Странное что-то происходит, дорогой мой дневник...
Я опускаю руки, теряю почву под ногами, я не вижу очевидного, не понимаю понятного, блужу в трех соснах... теряю то ключи, то деньги, то рассудок...
Таких рассеянных не найти даже на улице Бассейной...
Я плачу отчего-то, я умираю от холода, я все жалею себя...
Я все повторяю "Соберись, тряпка", а не получается ничего...
Я пугаю окружающих... Обратиться к специалисту? В психушку мне нельзя, там полно родственников-знакомых... к невропатологу... боюсь, что меня признают душевно-, а не нервнобольной... какой-то штопор, дорогой мой дневник... штопор...

Вчера у мамы была. Она поила меня новопасситом и говорила: "Доча, давай ты уже не будешь тряпкой... а шваброй хотя-бы"

Я буду стараться, мамочка... Для тебя все, что попросишь...