Если взять за основу утверждение, что совершенство существует, то получается, что всякое возможное совершенство относительно, в то время как абсолютное совершенство, если и возможно где-то в параллельной вселенной, является недостижимым по своей сути. Сейчас объясню почему. Если выразить предел совершенства через предел возможного и определить, что этот предел лежит на границе возможностей, получается следующая картина: каждый раз, когда достигается какое-то совершенство, границы возможностей расширяются (принцип: всегда можно сделать лучше), следовательно, отдаляется точка предела возможного, тем самым определяя достигнутое совершенство как относителтное, а совершенство абсолютное как невозможное.

Темно. Холодно. Сыро. Снаружи идет дождь, мерно отстукивая свой неторопливый ритм. Туда-суюда снуют промокшие, озябшие прохожие, а издалека тихо доносятся слабые звуки поющей флейты. Пение ее негромко, приятно слуху, успокаивает ум, увлекая в иную реальность. Музыка разливается по всему помещению, теплым эхом доходя до самых отдаленных его уголков, согревая бегущих мимо людей, наполняя светом и жизнью мрачные своды подземного перехода. Музыкант играет не спеша, будто наслаждаясь каждой нотой, извлекаемой из инструмента. А люди все тянутся и тянутся нескончаемым потоком, сменяя друг друга, спеша скорее миновать неприятный полумрак, не замечая поющей флейты. На полу лежит старая, потрепанная шапка с мелочью. Кто-то из прохожих, пробегая, сунул десять рублей... А тем временем флейта все продолжает свою одинокую песнь, заунывную и грустную, но вместе с тем нежную, приятную, успокаивающую и согревающую душу. Дождь теперь уже не кажется той ледяной водой, что падает с неба и несет в себе печаль и тоску, а служит чем-то вроде музыкального сопровождения, органично дополняя тихо доносящуюся из полумрака подземелья мелодию. Казалось, все так, как и должно быть, все естественно и логично, и ничего более не должно быть, чем то, что есть теперь - этот убаюкивающий танец дождя и поющая флейта.

Когда устремляешь взор ввысь и видишь небо, это величественное, высокое небо, перестаешь думать обо всем, что волновало прежде, забываешь буквально все. Не слышишь больше городского шума, не замечаешь пыли изъезженных дорог, не обращаешь внимания на глупую болтовню людей. Все, что могло волновать и заботить минуту назад, теперь кажется нелепым, далеким, непонятным, и хочется бежать. От всего, от всех. А куда – не важно. Бежать вперед, не останавливаясь, не оглядываясь назад, и все продолжать смотреть на это глубокое, неизмеримое, бездонное, вечное небо. Что было до этого, что будет после – не имеет значения. Все – суета. Бессмысленная, ненужная. И ничего не надо. Ничего.

В такие минуты забвения особенно ясно осознаешь иллюзорность, хрупкость, неустойчивость всего происходящего вокруг. И эта призрачная эфемерность и угнетает, и успокаивает одновременно. Сладкий вкус минутного понимания столь упоителен, что не хочется упускать его, и ты всячески цепляешься за ускользающее мгновение, стремясь ухватиться за него, задержать хоть не на долго, но все старания тщетны.

Этот миг растворится в бездонном океане вечности, как и все остальные.

В большинстве случаев умственных способностей человека хватает лишь на логические рассуждения и жалкие подобия выводов к ним, но их недостаточно для понимания сути.

Мыслительный процесс на том низком уровне развития, на котором он присутствует у всех без исключения людей, способен порождать одни только сомнения, будучи не в состоянии претворить их во что-либо более стоящее, нежели сомнения, догадки, предположения. Последние, однако, склонны со временем вытекать в целые теории и лженауки - ничто иное, как обычные фальсификации, стремящиеся выдать себя за истину, не замечая того, что ей же и противоречат.

Глупо, жалко, убого. А что можно изменить, если такова натура?

"Подлец человек! И подлец тот, кто его за это подлецом называет"
(с) Ф.М. Достоевский, "Преступление и наказание"

Та-даа.. Помню, как в декабре слушала эту песню(Сплин -Остаемся зимовать). Не могла и не хотела смириться с тем, что наступает зима, не выношу ее чисто физически, психологически, патологически.

Теперь же уже первый месяц весны подходит к концу, в воздухе витает будоражащий сознание аромат приближающегося с каждым днем, часом, минутой лета, теплого ласкового лета.

Ну, а пока в природе переломный момент - самое прекрасное время года: когда холодные войска колючей морозной зимы, будучи уже не в силах держать оборону, отступают под натиском всепоглощающей доброты и света, исходящих от лета, уходят в небытие, давая шанс жить всему тому, что способно жить. Просто жить и радоваться уже одному только осознанию этого факта.

Настойчивые попытки глубокого проникновения в сущность того или иного предмета или явления могут в итоге свести на нет все старания, лишив упрямца и ума, и рассудка. Никогда не знаешь, как далеко можно зайти, где находится предел, та тонкая невидимая грань, преступив которую, легко затеряться в призрачной чаще сомнений и смутных, неясных, спутанных помыслов, обволакивающих душу, залепляющих густым туманом глаза, не оставляя никаких шансов выбраться. И ни к чему хорошему это не приведет. Наступает отчаяние, а вслед за ним тихо, неслышно подкрадывается безумие. Вот и все, путь окончен, чего ты добился?

