P.S. Фото не мое

Не знаю как у вас, дорогие мои соотечественники, но у меня все чаще опускаются руки, и понимаешь, что хочется хорошо и достойно жить прямо сейчас, пока еще молод, а не в смутном будущем с размытыми временными рамками, и вот с такими мыслями ты теряешь самое главное: ощущение настоящего.

Наткнулась на очень хорошую статью Ольги Любченко-Психолог, бизнес-консультант, руководитель консалтинговой компании Leader Group

Вооружившись кисточкой и краской подарила старому стулу новую жизнь.

Нас вчера погода активно поливала осенним дождем.  За окном дождь, а на моем окне расцветает красное солнышко-герань. Я сделала несколько фото, некоторые были не в фокусе. И глядя на отснятые кадры я вот о чем подумала:

на мир можно смотреть так:

а можно смотреть и вот так:

Каждый делает сам свой выбор, на что акцентировать свое внимание!

Читала со слезами на глазах. Цитирую в свой дневник в надежде, что может кто-то из моих ПЧ-россиян это прочтут...и сделают правильные выводы...и передадут дальше...чтобы остановить весь этот ужас...

Опять от Олена Степова https://www.facebook.com/olena.stepova?fref=nf

Здравствуй! Я не знаю, как к тебе обратиться. Ты мне не сестра, у нас нет общей родни, не подруга. Мы никогда с тобой не виделись, но я знаю тебя, и то, что ты есть. Я увидела тебя в глазах твоего сына. Нет, нет, не пугайся, с ним все нормально. 
Он сидел в большой военной машине, у нас много таких ездит теперь, серьезный, сосредоточенный, на обочине дороги, ведущей от России на Мариуполь. Правда весь в пыли, чуть замученный дорогой и солнцем, и поэтому грустный, сидел, опираясь на автомат, словно ища в нем поддержку. 
В этой машине были все такие, мальчишки. Одинаковые, с оттопыренными ушами, в светло-зеленой форме, с пушком над верхней губой, с уставшими, безразличными, скучающими глазами. 
Они спросили у меня, где набрать воды. Я показала:
- З дороги звернете та через дві вулиці, повернете ліворуч, та за рогом буде подвір'я підприємства, у них там скважина, то ж наберете. А звідкіля ви, хлопчики?
И я утонула в его глазах. Они в один момент стали такие большие, глубокие, сначала, как бы втянули меня в себя, а потом с испугом выплеснули обратно, они потемнели то ли тревогой, то ли страхом. Но потемнели так, что я ничего не видела кроме этих глаз:
-Это Украина?!- выдохнул, даже не сказал он. Он уже знал ответ на свой вопрос, но задавал его, моля или надеясь на отрицательный ответ. 
-Так, Україна,- подтвердила я.
Он молчал. Лишь чуть вздрогнули губы. Лишь глаза сверкнули отчаянием и болью. А вот душа не подчиняется военным приказам. Она крикнула. Даже не крикнула, выдохнула, прошептала, простонала. Это, как ветер в степи, вот так же стоишь в жару, вроде бы и травинка не колыхнется, и вдруг, ни откуда, раз, обдаст зноем, жаром, аж до кости.
-Мама!
И я увидела тебя. В его глазах. Ты что-то готовила возле стола, но в тот момент, когда он выдохнул «мама!», ты вздрогнула и обернулась. А по другому и не могло быть. Тебя окликнула часть твоего сердца. Твое сердце, сбилось с ритма, отозвавшись на этот клич. 
«Мама!»- мы кричим, рождая на свет часть своей души, сообщая миру об исполнении своего предназначения. Плачем, когда эта частичка, сверкая глазами, и морща носик, говорит свое первое в жизни слово «Мама!», протягивая к нам ручонки. «Мама»!- мы кричим это когда больно, страшно, и темнота, цепляясь за жизнь, теряя себя, теряя любимых. «Мама»!- кричат наши дети в страхе, безпомощности, отчаянии , беде, любви, радости, победах. Слово начала и слово конца жизни-Мама! 
