Смерть всегда приходит неожиданно. В ней нет ничего ужасного или красивого. Она просто есть. Кто-то из мудрых сказал: "Пока есть я - смерти нет, а когда придет она - не будет меня..."
Он вырывается, но я крепко держу ноги. Он сейчас умрет... Ему пережут горло... Бечевка туго стягивает конечности, а холодную сталь уже подносят к горлу. В последний момент я отворачиваюсь. Неприятно. Я не умею убивать, не умею смотреть это, не умею это переживать.
Теплая кровь идет толчками в заранее приготовленный таз. Тело раз за разом содрагается в конвульсии. Еще минута и этот барашек мертв...
Смерть просто пришла. И все.