Ах, Золушка, не бегай по балам,
И не теряй там туфелек хрустальных.
Ведь принц не заболеет от отчаянья
И быстренько найдет замену нам.
А наши принцы рождены – тоскою,
И лишь с тоской они от нас уйдут.
Ведь только в детстве, вьюжною зимою
Нам принцы сами руку подают,
Чтобы потом – отнять…
Кричи, кляни,
Встань на колени, умоляй – напрасно.
Твой Принц, твой бог останется бесстрастным
И лишь обронит:
«Не люблю. Прости».
Поэзия! Любовь!
Все ложь, ложь, ложь!
Их нет, раз ты не понял, не заметил.
А если так, то чувства все – на ветер,
Саму себя – по ветру, в воду, в пепел,
В чужие руки то, что бережешь…
А что беречь?
Летящую крылатость?
Иль неуменье, нежеланье жить?
Сиянье глаз?
Иль грубую внезапность
Холодных губ чужих, которые забыть
Нельзя.
Их не утопишь. В чем попало.
И платим мы душой за чистоту,
За то, что сердце лжи не угадало,
Что мы уходим – в смерть, а не в мечту….


Светлана Бестужева-Лада