В детстве ездила к бабушке каждое лето. Отсюда мозаика воспоминаний.

Днём прыгаем в пуне на сене, за что получаем от деда нешуточный нагоняй.

Ночью, там же, вдыхая терпкий аромат и поёживаясь от травяной колючести, спим.

Вечереет. Коровки возвращаются с пастбища домой. Я же, трусиха, смотрю за этим действом поодаль, либо в дверную щёлку в сенях.

Пастух, подаривший мне самодельную дудочку.

Бабушка, достающая из печки клёцки с «душами».

Петух-террорист, бросающийся на людей.

Суп из него же.

Скошенная дедушкой пожня возле дома. Дети почти со всей деревни на ней.

Бадминтон. Кольцеброс. Клуб. Танцы. Мотоцикл.

Карьер с рыбой. Земляника и голубика в лесу.

Узкоколейка, по которой идёшь на автобус до Витебска, прыгая по смолистым шпалам или балансируя на рельсе.

И много-много всяких личных приятных ништяков ещё.

 Прошла уйма времени. А деревня всё та же.Читать дальше