Темно. Холодно. Сыро. Снаружи идет дождь, мерно отстукивая свой неторопливый ритм. Туда-суюда снуют промокшие, озябшие прохожие, а издалека тихо доносятся слабые звуки поющей флейты. Пение ее негромко, приятно слуху, успокаивает ум, увлекая в иную реальность. Музыка разливается по всему помещению, теплым эхом доходя до самых отдаленных его уголков, согревая бегущих мимо людей, наполняя светом и жизнью мрачные своды подземного перехода. Музыкант играет не спеша, будто наслаждаясь каждой нотой, извлекаемой из инструмента. А люди все тянутся и тянутся нескончаемым потоком, сменяя друг друга, спеша скорее миновать неприятный полумрак, не замечая поющей флейты. На полу лежит старая, потрепанная шапка с мелочью. Кто-то из прохожих, пробегая, сунул десять рублей... А тем временем флейта все продолжает свою одинокую песнь, заунывную и грустную, но вместе с тем нежную, приятную, успокаивающую и согревающую душу. Дождь теперь уже не кажется той ледяной водой, что падает с неба и несет в себе печаль и тоску, а служит чем-то вроде музыкального сопровождения, органично дополняя тихо доносящуюся из полумрака подземелья мелодию. Казалось, все так, как и должно быть, все естественно и логично, и ничего более не должно быть, чем то, что есть теперь - этот убаюкивающий танец дождя и поющая флейта.