Я смогла увидеть тебя, услышать безмолвный зов твоего мальчишки, лишь по одной причине. Я тоже мама. 
Я живу в Украине, у меня дочки, но это не меняет сути, я-мама. Мама, она и в Эфиопии, мама.
Твой мальчик приехал к нам, на войну. Верее, он приехал в войну. Я не знаю, убивать или умереть самому. На войне это одно и тоже. Вряд ли напитав мою землю кровью выживет его душа. 
Ты не веришь в душу, в Бога, в любовь?!-это твое право. 
А что приведет твоего сына домой?-приказ командира, получившего за эту войну деньги или подчинившегося другому приказу, вряд ли. Домой ведет любовь и вера.
Скажи, я так и не поняла, вглядываясь в черты лица твоего мальчишки, за что, почему он приехал убивать нас на нашей земле? Почему он пришел обнимая автомат, а не девушку? Почему он идет по моим степям оставляя вдов, с опущенными уголками рта и потухшими глазами? 
Я обидела тебя?! Я разрушила твой дом? Я разбила твое сердце, уведя у тебя любимого?-нет! Мы никогда не виделись с тобой. Тогда зачем эта война?
Знаешь, здесь степи долго звонят ночью, после боя. Живые звонят мертвым. Тоже чьи –то матери, понимаешь. Тоже звонят сыновьям. Так страшно.
У нас в Украине, есть такая птица бугай, выпь по-русски. Говорят, когда она поет свою песню, она оплакивает неупокоенные, не отпетые души, которые неприкаянные бродят по степям, ища и не находя покой. 
Здесь женщины, как плакальщицы мира, как скорбная выпь, плачут, за лежащими в ковылях и полыни, скинутыми в шурфы шахт, зарытыми в траншеях. Закрываем глаза, заказываем молебень за их неупокоенные души. Мы не знаем, чьи это дети, мужья. Их приняла наша земля, остальное уже не важно. 
Знаешь, как страшно стоять у обочины и смотреть, как сюда, к нам, едут вот такие одинаково стриженные мальчишки, они едут со стороны вашей границы, чуть окают, токают в разговоре, пугаются, когда узнают, что они в Украине. Жалкие, как воробышки. Это солдаты срочники. Они еще боятся убивать. 
Те, у кого взгляд коршуна, высматривающего жертву-это контрактники. Им уже нравится демонстрировать свою силу и они вкусили кровь. Это видно по дрожащему кончику носа, вынюхивающему добычу, и нервному взгляду, ищущему смерть. 
А еще страшнее, стоять вот так же у дороги, и видеть, как эти же машины, возвращаются назад к границе. Из их чрева, перебивая запах пыли, брезента и солярки, доносится сладкий, обволакивающий, но отталкивающий запах разлагающейся плоти. Из них кричат, те, кого везут в этих машинах. Как же они кричат. Как стонут, выхрипывая из груди остатки жизни, пропитывая придорожную, угольную пыль черный соком тлена. Умершие едут вместе с умирающими, не оставляя последним надежды.
У нас нет воды, нет дождей, мы степной засушливый район с разорванной трещинами безводия землей. Она здесь одинаково жадно впитывает и воду , и кровь. 
Поэтому коричнево-алую дорожку, струящуюся за машинами, с черном отливом, свернувшихся кровяных телец, с розововатым соком сукровицы уже через пару минут не будет видно ни на асфальте, ни на пыльной грунтовке.
Земля принимает в себя и соки жизни, льющиеся редкими дождями, и соки смерти, питающие мои степи полноводной рекой. Ей все равно, что впитывать. Прах к праху.
Ты знаешь, родники здесь редкое явление. Шахты изменили русла подземных рек и увели воду с этой сверкающей антрацитовой пылью территории. За те родники, что остались, мы очень боимся. Мы часто стали видеть в степи, возле шурфов заброшенных шахт, военные машины, и замазанными землей или кровью номерами. Наши бездонные шахты, стали могильниками для безымянных солдат. Почему-то их не везут назад через границу. Их оставляют здесь. Теперь мы боимся, что разлагающаяся плоть отравит последнюю воду.
Война шагает по моей земле, очерняя и иссушая ее. И тут твой мальчишка, в этом аду. Зачем он здесь? Его ли это война?
Мне говорят, что русские солдаты защищают, русских граждан, тут в Украине. От кого? Я говорю на двух языках, на русском и украинском, вернее на смешанном, тут все так говорят. У меня до гуманитарно-военной миссии, которую решил провести обезумевший государь соседней страны было все: лето, море, отпуск, работа, мечты, дом, продукты, у детей школа и безопасность. А сейчас, твой сын с автоматом, и разруха.
Я не просила защиты, я вообще не просила вмешиваться в мою жизнь. Зачем он здесь?
Подожди, ты плачешь? Я обидела тебя? Ты мечешься в растерянности?-ты не знала, что он тут, в украинских степях, в котле ненависти и скорби? Ты не хочешь, чтобы он в меня стрелял?!
Родная моя, мы же бабы! Давай обнимемся! Поплачем! У нас есть общее, то, что дороже всего-дети. 
Да уехал он, живой, воды набрал в зеленую фляжку. Даже успел умыться. Правда угольная пыль смывается тяжело, но хоть отмыл слезы с глаз. Они предательски блестели и осталяли дорожки по пыльным щекам.
И там, куда он поехал будут возле обочин стоять обычные сельские или городские бабы, матери. Дай Бог, чтобы дали воды, а не закрыли ему глаза. 
Родная моя! Не мы с тобой развязали войну. Но мы обе не хотим терять детей, правда?!
Я не знаю, как остановить тех, кто идет по моей земле, обещая мне гуманную защиту смертью. Руки опускаются. Правда, не знаю! Может вместе?! Во имя детей? Твоих и моих?! И ради внуков, а? Приезжай! Не жди его или похоронку о нем. Не отдавай его войне. Приезжай! Я не хочу больше выть выпью. Я не хочу закрывать глаза, что больше не видят звезд в степи. 
Скорее всего мы ровесницы, или ты чуть моложе, или чуть стараше. Опять же, не в этом суть. Мы-мамы! Этот мир наш. Мы дали ему жизнь. Кто имеет право отбирать его у нас?-никто! Приезжай! 
Да, прямо вот так, в переднике, учительница, физик, строитель, врач, домохозяйка, МАМА. Мы должны биться за своих детей. Шурфы бездонны, степи бескрайни, горе бесполо, война всех в правах равняет, только скорбь множит. 
Наши дети, не для войны! Понимаешь ли ты это? У нас с тобой одинаковые слезы, горькие, как полынь в моей степи и соленые, как пот твоего мальчишки, едущего в чужую войну.
Приезжай! На границу, в мои украинские города, закрой собой сына и моих детей, как горлица закрывает крыльями гнездо во время дождя. Чужих детей не бывает, помнишь? Дети не для войны. 
Не говори мне о долге, чести. Долг-защищать Родину, а не разрушать чужую. Это позор. Просто ничего не говори, приезжай! 
Не хочешь?! Ну, да ладно, мы все бабы, разные. Кто отмахнется от чужого горя, а кто и в горящую избу ради чужих детей. 
Просто знай, если что, я, говорящая на русском языке украинка, мать украинских детей, напою твоего, говорящего на русском языке сына и даже, если придется, я оплачу его и закрою ему глаза. Чужих детей не бывает...

За ненавидящих и обидящих нас! Разговор с Богом! 
Я никогда не признавала посредников, тем более в разговоре с тобой. Я благодарна тебе за сына твоего, что показал нам любовь , но и я, твоя дочь, поэтому говорю с тобой один на один. Священники учат меня, чтобы я прикрыла голову платком, потупила взор и стала на колени, молясь тебе. Прости, но с отцом, я буду разговаривать с уважением, но глядя в глаза, распустив косы, раскрыв душу ветрам, стоя в степи, глотая слезы любви и раскаяния, вольная, как твоя любовь ко мне, горька, как соль земли нашей.
Я не буду просить у тебя о земном, я не буду просить у тебя о небесном, я буду просить- любви. Мне сейчас, когда кровью пропитана моя ковыльная степь, когда боль и горе, превращается в камень , как никогда нужна любовь. Ты дал мне много любви: я люблю свою землю, страну, меня любят друзья и родные, сердце мое согрето любовью детей и мужа, земля, чувствуя мою любовь, возвращает свою. Ветер любит меня, солнце, звезды и степь нежит меня любовью, и море, и реки…скажи,как мне любить тех, кто пришел убивать меня, как передать им свою любовь? Я смотрю в их глаза, пустые, холодные, умершие души при живом теле: нет в них любви, ни к себе, ни к тебе, ни к детям своим, да и дети отвернулись от них. Мертвые, мертвые- живые ходят по земле моей, заслоняют солнце мое, ограждают меня от тебя. Вот любят они золото, деньги, яхты, дома, меха, а не берут с собой в вечность этого. Лежат они по степи, питают землю кровью своей, бегут к ним вороны и лисы, волки степные та собаки дикие, а яхты их, дома и меха, сыплются в тлен. Прах к праху. Как же открыть солнце для них, любовь, как же показать им, что любовь-созидает, а ненависть-разрушает. Вот пришли они на мою землю, забрали жизни моих братьев и сами напитали землю кровью, во имя чего? Кто прислал их? Кто внушил им, что братская любовь пулей передается? Кто сказал им, что во имя любви дом разрушается, дом брата своего? Мне бы ненавидеть их, мертвых душою, больных телом, слабых разумом, а я любви к ним прошу. Светить хочу! Лучом быть хочу! Ветром! Чтобы выжечь зло из души, светом наполнить, ветром степным вырвать у них мысли, душу отравляющие! Любовью быть хочу! Плачу, над каждой солью крови, рыдаю, стоя на коленях, я, Ярославна, земли своей, кричу тебе: «Дай любви, чтобы вылечить душу каждого, кто погибает от злобы своей!» 
Помнишь, как в детстве, я ездила к тетке в Россию, как обнимала березы, радовалась найденным подберезовикам, как меня ругали за испачканное черникой платье, как мы бегали под дождем с ребятами и искали кувшинчик с золотом на конце радуги. Как любила я эти белоснежные рощи, васильковые поля, земляничные россыпи. Как я, вдыхая запах мудрости, была благодарна земле, родившей Есенина и Высоцкого, Бунина и Гумелева, Солженицина и Новодворскую. Разбуди мою память! Разбуди мою любовь! Скажи мне, как могла такая земля дать семена ненависти, ведь она сама любовь?! Хочу ненавидеть, за братьев своих, за дома разрушенные, за людей обманутых, за ненависть рассеянную, за ложь отравленную, не могу, вспомню березы и голубые глаза Есенина, рубленную удаль Маяковского, переливы Бунинские , горечь Ахматовскую, глубину Цветаевскую …и не могу. Любить хочу! Буду любить! Во имя тех, кто мою жизнь защищал, кто в землю родную украинскую лег! Буду светить! Чтобы глядя на меня слезы, текли у ненавидящих нас, чтобы вдыхая, там, в кремлевской вони, задыхались воздухом полынно-степным, обидящие нас. А ты прости их, как меня прощаешь! А ты люби их, как меня любишь! Ибо любовь-свет и только он тьму разгонит. Я- меч земли моей! Но, не от меня падет мертвец живой, не мною будет разрушена обитель зла. Народ земли своей, увидя , как любим мы землю свою, друг друга, братьев своих, услышат, что говорить с отцом своим можно без злата церковного, стонать будет, принимая свет любви, зубами рвать стены будет, коконы его удерживающие в рабстве, кровью своей запивать будет. Откроет глаза и оживет земля русская, вздрогнет, вздохнет, горлицей вспорхнет и заплачет, березовым соком могилы сыновей своих, окропляя, зарей зардеется, и стыдливо потянется к братьям своим любя и прощая, и мы простим, потому, что мы-свет! Мы-любовь! Мы-ветер! Мы-соль земли!

https://www.facebook.com/olena.stepova?fref=nf

За эти пол-года я научилась анализировать и просеивать информацию, ее много, не только в телевизоре, есть еще интернет, и если кто-то из русских, смотрящих и слепо верящих российским СМИ, о том, что вам говорят про Украину , привожу доказательства (одни из тысяч) , как вас дурят и держат за интеллектуальных рабов. Кстати, хозяин этого блога-российский журналист. Думайте и анализируйте!

http://avmalgin.livejournal.com/4624159.html

P.S. я очень зол, посему тема закрыта!

Открыла для себя бельгийского певца STROMAE.  В последнее время очень ценю в людях внутреннюю свободу, людей, которые идут "за покликом серця". Этот парень такой, смотрите сами.

Вот мне интересно, откуда берутся эти цифры? Откуда Порошенко набрал такое рекордное количество виртуальных голосов? Мне и моим родным никто не звонил, не опрашивал, на улицах с такими вопросами не подходили. Напрашивается только одна мысль-намалевал, придумал, уж больно хочет в президенты...

Столько всего хотела написать, но в последнюю минуту стерла, оставила только эту картинку. Название говорит само за себя.

Я имею ровно то, и ровно столько, чему я соответствую, не больше, не меньше, касается ли это отношений, должности или денег. Так что все мои претензии бессмысленны. Быть несчастным — это привычка. Быть счастливым — это привычка. К чему привыкать, выбираем мы сами. (с)

ГЛАВНОЕ ПРОТИВОРЕЧИЕ ЭПОХИ –
между реальным плюрализмом социальных сетей и унаследованными шаблонами тоталитаризма.
Проще говоря: 
Каждый публично высказывает свое глубоко личное мнение.
Но при этом страстно хочет, чтобы все остальные думали так же.
Это настоящая трагедия.
Потому что одинаково говорить и думать, верить в одно и то же – люди уже никогда не будут.
Но понять и принять это – у них нет сил.


Д,Драгунский

Поки що, це моя персональна сторінка, що хочу, те й пишу. А пишу те, що мене на даний час більше хвилює. А хвилює мене зараз найбільше доля України, і мені дуже гірко це усвідомлювати, але я не можу зараз писати про щось інше. Тому ще не пізно відписатись від моєї сторінки тим, кого я дратую, через те, що моя думка не співпадає з вашою.  Але я завжди рада всім добрим людям! 

Псалом 1 

Блажен той муж, воістину блажен, 
котрий не був ні блазнем, ні вужем. 
Котрий вовік ні в празники, ні в будні 
не піде на збіговиська облудні. 
І не схибнеться на дорогу зради, 
і у лукавих не спита поради. 
І не зміняє совість на харчі, - 
душа його у Бога на плечі. 
І хоч про нього скажуть: навіжений, 
то не біда - він все одно блаженний. 
І між людей не буде одиноким, 
стоятиме, як древо над потоком. 
Крилаті з нього вродяться плоди, 
і з тих плодів посіються сади. 
І вже йому ні слава, ні хула 
не зможе вік надборкати крила. 
А хто від правди ступить 
на півметра, - 
душа у нього сіра й напівмертва. 
Не буде в ній ні сили, ні мети, 
лиш без'язикі корчі німоти. 
І хто всіляким ідолам і владам 
ладен кадити херувимський ладан, 
той хоч умре з набитим гаманцем, - 
душа у нього буде горобцем. 
Куди б не йшов він, на землі і далі, 
дощі розмиють слід його сандалій. 
Бо так воно у Господа ведеться - 
дорога ницих в землю западеться! 

Для тех, кто не в курсе, в Киеве на Центральном вокзале (14 путь) есть, как мы называем, Музей Поездов- выставка ж\д транспорта, начиная с 1910-х годов выпуска. Очень занятная, кстати, особенно нравится детям, так как можно везде полазить, залезть в кабины, в вагоны, посмотреть, как говориться все изнутри. Моему ребенку очень нравится, уже раз десятый там был, и не надоедает:)

Очень меня впечатлили вагоны, в которых перемещались по просторам бывшего СССР партийные деятели, умы так сказать. В этих вагонах все сделано для комфортного перемещения избранных того времени... Когда мы пришли, в это время там была профессиональная фотосъемка, очень классный антураж, кстати, в стиле ретро.