В детстве мы все умели летать. Я же умел, тоже. "Ну-ка немедленно перестать, этого быть не может!" - взрослые говорили мне. Я ковырял стенки. Крылья, шуршащие на спине, гладили по коленке. 

Я знал, что крылья у взрослых есть. Только они - прячут. С ними ведь толком ни лечь, ни сесть, сложно ходить, значит, проще их под машинку стричь. 
"Смотрите, у вас на ушке... Перышко? О, я прошу простить... Наверное, из подушки"! 
А если кто-то и полетит - сложно парить вместе, спереди будет воздушный щит, сбоку крыло крестит, и турбуленция позади. Легонький, как листочек. Крылья и правила высоты делают одиночек. 

Но я не сдался, - и я летал: с чайками над заливом, с французскими летчиками до скал, с драконом одним игривым, с крылатыми кошками на заре... И даже одной ракетой. Видел, как она на земле стала лучом света. Летал-летал, и однажды, вдруг, проснувшись не очень рано, нашел изогнутый белый лук, висящий на сгибе крана. А рядом, в ванной, огромный меч. И нимб. И ключи на связке. Я - должен все это уберечь? Я сказка? А что в развязке? 

Сижу на крыше у голубей. Пью кофе из автомата. Небо над городом голубей, а облака - вата. 
От нимба пафосно прикурю. Это Ключи от Рая. А Меч - Возмездия. Я горю, ярко - но не сгораю. 

Господи... Я не вижу пути. Причем и назад - тоже. Что мне делать, куда идти, Ты еще там, Боже? 
Просто хотел, ну... "не как они", я же уже выжат... Слышишь? Направь меня. Подмигни. 

Но, кажется, Он не слышит.

Автор: Арчет