Сижу, читаю Алекса Бора. Смотрю бессмысленным взглядом в окно. Думаю о какой-то ерунде. В голове какая-то ерунда и полная мешанина. Я почему-то думаю о единорогах. Аааа... о чем я только не дума-а-аю. Но сегодня о снежных единорогах. Читаешь Сердце вьюги прочитаешь про каких-то жутко старых эльфах, которые вымерли сто лет назад. Читаешь "Танец ветра" видишь каких-то снежных единорогов, которые не вымерли и не вымрут потому как бессмертные. Умирают от человеческой жестокости и предательства.
О, святые небеса, про что я только не читаю! И все ругаются, что я не читаю того, что они хотят. Ага, так я и буду читать охотников за микробами, или ярмарку тщеславия. Я упрямая, что мне советуешь, то я не читаю. То, что у меня отбирают я прочту во что бы, то не стало.