В колонках играет - Чиж & C°/В старинном городе
Политика всё-таки просачивается и в наши сны -- причудливо и извращённо. Итак, сон номер один. Сижу я в церкви (да-да-да, как и все остальные, сидящие на рядах скамеек) в ожиданни начала службы, под потолком вместо паникадила -- ржавый металлический обруч на не менее ржавых кусках проволоки. Ну, думаю, мало ли что, ремонт там, туда-сюда... И тут на соседней скамейке какой-то мужик выдаёт: "А вы знаете, как там на Луганщине живут, какие там у них дома? И всё с наших дотаций! А я там был, их защищал, а они не хотят, чтобы их защищали..." Встаёт, вытягивает из-за пазухи и разворачивает жёлто-голубой флаг, возводя глаза к небу. И тут меня как будто что-то подбрасывает: резко вскакиваю, сначала зигую, потом прикладываю руку к сердцу и завожу: "Ще-е-е не вме-е-ерла..."

Гробовая тишина была ответом, никто не подхватил гимн. Даже мужик с флагом, и тот затих в офигении. А тут выходит священник и заявляет, что служба отменяется. Стайка детишек срывается с первых рядов и выбегает штурмовать остановившуюся у входа маршрутку. Выходим с женой под яркое летнее солнце, идём мимо каких-то домов под лёгким летним дождиком, и тут я начинаю смутно чувствовать: что-то не так, вроде бы я в одних носках иду по лужам. Смотрю на ноги -- они в кроссовках. Ах, вон оно что, -- думаю я, -- это же сон! И через несколько минут действительно просыпаюсь.

Сон номер два, правда, обошёлся почти без политики. Сначала широкие народные массы барахолили то ли склад, то ли мусорку со старой радиотехникой, включая осциллографы, потом выяснилось, что это никакой не склад, а гуманитарная помощь из Белоруссии, после чего вышедший к народу собственной персоной Лукашенко заявил, что в рамках гуманитарной помощи он готов обеспечить каждого жителя Украины автоматом Калашникова для самозащиты. Внезапно куда-то исчезает и Лукашенко, и склад, и народ, сижу я дома на полу в коридоре, а какой-то мужик показывает мне старый ламповый приёмник, который он мне дарит. И демонстрирует вытащенный из недр аппарата конденсатор переменной ёмкости, в котором пластины почему-то не полукруглые и вращающиеся, а прямоугольные и наклоняющиеся, причём медные и напоминающие радиатор газовой колонки. 8-) В следующий момент я уже не у себя дома, а в чужой квартире, где тот же мужик настраивает приёмник, занимающий собой целый этаж (горизонтальную секцию) стенки. Из недр приёмника тянутся какие-то шнуры, которые надо крепить на шкалы снаружи, сами же шкалы помимо разбивки на частотные диапазоны сгруппированы ещё и по жанровому признаку -- "современная музыка", например. Звучит какая-то безумная смесь "Пикника", "ДДТ" и уж не помню чего ещё, мужик цокает языком и говорит: "Нет, что-то в последнее время эта группа совсем испортилась!"

Стою у стены, на мне рубашка с короткими рукавами, и тут я чувствую, как на руку падает что-то живое. Смотрю и вижу нечто вроде личинки моли, но существенно большего размера. Давлю эту гадость, сбрасываю на пол и вижу, как на ковровое покрытие, уже протёртое до состояния густой сетки, сверху падает ещё одна такая же хрень. Давлю её ножкой стула, покрытие расползается, а под ним -- нехилых размеров сколопендра. Давлю и её, но тут же на пол плюхается что-то ещё. Поднимаю глаза и вижу, как по покрытому какими-то пятнами и шелушащейся краской потолку (привет из Сайлент Хилла) ползают целые толпы разнообразной живности: личинки, подобные той, что падала на меня, полосатые сороконожки, сколопендры, скорпионы, какие-то гигантские опарыши, и время от времени что-то из всего этого скопления падает вниз -- на пол, на стол, на людей, которые почему-то ничего не замечают. Расталкиваю людей, кричу им: "Посмотрите наверх!", но меня никто не слышит. На стол несут обед, раскладывают ложки, вилки, тарелки, я уже истошным голосом в панике ору: "ПОСМОТРИТЕ НАВЕРХ!!!" -- и гробовая тишина мне в ответ...

Не знаю, что может объединять эти сны. Наверное, то, что народ безмолвствует.