по идее кислорода хватить должно
как раз до следующего лестничного пролета.
шестьсот девяносто три миллиона
семьсот девяносто две тысячи секунд -
полет ни хрена не нормальный.
где-то между входной дверью и спальней
я в лесу дремучем. я в пролете. я не лесничий.
научить тебя бесполезному нынче навыку,
а именно, понимать язык звонко-птичий?
люди - говно. за окошком темно.
я все так же кидаю окурки в окно.
так сложно казаться смешным, но не быть им.
да, я смешна. и не задавай вопрос, нет.
ведь тебе не по вкусу придется ответ.
нам так же трудно, как и лицам до восемнадцати.
с головой предательски выдают интонации.
мы конечно оставим это ребячество,
когда количество перейдет в качество.
