьминога (с точно таким же ртом, как и у засохшего, да) в воду какого-то небольшого грота, где он тут же расправляет щупальца и улыбается мне вышеупомянутым ртом. Бросаю туда же сухой экземпляр и наблюдаю, как он понемногу впитывает в себя воду и оживает буквально на глазах, после чего начинает извергать потоки воздушных пузырей, и я понимаю, что таким образом он продувает балластные цистерны пересохшие лёгкие, (осьминог, да. 8-) чтобы наполнить их водой. Все живы, все улыбаются, я просыпаюсь.

В колонках играет - Соломенные еноты/Крестоносец
Был когда-то такой фильм -- "Виртуальный кошмар" (если кто-то не видел), как и "Матрица", о том, что на самом деле порядок вещей может весьма сильно отличаться от того, что мы видим собственными глазами. Вот и мне сегодня привиделся некий виртуальный кошмар, начавшийся с того, что я сижу на рабочем месте, просматриваю присходящее на различных терминалах, и тут ко мне подходит некий товарищ со словами "А дай-ка мышку на минутку..." Уж и не знаю, что меня дёрнуло, но мышку и клавиатуру я ему всё-таки дал, а он с нехорошим выражением лица взял да и набрал в терминале rm -f /* (именно так, без ключа -r, это я запомнил, так что когда проснулся, сразу узбагоился). И Enter, само собой. И тут по терминалу побежали какие-то строчки, ссылки (!), картинки, как будто это не urxvt, а какая-нить terminology (ну, вы поняли). Ctrl+C -- ни фига, не помогает... Офигевший от происходящего чувак только и смог из себя выдавить: "А я думал, что и тут, как в Linux-е, такое просто так не сработает, я ж просто пошутить хотел..." Ну да, думаю, хорошо пошутил: всё, что нажито непосильным трудом, вся музыка, все весёлые и не очень картинки, все книги -- всё накрылось. Зачем-то переключаюсь между разными терминалами, но и там везде одно и то же -- сообщения об очередных удалённых файлах и каталогах. Стоп, думаю, а оно случайно не удаляется ли в какой-то backup-каталог вроде вендовой корзины? Уф-ф-ф... Таки да, есть такой каталог, и всё действительно свалилось туда. Выдыхаю, как тот бобёр, и замечаю, как продолжающая работать команда начинает бодро и весело выпиливать и сам заполненный до краёв backup-каталог. Epic fail.

Потом меня зачем-то носило по разным улицам, домам и офисам с квартирами, смешавшимся в какой-то безумный клубок (так и не понял, что это было и кто все эти люди), а закончилось всё поимкой (с моим непосредственным участием) группы жуликов, пытавшихся прорваться на грузовом фургоне из какого-то двора с арками, но из одной арки высунулся тупой зелёный нос ЗиЛ-а, из другой появилась группа захвата, жулики градом посыпались на землю и начали разбегаться в разные стороны, но их ловили, вязали и укладывали. Один было врезал по яйцам захватчику, но вырваться ему не удалось, т.к. откуда-то взялся мужик в окровавленном плаще и с воплем "Что, достукался? Врёшь, не уйдёшь!" схватил удирающего и начал тупо и методично колотить его в затылок собственным лбом. Тут я и заподозрил, что удиравший слишком много знал и мог бы многое сказать, а ведь не факт, что после такой долбёжки он вообще будет способен связать хоть пару слов. Но это всё -- фигня по сравнению с дальнейшим телерепортажем о поимке этих жуликов, где показывались ломящиеся от провизии столы, а в это время как голосом, так и субтитрами вещалось: "Обвиняемые производили линейку деликатесных продуктов из польских экскрементов..."
Занавес и пробуждение. 8-)

В колонках играет - Сергей Бабинцев/40 тысяч способов подохнуть
Есть люди, способные увидеть в какой-нить совершенно безобидной картинке нечто, заставляющее с подозрением поинтересоваться: "А откуда у вас такие картиночки, доктор?" С тем же успехом и совершенно безобидный текст может быть с первого взгляда прочитан достаточно извращённым способом. Вот, например, сегодня с утра вижу на столбе рекламу то ли брачного агентства, то ли сайта знакомств с фоточкой счастливых лиц и плюшевой жопы стилизованного сердца, и читаю под этим вот всем: "По версии Die Awards..." Стоп, думаю, палехче, шо за фигня? Присмотрелся как следует -- аж от души отлегло: iDate Awards там. 8-)

