Без заголовка |
Чёрным крылом всё в пепел
и этот тлен кругом - есть Имя Его.
С тришулой на груди выжженной
кто-то очень знакомый смотрит в нутро,
а там темно, мама, и ветренно...
Приезжай позавчера -
вместо заутрени окурим кухню,
исповедуемся в постели,
причащусь за ужином полусладким.
Гадко...
Сладко пели птицы, мама, в тот день,
когда потоки Енисея скоротечные
уносили сомнения,
и нам, представляешь, беспечным навеяло, будто мы
сможем вырастить хрупкое, выносить вечное...
А оно вон как вышло.
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |