Цитата сообщения lj_yapritopala Архивное.

Отдохнуть четыре дня подряд, конечно, не удалось, но три выходных я всё-таки вырвала из цепких лап судьбы.
В пятницу занялись с мужем уборкой. В очередной раз вспомнила строки из личного дела моего супруга. Кажется, он учился тогда классе в шестом или седьмом. Помню почти дословно, ибо, читая, ржала, аки конь: "Мальчик спокойный, добрый, вежливый. Пользуется авторитетом среди учителей и одноклассников, избегает конфликтных ситуаций. Хорошо рисует, имеет склонность к точным наукам, увлекается моделированием, посещает кружок юных орнитологов, активно участвует в общественной жизни школы. Во время уборки территории старается скрыться с глаз преподавателей".
Тридцать лет минуло, а ничего не изменилось. Разве что кружок юных орнитологов остался в прошлом.
Как уборка территории, так ищи его, свищи. Скрывается, зараза. То пожрать, то посрать, то покурить, то позвонить, то мусор выносит полтора часа, хотя до ближайшей помойки даже раненая в ногу черепашка доползёт за пять минут. Ну да, ну да, он там встретил знакомого, с которым не виделся со времён крещения Руси - где ж ещё его знакомым шариться, как не по помойкам. Или переводил старушку через дорогу (судя по затраченному времени, старушка никак не могла решить, какая сторона дороги ей нужнее). Или наблюдал, как ворона пьёт йогурт из бутылочки (орнитолог же, блин, юный). Думаю, ворону в итоге эффектно разорвало на сотню мелких пёрышек, потому что пить йогурт полтора часа и не лопнуть невозможно.
Тем не менее, уборкой позанимались. Мне, правда, кажется, что до уборки в доме было чище, ну да ладно.

Зато я напоролась на коробку с разными бумажками. Обычно я просто переставляю эту коробку с места на место, а тут решила порыться в ней и выбросить всё ненужное. Ничего не выбросила в итоге - всё такое нужное оказалось, куда там.
Начав копошиться в этой коробке, я вспомнила про одну бумажку, имеющую колоссальную историческую ценность. Вот, думаю, что нужно непременно найти и выложить в ЖЖ. Всё перевернула, но не нашла. А жаль. Если в ближайшее время не отыщется, просто расскажу вам связанную с ней историю, хотя со сканом документа было бы интересней, конечно.
Зато нашла парочку других артефактов.

Находка первая. Доказывающая, что я богата.





Да, в то время, когда недальнозоркие сограждане продавали свои ваучеры за три рубля и позорно пропивали эти деньги, мудрые россияне вкладывали приватизационные чеки в дело. Дело по сию пору спорится, а мудрые россияне сидят с хером во рту и ждут дивидендов. До дня очередной выплаты сталось три месяца, гуляем.
Вопрос: на кой чёрт я храню эту бумажку?
Ответ: нет ответа.
Возможно, когда-нибудь я покажу её своим племянникам и мы вместе поржём. Ну должен же быть хоть какой-то прок от этой хрени? Мечте о том, что однажды я поймаю Чубайса и засуну ему эту бумажку промеж ягодиц, сбыться, кажется, не суждено. Хотя огонёк надежды ещё теплится.

Находка вторая. Доказывающая, что я не только богата, но ещё и, сцуко, талантлива.
Нашла блокнот со своими стихами. Ржала громче, чем над сертификатом.
Нет, я не буду выкладывать их целиком. Не потому что мне стыдно (хосспади, кто из нас в юности не пытался найти нетривиальную рифму к слову "любовь"?), а потому что подобной чуши в интернете сейчас больше, чем льда на Земле Элсуорта. Причём, пишут её далеко не подростки.
Но парочку отрывков приведу. Для полноты картины.
"Мне так сегодня одиноко,
Так не хватает мне тебя.
Меня никто и никогда
Так не обманывал жестоко.
Так рано начала крутить
Меня по кругу жизнь сурово,
И только ласковое слово
Меня смогло остановить".

Угадаете, в каком возрасте я это написала? В какие годы начала крутить меня суровая жизнь?

Или вот ещё:
"Я умереть хочу на воле,
Чтоб ветер волосы трепал,
Чтоб в ручейках горячей крови
Асфальт холодный утопал".

Святые небеса, я эмо! Я эмо!

Не верите, что я эмо? Докажу:
"Под тихий шелест молодой листвы,
Под шум волны, что по Неве бежала,
Под тусклый свет застенчивой луны
Девчонка молодая умирала".

Съели? Продолжать не буду, там всё грустно. В общем, все умерли.

И снова о расставании:
"...Ленинградское небо заплачет
И замечется в горе волна.
Ты ко мне не вернёшься, и значит,
Я теперь совершенно одна.
Я сквозь слёзы тебе улыбнулась,
Я в разлуке тебя не виню,
В муравейнике питерских улиц
Затеряется слово "люблю"".

Ну, в каком возрасте барышня может писать подобные вирши? Пятнадцать? Семнадцать?
А хренушки. Стихи датированы маем-июнем 1987-го года. Автору 12 лет, на минуточку. Автор заканчивал шестой класс.
Когда мой муж увидел дату, то поседел, а челюсть его упала на пол и легла аккурат рядом с моей.
Какая суровая жизнь крутила меня по кругу? Кому я там улыбалась сквозь слёзы, боже ж мой?! Я ж ещё в эти годы куклу Наташу спать укладывала. А уложив, стало быть, предавалась страданьям.
Опять же, судя по датам, писала я по пять-шесть нетленок в день. А автор-то, граждане, плодовит! Сейчас умру от смеха.
Но главная потеха не в этом. Самое уморительное - все стихи посвящены разным людям. Дааа. В иной день я умудрялась пострадать сразу по нескольким кавалерам. Карикатура, а не ребёнок.
Вьюноши, занимавшие в ту пору мои мысли, обозначены только инициалами. Это, как я понимаю, на тот случай, если мама вдруг обнаружит тайник с блокнотом. И поди вспомни теперь, кто эти таинственные А.А., О.Ч., К.Ч., С.Д., В.С., А.К., Ю.Б. и т.д.? Впрочем, Ю.Б. я помню - Юра из восьмого класса, я любила его недели две, если не три. Правда, не уверена, что хоть раз с ним разговаривала (на кой ему сдалась шмакодявка?).
Ещё прикольно, что стихи все записаны шариковой ручкой (аккуратно, это чистовик, черновики я ликвидировала), а инициалы - карандашиком. Наверное, на тот случай, если предмет обожания меня разочарует. Тогда можно стереть и посвятить стих кому-то более достойному.

Да ладно, бог с ними, со страданиями. Но это? Я даже отсканировала. Там наверху не цифры 04, а инициалы ОЧ, чтоб вы знали.
Это уже тянет на воспоминания и некий жизненный опыт:





Это август 87-го. Мне исполнилось тринадцать.
Сигарета. Свечи. Шампанское. Итицкая сила.
Счастье просто, что мама это не нашла. Были бы мне и сигареты, и шампанское, и какава с чаем, и свечи в задницу, и свирель туда же. И иди доказывай, что не куришь.

Охохо. Вот это фантазия, вот это полёт мысли. Муж мой в эти годы в кружок юных орнитологов ходил, а я вон чо вытворяла.
Через четверть века остаётся только вздыхать и ржать.

http://yapritopala.livejournal.com/325902.html