Ну и, собственно, в тему девиза "die, rabbit, die": и снится мне сегодня то ли капустник, то ли КВН, то ли какая-то рекламная кампания с выступлением самодеятельности разной степени художественности, и слышу я песню, в которой упоминается облёт Луны с тёмной стороны, и понимаю я, что речь идёт о вселенной Warhammer 40000, где, как известно, 40000 способов подохнуть -- ещё не самый плохой вариант. Песня, кстати, пелась на мотив "Бубликов" (тех самых, про торговку частную), но вместо бубликов там упоминалась какая-то "морковка потная". 8-) Представить при этих словах, конечно, можно всё, что угодно, но лично мне во сне представились плотно втиснутые, как шпроты морковки в банку, космодесантники в боевой барже. А тут ещё какая-то девица из творческого коллектива ко мне прицепилась: "Ты что, хочешь, чтобы в Киеве всё развалилось?" Э-э-э, думаю, это чирлидерша Гаранта, не иначе. "Да," -- говорю, -- "я хочу, чтобы в Киеве всё развалилось". "Из-за каких то 4000 человек?" -- спрашивает она (наверное, нолик всё-таки пропустила. 8-) "Да," -- говорю. -- "Ваших тысяч с Майдана хватило, чтобы всю страну развалить, вот теперь пусть они сами всё и расхлёбывают".
"Вот вам, б..., гиперпространство, вот вам космоса глубины...", короче говоря.

В колонках играет - Avenged Sevenfold/Second Heartbeat
Было недавно в ЧД обсуждение текста тов. Acid_Nebula "Моё первое знакомство с Пелевиным", а поскольку это самое знакомство началось у автора с произведения "Омон Ра", вспомнилась мне вчера цитата оттуда: "И пока есть хоть одна душа, где наше дело живет и побеждает, это дело не погибнет". Вот тут-то в связи с этим и подумалось: мало ли что может присниться человеку? Но стоит нам поделиться этим приснившимся с приснившимся, как чистый фантазм понемногу начинает обретать плоть, кровь и явь.
Такие дела. 8-)

В колонках играет - Primordial/Beneath A Bronze Sky
До сих пор я не только не читал книги Лукьяненко "Кваzи" и "Кайноzой", но и вообще понятия не имел об их существовании. Наткнулся же на упоминание оных на днях совершенно случайно, в какой-то побочной ссылке на каком-то тематическом сайте, посвященном фантастике и фентези, и в очередной раз убедился, что идеи, как говорится, витают в воздухе -- подходи и бери.

Это я к тому, что на днях же приснился мне зомби-апокалипсис (очень свежая тема, да). Повсюду зомби, редкие живые люди тут же становятся жертвами нападений, но есть нюанс: заражённые не стремятся пожирать мясо живых и уж тем более -- мозги. Укусил -- и дело сделано, бывший живой достаточно быстро теряет адекватное поведение и самоконтроль, превращаясь в агрессивного охотника. Один такой и начал было подниматься прямо передо мной, постепенно упорядочивая хаотичное движение пока ещё не совсем послушных конечностей, но мне удалось отгородиться массивной дверью и сбежать.

Чего только я не насмотрелся... Видел врачей, безуспешно пытавшихся справиться с эпидемией; видел охотников на зомби, сокрушавших черепа стальными прутьями; видел какую-то лабораторию, где исследователи разбирали на части бывших живых в попытке найти причину болезни и возможное лекарство. Но почему-то в этом сне именно мне довелось понять всё происходящее во всём его жутком апокалиптическом великолепии: оказывается, смерть -- это только начало эта болезнь -- некая разновидность мутации, когда человек должен пройти через боль, страдания, безумие и распад личности, чтобы из куколки зомби могла выпорхнуть бабочка сверхчеловека, нового существа, достойного населить новую землю и новое небо. У выздоравливающих отваливалась гниющая плоть, открывая чистую кожу прекрасных тел, взгляд снова становился осмысленным, новые люди (мокрецы? людены?) медленно поднимались, оглядываясь по сторонам в мире, где они стали практически всемогущими, но я даже не успел пожалеть о том, что сверхчеловека из меня не вышло, потому что (может, это была наводка мыслей окружавших меня существ?) я внезапно понял, что выздоровление (или окончательное перерождение) было доступно только там, где человека и настигло это заболевание (почему, кстати, и пёрли толпы зомби, как горбуша на нерест, каждый на лишь ему ведомое место), в противном же случае преобразование оставалось незавершённым, и человеческая бабочка была не в состоянии покинуть разлагающуюся куколку, погибая вместе с телом-носителем. А с учётом успешной (местами) работы армии, органов охраны правопорядка и неравнодушных граждан так и вообще вырисовалась ужасная картина, когда сверхчеловеческий выход составил лишь малую часть от уничтоженной человеческой массы.
Может быть, именно потому, что выжить должны не все.

В колонках играет - Primal Fear/Sign Of Fear
На днях приснился очередной многослойный ужастик. Ну как ужастик... Особенно-то ничего страшного и не происходило, но вот ощущения, так скажем, были не особо приятные, да ещё с неожиданным кульбитом в реальность. В общем, снится мне, что сижу я в каком-то сельском деревянном (наверное, это важный момент) домишке и разговариваю с некоей тучной, малоподвижной девицей в сером платье в мелкий цветочек. Она мне подаёт что-то, уж и не припомню, что именно, а я ей в ответ -- книгу "Предупреждение раннего климакса". На обложке -- женский живот, причём почему-то с огромным ожоговым пузырём. Девица печально говорит мне, что мать её никуда не выпускает (наверное, это тоже важный момент), поэтому она всегда рада гостям. И тут внезапно меняется кадр, и вот я уже лежу на телеге (?) или чём-то в этом роде, потому что ни звука двигателя не слышно, ни крыши над головой или стен с окнами не видно, и слышу: "Поехали ко мне, тебе там понравится!" Спрыгнул бы, наверное, да скорость не та, и желания свернуть шею не чувствуется. Ладно, думаю, доедем до пункта назначения, а там разберёмся: не понравится -- сбегу. 8-) Правда, что-то под ложечкой тянет, противно так, жутковато, но это мелочи.
Читать далее...

В колонках играет - Primal Fear/And There Was Silence
...и снится мне, что еду я с женой в метро (предположительно харьковском), но без билета, так что если зайдёт контролёр -- штрафанёт как нефиг делать. Ну. думаю, надо билеты покупать. А жена мне: "Ты только себе покупай, у меня уже давно электронный!" И какой-то брелок с мигающей лампочкой показывает. Уж и не знаю, где я этот билет взял, но тут у меня в руках оказывается яркий такой, праздничной расцветки листок бумаги формата примерно А5 -- а тут и контролёрша вваливается: "Ваш билетик!" Показываю, а она мне: "Почему не закомпостирован?" И внутренность вагона метро уже выглядит чем-то средним между электричкой и трамваем, а вот и компостер на стене, и отмазываюсь я тем, что не успел, только что сел, а она мне в ответ, что все так говорят, и сейчас меня высадят нафиг прямо в тоннеле...

Значит, всё-таки не высадили, потому что в следующий момент оказываюсь я в гостиничном номере: чистенько, красиво, рядом со шкафом то ли посудомойка, то ли стиральная машина, то ли ещё какая-то фигня с прозрачными дверками стоит, воду набирает, да одна дверка не до конца захлопнута, и через щели вода льётся прямо на паркет. Пробую захлопнуть как следует, получается, правда, не с первого раза, но всё-таки, но лужа на полу расплылась уже основательная, ещё немного, и жильцы снизу, как и владельцы гостиницы, спасибо мне явно не скажут. А на дверках этих прозрачных -- кольцевидные трубки из хромированной стали (нагревательные элементы, похоже), и я внезапно понимаю, что в этих трубках -- мощный источник радиации, потому что откуда ещё брать энергию устройству, не подключенному к электросети? Пытаюсь укрыться за шкафом (от радиации, да) и замечаю, что тряпки, которыми я пытался вытирать воду с пола, стремительным домкратом потоком уносятся в сливное отверстие в углу комнаты. Ну, всё, думаю: засорится слив по всей гостинице -- с меня же три шкуры сдерут. И я -- в угол, за уплывающей тряпкой, а она, как та рыбка, хвостиком махнула, да и с концами. Но тут я вижу вместо круглого отверстия в полу вполне приличных размеров проём в углу (Лавкрафт одобряэ), протискиваюсь в него и оказываюсь в выложенном кафелем с пола до потолка помещении, по которому струится вода (и я откуда-то твёрдо знаю, что радиоактивная), уносящая мою тряпку дальше, вниз с уступа примерно в половину человеческого роста. Прыгаю следом, ловлю эту долбаную тряпку, облегчённо вздыхаю и понимаю, что дозу я набрал уже приличную, руки-ноги слабеют, в глазах мутится, и вряд ли я теперь своими силами смогу отсюда выползти.
Читать далее...

