Есть в этой любви что-то подчинённое. Какая-то несвобода. И то искреннее, что она собой являет, вдруг проливается слезами. Превращается в бессонные ночи, глупые мысли, сомнения. Чем ближе человек, тем сложнее избавиться от обиды. А ещё сложнее - связать неизбежную правду с той ложью, которую рисует воображение.
Глупая, ты ищешь благодарности и искренности в ответ. Тогда это не любовь. Ведь любовь всегда свободна...
Отпусти это чувство! Оно не настоящее...