В России, где ни в ком согласья нет
И все не вылезают из окопов,
У власти был всего один поэт,
И это, разумеется, Андропов.

Он двадцать лет хозяйничал в ГБ,
Хотя уже держался на уколе,
Но отдых иногда давал себе
И сочинял примерно вот такое:

«Мы бренны в этом мире под луной.
Жизнь – только миг, небытие – навеки.
Кружится во Вселенной шар земной,
Живут и исчезают человеки.

Но сущее, рожденное во мгле,
Неистребимо на пути к рассвету.
Иные поколенья на земле
Несут все дальше жизни эстафету».

Вот – лирика! Чеканна и четка,
И, кстати, не без отблеска геенны:
Ему ли, человеку из ЧК,
Не знать и впрямь, насколько все мы бренны?

Ведь лишь она, спецслужба номер раз,
С достоинством подсчитывая смету,
Не слушая ни Запада, ни нас,
Несет все дальше жизни эстафету.

Она крепка среди родных осин,
Ее роток приветливо ощерен,
И в будущем ее примерный сын
Двенадцать раз поздравить нас намерен.

Сожрутся яства, сносятся шелка,
Померкнет даже лунное сиянье --
Незыблема пребудет лишь ЧК.
Вы убедитесь в этом, россияне.

Куранты бьют в заснеженном Кремле.
Трясется дед, подмигивают внуки,
И ссущее, рожденное во мгле,
Как прежде, будет ссать при этом звуке.