В колонках играет - Нателла Болтянская/Посвящение Людмиле Улицкой
А сегодня во сне я слушал песню Нателлы Болтянской, которую она посвятила нежно любимой ею Людмиле Улицкой. Правда, не в авторском исполнении, но тоже неплохо получилось. Ещё говорил кому-то (а может, и девушке-исполнительнице), что эту самую Улицкую так до сих пор и не читал, но слог у неё хороший, и пишет неплохо, хотя её политические взгляды мне глубоко враждебны -- как, собственно, и взгляды Болтянской, песни которой тем не менее очень даже хороши. 8-)

Собственно, песня такая -- "Посвящение Людмиле Улицкой" -- существует и на самом деле, но я в общем-то о другом: каждый раз, когда слышу строчки "Камни вне времени: им суждено постоянство вод, набегающих ныне, как эру назад", что-то щёлкает в голове, и перед глазами начинают разворачиваться события "Сильмариллиона". И это при том, что ни Улицкая, ни Болтянская никогда не имели к Толкиену ни малейшего отношения, а вот поди ж ты: "Эру" -- и всё, заворочались ассоциативные шестерёнки. Эру Илуватар фхтагн, о Элберет Гилтониэль... 8-)

"Медею и её детей" я, разумеется, не читал, но подозреваю, что множественные намёки на Древнюю Грецию в песне явно неспроста. А последнее слово, слетевшее с губ -- "Там..." -- лично у меня так и вообще вызывает совершенно однозначную ассоциацию со старой песней ВИА "Самоцветы" советских, естественно, времён "Там, за облаками":
"В небе колышется дождь молодой,
Ветры летят по равнинам бессонным.
Знать бы, что меня ждёт за далёкой чертой,
Там за горизонтом, там за горизонтом!
Там, там-тарам-там-тарам!"
Там...

В колонках играет - Deep Purple/Talk About Love
А сегодня я внезапно развиртуализировался перед одной из лирушниц. Мы как раз всей семьёй собирались лететь на недельку в Армению (уж и не знаю, что мы там забыли, но захотелось побывать), сидели в аэропорту, тут как раз объявили наш рейс, мы пошли грузиться, и тут -- о, ужас! -- я обнаружил, что мы забыли ребятёнка. Ну то есть мы тут, а он там, за бортом -- без денег, без документов, без ключей от дома, зато с мобильником. Хотя стоп, фигня какая-то... это же я стою, как дурак, в зале аэропорта без денег, без документов, без ключей от дома, зато с мобильником, от которого сейчас никакого толку, т.к. моё семейство на борту скорее всего уже отключило свои телефоны, а самолёт уже пошёл на взлёт.

Стою я, стало быть, аки соляной столп, и тут мне приносят не то визитку, не то записку на плотной бумаге, а там написано: так, мол, и так, я в банкетном зале ресторана, ты меня сразу узнаешь, я там одна такая. И подпись: Яна Правдина.

Э-э-э, думаю, так это же барышня с нашей лирушки! Иду в ресторан, разглядываю пирующие и веселящиеся компании в поисках кого-то резко выделяющегося из общей массы, и тут замечаю её: всё верно, она там и правда одна такая. Высокая симпатичная девушка в платье, напоминающем форму стюардессы -- немного широкоплечая, с волнистыми волосами и слегка смущённым выражением лиц.
Обоих лиц на обеих головах. 8-)
Читать далее...

В колонках играет - Скив и Строри/Мультик
На днях снилась очередная бредятина, где по сюжету сна мне приходилось избегать контактов с некоей женской особью со смытыми и смазанными чертами лица -- чуть ли не вплоть до полной безликости, причём человеческого в ней оставалось предельно мало как в лице, так и в сознании. И уж тем более в поведении, потому что данная особь была фактически марионеткой в руках... ну ладно, не руках, а невидимых энергетических потоках другой женской особи (ведьмы?), сидевшей около костра в яркий солнечный день и следившей за правильным выполнением команд своим живым инструментом. И когда она ехидно поинтересовалась, не боюсь ли я, что меня вот-вот схватят, я ответил (дословно): "Она -- живая, а ты, сидящая у костра -- нет".
И увидел, как человеческое, слишком человеческое таки берёт верх в моей преследовательнице, а ту, что у костра, начинает буквально трясти от напряжения, потому что слабнет и пропадает контроль. И проснулся.

