Дон Хуан (К. Кастанеда "Второе Кольцо силы")
Суицид. |
(По педивикии) Самоуби́йство, суици́д (от лат. sui caedere — убивать себя) — целенаправленное лишение себя жизни, как правило, добровольное (хотя бывают и случаи вынужденного самоубийства) и самостоятельное (в некоторых случаях осуществляется с
помощью других людей).
(По статистике) Проводя тролль марафон(еже полугодичный просмотр уютненьких жж-шечек) мне стало интересно узнать мнение авторов по сабжу. Для чего были произведены не хитрые манипуляции вида http://www.liveinternet.ru/search/?q=%F1%F3%E8%F6%E8%E4 . Троллить, было лень да и смысла особого не имело. Ибо первый попавшийся линк давал сокрушительный и беспощадный, как вооруженные силы Северокорейской республики, ответ – «Глупость самоубийц почти не вызывает сомнения у ученых» http://www.liveinternet.ru/users/die_gelassenheit/post108535230 . Дальше идет микс из эмоциональных подростков, различных полупсихиатров испражняющихся цитатами Фрейда, Юнга, Бехтерева, Кащенко, Сербского /etc, просто случайное употребление слова(контексты могут быть самые разнообразные), ну и куда же без великой и незалежной, подарившей нам манго, аниме, суши и конечно сэппуку, Японии.
(по мне) Суицид, в любой форме конечно глупость и неважно оправданна она или нет. Для субъекта, теоретически, самое ценное, что имеется это жизнь, если нет детей...
P.S.: все воспринимают мир через призму собственного я, и лишать себя возможности быть причастным к окружающей реальности… в общем «Глупость самоубийц почти не вызывает сомнения у ученых».
=))
|
|
Май |
***
За окнами трассировали звезды,
Вино, подогревало градус тела,
Удары молний вызывали слезы
В глазах фигура, птицею летела…
Двадцать девятое, кончается апрель,
Холодный виски, вариант на май,
Теперь, мне Май споет в свою свирель.
Апрель, нам было хорошо, Goodbye…
|
|
24/7 |
|
|
./ |
черный период - только миг.
с годами выступит улыбка
и на душе сыграет скрипка,
сонеты старых нотных книг.
дурные мысли так, - мираж,
то страх с огромными глазами
и боль, что причиняем сами,
разворошив с былым стеллаж.
лишь пустота и время вечны.
часы нет-нет перевернут...
песчинки струйкой потекут,
но, как и жизнь, поток конечен.
|
"золото"... |
Мне давно уж пора помолчать
ибо яд в каждом слове и фразе.
И закрыть на седьмую печать
все слова, да и помыслы разом.
Не бросаться сломя головы
на красивые фантики фальши.
Не играть, коль не знаю игры
на десяток ходов или дальше.
Не оценивать наспех людей,
и собой, не кичиться, а просто…
Брать ферзей и толкать королей -
выступать пред толпою с помоста.
Мне давно уж пора помолчать…
|
й |
В кофейном терпко-черном небе,
горит хрустальная звезда,
моя любовь. И я хотел бы,–
начать все с чистого листа:
тонуть в твоих очах напротив,
блуждать средь сладостных речей,
иметь дочурку плоть от плоти,
весной - блинов и куличей...,
еще гулять осенним сквером,
тебя, целуя на ветру.
Увы, сейчас Надежда с Верой
сменили в паспортах страну.
P.s.: Изо дня в день меня стали все больше раздражать: «философствования», «умствования», разговоры о том, что у «меня» бедного и несчастного все серо и скучно (и прочее нытье). Сам то я конечно нет-нет, да и напишу стишок, что где-то в глубине души все люди безумно одиноки, включая и последнюю букву родного алфавита. Но этот факт уже очень давно известен любой мало-мальски осознающей себя личности. А ведь есть и второй не менее известный факт, что как ты относишься к окружающему, так и окружающее относится к тебе. И мы сами сегодня строим свое завтра, ибо вчера строили сегодня. А от того, с какой миной на лице каждый будет подходить к этому процессу зависит то, с каким настроением он будет получать результаты, да и сами результаты так же зависят от этого.
Любое нытье порождает нытье в квадрате, кубе и т.д.
p.p.s.:
«Вас» много или даже больше!
Вся «ваша» вера - по ночам.
Мечтаете о личном Porsche,
Жаль ипотека на плечах.
У «вас» есть дети - это греет.
Без них бы жизнь, как кабала.
Жена, что на глазах стареет
И мозг проела весь, дотла,
Целует утром прямо в щеку.
И «вы» уже достойней всех...
"Прощаете" и зуб, и око…
«Наш» бенефис конечно – грех,
Как новый Bentley или яхта…
Все преподнес наверно черт.
Костюм Brioni и рубаха
От Lacroix, «нас» не спасет.