Память - злая штука. Ей отведена функция хранения и сортировки информации, поступающей в наш мозг, но ее пренеприятнейшей особенностью является беспощадное стриание и удаление "ненужных" деталей. В итоге мы способны помнить лишь общую картину, краски на которой тоже имеют свойство выцветать со временем, оставляя ощущение болезненной пустоты там, где некогда кипела жизнь, эмоции били через край, и мы умели чувсвовать, чувсвовать и ощущать каждую секунду, каждый миг безвозвратно ускользающего времени.

Хотя, в некотором смысле, эта особенность имеет и обратную сторону. Если бы память умела сохранить все, что с нами приключилось, в том числе и плохое, сложно сказать, что бы с нами было. Возможно, сошли бы с ума от боли.

Музыка... она ведь и вправду живая, она дышит вместе с нами, каждый звук наполнен жизнью.. А в бесчисленных сочетаниях их можно разглядеть отражение себя, своей боли и радости, печали и веселья. Звуки живут, сменяя друг друга, они угасают, уходят навсегда, унося с собой частичку нашей боли, но долго еще в воздухе звенит эхо - легкий отголосок ушедшей жизни волшебного звука. Он поселится в твоем сердце, заставляя его биться сильнее, а дыхание учащаться от каждого воспоминания..., и навсегда останется там, если ты пожелаешь.

Музыка - истинное волшебство. В него и верить не надо, оно здесь, среди нас, всегда было и будет жить в миллионах созвучий и отзвуках, наполняя наши сердца добром и радостью, даруя душе возможность полета.

Когда-нибудь, я верю, рухнут стены и ограды, что люди строили на протяжении веков. Все войны, моры, глады - исчезнет все без следа, не будет более оков. Все разом рухнет, испарится, превратится в пыль... И станется как прежде: леса, луга, озера, реки - везде природа! И будет новый человек, али не будет его вовсе... зачем он нужен, коль он - всего лишь паразит?

...Только когда?

...Раздался последний выстрел. Еще секунда, миг, и  крик пронзает тьму, рассыпаясь осколками в воздухе.

По телу пробежал легкий озноб. Едва справляясь с внезапно накатившей усталостью, пытаешься собраться с мыслями, но они не повинуются, их будто вовсе нет. Словно клубок свалявшихся ниток, мысли сплелись в тугой узел. Сквозь пелену затуманенного разума постепенно приходит осознание. Ты сделал это... но... зачем? Это как-то повлияло на решение проблемы, тебе стало легче? Едва ли. Тогда зачем?

Застыв на одном месте, тупо смотришь в одну точку, боясь пошевелиться. Тревога охватила все существо, сковав разум, парализовав сознание. Внутри как-будто чего-то недоставало.

У твоих ног - обломки убитой мечты. Твоей мечты, что от твоей же руки и погибла. Кажется, именно этого ты так упорно добивался, верно? Так от чего же ты теперь не весел,  друг?

Ты не хотел в неё поверить, попросту боялся. А потому, чтоб лишний раз она тебя не донимала, решил покончить с этим раз и навсегда. Ну что ж, ты сделал, что задумал и вроде должен ликовать. Но почему же плачешь ты? Ответа нет, да ведь и быть его не может. "Все это сон, кошмар, мираж, пустяк", -так будешь думать ты, когда проснешься. А после с чистой совестью все позабудешь, и, видно, так и не поймешь...

Последнее время так и подмывает плюнуть на все, бросить колледж, собраться и уехать куда-нибудь. Неважно даже куда. Главное далеко и навсегда. Подальше от людей, подальше от пыли и городской суеты. Оставив позади всю грязь и мусор повседневности. Сжечь все мосты, разорвать оковы, забыть все, что хоть как-то связывает тебя с этим проклятым местом. Вырваться, наконец, на свободу после стольких лет заключения. Вдохнуть полной грудью свежий, незамутненный воздух дикой природы. Поселиться в тихом, уединенном месте, там, где доселе не ступала нога человека. И жить в гармонии с Природой.

Навсегда позабыть ужасное прошлое и не особо задумываться о будущем, а жить настоящим днем, наслаждаться каждой минутой, каждым мгновением, подаренным судьбой. Суметь различить истинную красоту этого прекрасного мира и... Просто жить, в полном смысле этого слова.

Сколько времени уже прошло? Сколько пройдет еще, прежде чем заблудший путник сможет, наконец, обрести кров?..

Скитаясь в тумане вечности, без пути и без цели, душа теряет свой облик. В поисках истинного предназначения, все больше отдаляется реальности, стрирая все границы и запреты, не обращая внимания на оклики тех, кого оставляет позади.

Просто идти вперед. Ни на секунду не сомневаясь в правильности каждого шага. Продираясь сквозь пустоту и холод, повиноваться внутреннему голосу. Смотря вперед и ничего перед собой не видя, слепо идти на этот таинственный Зов. Ведь он - единственный компас, способный указать верный путь к неведомой цели. Единственный спасительный луч света в бескрайнем мраке бытия.

И та неведомая цель, к которой путь так долог и опасен...  Никто не знает, что станется с душой, когда она найдет, что ищет. А потому, чем дольше путь, возможно, тем и лучше...