А вот днём ранее был другой, более заковыристый сон. Точнее, не совсем сон, а скорее кино по сценарию Бальмонта (да-да, того самого). Действие происходило то ли в самом начале Октябрьской революции, то ли в последующие годы Гражданской войны, точно даже не скажу. В полном соответствии с бальмонтовским творчеством преобладала романтическая лирика: любвеобильная нимфетка (привет набоковской Лолите) крутила романы направо и налево, что весьма печалило её мужа (стоп, какой нафиг муж у нимфеточки-малолеточки? а вот поди ж ты, такова логика сна. 8-) и порождало в нём неистовую ревность. Избавиться от ревности он решил радикальным, но неожиданным способом: подсунув свою жену революционному матросу Дыбенко (да-да, тому самому). Революционный матрос в революционной тельняшке и такой же кожанке ворвался в кинозал, где в это время нимфетка смотрела какой-то шедевр немого кино с Верой Холодной (да-да, той самой), вытащил её (нимфетку, не Веру) на улицу, обозвал порочной женщиной, дал по морде, потребовал не сходить с этого самого места, плюнул и ушёл в то время, как муж, прекрасно знавший, что перед грубым очарованием матроса его жена устоять не сможет (сам рассказывал мне, какие мужики ей нравятся, а я слушал и фигел), наблюдал за этой сценой из-за дерева. 8-)

Так там она и осталась стоять, в белом платье в горошек, а камеру повело то по улицам, то панорамой по городу, то снова по улицам, заборам, стенам домов... Бальмонт (снова смена кадра) оказался в плацкартном вагоне, где разулся и полез на верхнюю полку со свёртком сценария в руках (грязные рваные носки Бальмонта прилагались. 8-) А я в это время вертел в руках почему-то покрытый льдом матовый шар. Лёд начал откалываться и таять, тающим льдом я провёл по матовой поверхности и -- о, чудо! -- начали проступать то ли рисунки, то ли чёрно-белые фотографии, с каждой минутой становящиеся чётче и явственней. А на этих фотографиях -- мир, которого больше нет: первомайская демонстрация, серп и молот, пионеры у памятника Ленину, какая-то ударная стройка, улицы без малейших признаков рекламы... ну прямо как в "Зеркале для героя", когда главный герой решил было поездить по стране и посмотреть, что же в ней творится. Кончился фильм, печаль была светла, и вот с этим-то чувством светлой печали я и проснулся, предварительно успев во сне оказаться за компьютером, чтобы переключиться на рабочий стол с консольной аськой, чтобы написать об этом фильме тов. Inessa_Armand и посоветовать обязательно посмотреть. 8-)

В колонках играет - Primordial/The Burning Season
...родил очередного монстра. На днях приснились занятные конфеты: вроде бы обыкновенный полупрозрачный леденец а-ля карамель "Взлётная", но с начинкой из приснопамятных "Раковых шеек", причём не рассыпчатой, а вязко-тягучей. Но главное -- не это, а название на бело-синем фантике: "Золотий ключік з кунг-фу". И этот самый ключик -- с аэрофлотовскими крыльями.
Проснувшись, взоржал. 8-)

В колонках играет - King Diamond/Unclean Spirits
Это было ночью с воскресенья на понедельник. Занесло меня на пир -- если не Лукуллов, то как минимум Тримальхионов. Уж и не помню, были там блюда из соловьиных язычков или нет, но столы ломились, приглашённые танцевали, было весело -- почти как на балу у Воланда, ей-Богу.

Сначала мне приснились, так сказать, подготовительные процедуры: нечто вроде торжественного собрания в Доме культуры (кто застал советские времена, те поймут), совмещённого с не менее торжественным концертом. Выступающие рассредоточились по краю зала, где обычно находятся ступеньки, но в этот раз никаких ступенек там не было, а был натёртый до блеска паркет, по которому под музыку сновали в танце костюмированные дети на роликовых коньках (хотя сейчас я в этом не уверен, коньки могли быть и обычными). Лавируя между детьми, мы с какой-то дамой из организационного комитета на бешеной скорости проскользили на подошвах к выходу около самой сцены и оказались в огромном зале. Вот тут-то мне и вспомнился бал у Воланда, потому что картина была ну очень похожа. Никаких покойников, правда, не было -- наверное, все, кому следует, уже давно приняли нормальный человеческий вид, зато были столы, и чего только не было на этих столах, даже не берусь предположить. Мужские и женские особи смеялись, флиртовали вовсю, выпивали, закусывали, танцевали на мраморных плитах, из которых росли пышные кусты и деревья -- в общем, народ развлекался, как только мог.
Читать далее...

В колонках играет - Slayer/South Of Heaven
На выходных посмотрел было практически полнометражный мультфильм в жанре альтернативной истории. Положительно понравились манера рисунка и мультипликация наплывом, дающая возможность рассмотреть детали (привет Тарковскому с его длинными планами). Основное действие происходило на территории бывшей Российской империи, охваченной гражданской войной, альтернативность же состояла не только в том, что никаких красных там не существовало вообще, но и в вооружении враждующих сторон. Представьте себе белогвардейцев в аутентичной форме, вооружённых как минимум нынешним, а то и совершенно футуристическим автоматическим оружием, причём возглавляемых женщиной (фамилию забыл). Лёгкая бронетехника тоже прилагалась.
Читать далее...

В колонках играет - UFO/Star Storm
И снится мне некий шизотерический ритуал, проводимый каким-то мужиком и какой-то бабой. Горят свечи, начертаны какие-то каббалистические символы, дымятся воскурения... Баба спрашивает мужика, где он так навострился (мол, мне постоянно времени не хватало во всём этом разобраться), а тот ей и отвечает: мол, несколько лет работал полярником, а там этого времени на что угодно хватит, вот, мол, и читал, и практиковал. И тут внезапно -- дрожь земли, сверху что-то сыплется, и оказывается, что данная парочка в этой комнате, оказавшейся ямой, практически похоронена. Выхода нет, свежего воздуха тоже, но горят свечи, движется ритуал, мужик подходит к стене, тычет в неё пальцами, и -- о, чудо! -- стена в месте толчка дрожит и начинает идти рябью. Мужик нажимает -- и в этой ряби скрывается сначала его кулак, потом вся рука, а потом и сам мужик уходит в пульсирующую рябь песка и камней. Баба какое--то время стоит в офигении, а потом с криком "И я с тобой!" устремляется следом и скрывается в странном месиве стройматериалов, причём хорошо видно, что их тела как бы скользят сквозь стены, плиты, кирпичи, арматуру и песок.

И тут они оказываются перед крашеными зелёной краской воротами. Обычными воротами на петлях, но закрытыми с другой стороны. "Стою у врат рая и стучу," -- произносит мужик и таки стучит. И ему открывают: распахиваются ворота, а за ними... православный женский монастырь. 8-)

Офигевшая от чудесного спасения баба тут же изъявляет желание постричься в монахини, и её уводят. Но не так прост мужик, как оказалось: дело в том, что прямо здесь и прямо сейчас одну из насельниц монастыря собираются поставить игуменьей, и в этот момент перед ней появляется наш герой, и она, вспомнив всё, бросается к нему, обнимает, прячет лицо у него на груди и заявляет, что уходит в мир. И они уходят вместе, обнявшись, а вот покаявшаяся любительница эзотерики таки остаётся в райском месте -- в монастыре.
Такие дела. 8-)

В колонках играет - Deep Purple/Place In Line
А на днях меня занесло было то ли на парад, то ли на военно-историческое шоу -- то ли по случаю 7 ноября, то ли уж и не знаю по поводу чего. Главное -- реалистичность, приближенная к боевой: в один прекрасный момент дают залп расположенные квадратно-гнездовым образом 100500 миномётов, и в небо взмывают 100500 мин, приземляющиеся точно в таком же квадратно-гнездовом порядке. Зрители же в это время на всякий случай лежат вповалку во избежание проблем: мало ли что, всё-таки осколки etc. Лежу я, значит, и вижу, как один из миномётов даёт обильное дымное облако. Опаньки, думаю я: таки будет недолёт? и в следующий момент чувствую прикосновение горячего металла к шее: мина угодила мне прямиком в капюшон. Уже попрощавшись с этим миром, ставшим внезапно слишком ярким и чётким, чувствую, что не всё так плохо, как кажется, и если до сих пор не рвануло, то вряд ли рванёт вообще. Ме-е-едленно поворачиваясь, выкатываю невзорвавшуюся мину из капюшона, отползаю подальше и машу рукой группе сапёров. Сапёры подходят, смотрят на эту мину (почему-то цилиндрической формы с торчащим наружу штырём контактного взрывателя), и один из них весело пинает эту хреновину другому. Спустя минуту-другую они уже бодро играют миной в футбол, благо толстенные подошвы сапог это позволяют. На всякий случай интересуюсь, не рванёт ли, на что они отвечают: мол, не рванёт, раз уж у тебя в капюшоне не рвануло. И развлекаются себе дальше. 8-)
Читать далее...