---
Ведь «мы» одни с тоской по счастью,
А «вы» счастливы каждый день.
И пусть прочли всю дребедень,
За то чисты перед причастием,
А «мы» - продали и елей...
|
|
07.01.2009 |
|
|
Пустая комната |
Пустая комната, прозрачный потолок
И море звезд, разбавленных луною.
Я, точно волк, и пред собой не скрою,
Что вою в небо, так как - одинок.
Пустая комната, замерзшие пейзажи…
Блестящий снег, покрывший будто пыль
Дома и улицы. Фонарные столбы
Играют светом, но стоят как стажа.
Пустая комната, в скоплении планет
Кружит по вечности и замкнутому кругу,
Как кружит снег в бушующую вьюгу
Или как сны, когда погасят свет.
Пустая комната, где легионы лиц
С огромными и умными глазами
Веками лгут и тут же верят сами…
Такая комната - без рамок и границ.
|
|
Н.г. |
По улице крадется Новый год.
В витринах разноцветные гирлянды,
а запах ели нежный и приятный
по воздуху рекою грез плывет.
Закрыты пробками: дороги, автострады,
гудки клаксонов напевают блюз;
на окнах расписались сотни муз:
и детям радасть, и дома нарядны.
Бежит толкаясь шумная толпа.
Шуршат ее прозрачные пакеты,
там фрукты, шоколадные конфеты,
подарки и "колючая" вода...
Спешат торговцы заработать прибыль,
маня на скидки, точно на манок.
В подарок к френчу выдав поплавок...
они глупцов поймали будто рыбу.
И только ветер бесшабашно дует.
Он верно ноябрем все прикупил,
теперь гуляет, не теряя сил
на беготню и толкотню пустую.
|
Тебе... |
В твоей улыбке скрытые слова,
в твоих очах прозрачные озера,
подобно скрипке в голосе игра
и русый волос золотом окован.
Ты грустно смотришь на морскую гладь,
в закате алом утешенье ищешь.
Еще один не смог тебя понять,
а речь была попроще чем у Ницше...
Летят года быстрее чем Конкорд,
лишь зеркала блестят без изменений.
Шагает жизнь не замедляя ход
по лабиринту грез и отражений.
А в сладких грезах - синий океан,
зеленый остров со старинным замком,
но в отраженье виден весь обман
и грусть твоя, о принце импозантном.
|
"планктон" |
стоит за окнами немое существо
в его глазах мелькают отраженья,
алеют нити, выдав напряженье,
и чуть дрожит хрустальное стекло.
за часом день, за годом поколенье
проходит время, изменяя мир.
еще не все расставлено над i,
но ход часов идет без измененья!
и точно в зеркале небесные огни,
иль миллионов улиц коридоры
промчались, словно поезд скорый,
лишь чей-то голос крикнул "помоги"...
но в серых стенах эхо одно кружит.
источник звука память и мечты -
секундный свет, до полной слепоты,
подобно блику на прозрачной луже.
|
|
На рыжей улице |
На рыжей улице под проливным дождем
Зонтом укрывшись, проходили пары…
Играл скрипач, промокший и усталый
И вечер мчался за минувшим днем,
Стоял собор, подсвеченный надеждой.
В нем дьяк меняет веру на вино,
Но прихожанам право все равно
Они грешат… и молятся прилежно.
Висит пророк, повешенный толпою
Она, таких распяла сотни три…
И свято верит, что наступят дни -
Когда - все будет..., и само собою.
---
На рыжей улице под проливным дождем
|
чего хотят "авторы"?! =)) |
***
я не знаю - чего хочет автор?
и гоню этот скверный вопрос.
так, иному захочется роз,
а другой не доволен и авто…
я не знаю - чего хочет автор?
может славы в сиянии звезд,
или просто курить папирос,
или тихо проспаться до завтра…
я не знаю - чего хочет автор?
первый жаждет набитый обоз,
второй ищет в ответах вопрос,
ну а третий играется с правдой…
я не знаю - чего хочет автор?!
|
|
... |
Мои мысли отравлены ядом,
не допитым стоит черный чай,
и курсивом пиит - невзначай
бьет из тома по сердцу снарядом.
Мои мысли отравлены ядом.
Не допитым стоит черный чай,
на столе горы книг как наряды...
В них чума и пиры, где-то рядом
так у радости, чадо - печаль…
Не допитым стоит черный чай.
И курсивом пиит – невзначай
в моих мыслях аллюзии чертит.
Рядом с ангелом стайками черти,
а с дерюжкой златая порча…
И курсивом пиит – невзначай
бьет из тома по сердцу снарядом.
Лишь за окнами осень и мокро,
растушевка в пастели на стеклах.
Только книга, как звезды в Плеядах,
бьет из тома по сердцу снарядом.
Мои мысли отравлены ядом:
будет что-то, когда что-то будет….
У бумажных игрушечных судеб
жизнь – сюжет, обозначенный рядом.
Мои мысли отравлены ядом…
|
|
накатило, что-то... |
***
Я вижу каждый день, во сне:
Играющих детей на речке,
Цветущий яр, поля в весне,
Тепло и запах русской печки…
Я вижу каждый день, во сне:
Кирпичный дом, напротив хаты
Орех с черешней во дворе,
Лужайку с чабрецом и мятой...
Я вижу каждый день, во сне:
Крамской Иван – «небезызвестный»
Рядом с трюмо прибит к стене,
Часы в углу, ночные песни…
Я слышу каждый день, во сне…
Гармонь, игру аккордеона…
И я – ребенок, там все – мне.
А этот сон опять и снова…
---
Теперь тот хутор – пара хат,
Что не успели завалиться…
Засох орех, да и назад,
Теперь, увы – не возвратиться.
|
|
эх... |
Эх вы…, и стоящие сзади
уже отдавили вам пяты.
Эх вы…, ваши белые пряди…
и жизнь в туалетах распята.
Эх вы…, все желания комом,
мечты - только мысли и звуки.
Эх вы…, и союзником НО
Оправдавшись, умоете руки?!
Эх вы…, не один и не два…,
а страна, целый мир – легионы.
Эх вы…, чем Вы лучше раба?!
А судьба, это в рабстве шевроны.
Эх вы…, да и я…
Ибо не был распят на Голгофе.
Эх, я…- не судья…
Ибо точно такой же - картофель.
|
|
"Пошлости"... |
"влажный вечерний ноябрьский воздух, похожий на сахарную вату; легкий ветерок, срывающий последние одежды деревьев; тротуарная плитка, блестящая кое-где микро-городами осенних капель; аллея, кованных под старину фонарей, горящая холодным белесым светом; люди... Люди – серые, и приторно яркие, точно полотна Каталонского безумца; музыка, распадающаяся на звуки - иногда нежные, иногда подобные потустороннему скрежету...; маленький уютный ресторанчик, находящийся в узкой, заставленной дорогими машинами, улочке; воскресенье; устало дружелюбные официанты, пытающиеся заранее определить размеры чаевых; грейпфрутовый сок, разбавленный увесистыми кубиками льда; бархатистые, едва долетающие, нотки “Craig`а Armstrong`а”; 21:45 или 19:45 по Гринвичу или... без пятнадцати три в заокеанском Нью-Йорке – просматривается на неторопливом движении стрелок хронометра; мысли, нарочно странные, пропитанные чем-то, по-ноябрьски меланхолично-философским:
«еще один раз я прошел от точки А, до точки А: что же это за круиз длиной в день, месяц..., жизнь?! вокруг опять биллионы “пошлостей”, начиная от мыслей и заканчивая конечными поступками. вокруг опять черное небо лжи, с маленькими звездными вкраплениями правды. вокруг опять аукцион, с постоянной оценкой и переоценкой лотов. в этом мире: свобода, как и правда – только слово, которое пора заносить в “красный словарь”. я хотел, НО… - стоит на авансцене и, из миллиона мелочей, показывает представление… а Люба, Надя и Вера – всего лишь имена…»
салат, пропитанный запахом лимона и оливкового масла; руки напротив, аккуратно режущие куски буженины…
«и как только можно есть мясо на ночь?!»
разговоры, пропитанные сочным соусом пошлостей; я – погрязший в пошлости и рассуждающий о ней…
пустынная многокомнатная тюрьма, обставленная пошлостями; кухня, с ароматом свежеприготовленного кофе; отрывной календарь, исписанный до конца жизни…"
«Нет, сегодня будет другое воскресенье!»
Специфический жест, понятный каждому работнику “общепита”.
- Официант, посчитайте, пожалуйста…
Девушка в бабочке, подносит замысловатый сундучок (своеобразный фетиш этого места) с вложенным в него счетом и жевательной резинкой. Расплачиваюсь и выхожу…
«Я выхожу дышать последними листьями осени...»
|
Ксима... =)) |
Мы с Люцифером давние друзья,
Когда-то древо жизни охраняли,
Когда-то Бог играл нам на рояле,
А зло с добром – была одна стезя…
Летят года, уж время то в забвении.
Сейчас мой дом, далек от тех небес,
В нем карты ныне раздает всем бес.
И нет раздоров, равно как и прений…
Но с вашим Богом, мы - одна семья,
А хвост, копыта – это от болезней…
Ведь Рай без Ада будет бесполезный
И люди станут, верить лишь в себя…
xImian
...~::*]|Mailer Daemon|[::~...
- эмблема продукта
|
|
... |
|
2 olyalotos... |
|
