Город, что видит герой моего романа - загадочный и странный.
Именно таким близок мне он - жнец кахалонговых сводов.
Именно таким он знаком и любим...
_________

Под ногами кости и прах...
Над болотом крестов - безголовый
Плачет ангел...
Приснится во снах:
В полумраке разбитых надгробий
Тихий призрак в листвы простынях,
Обнимая соцветья Бодлера,
Снова ищет увядшее тело
Под безжизненным деревом роз...


+6

На прошлой неделе вернулся в Петербург за вдохновением и образами для романа...
Привыкший к дождям и пепельному небу этого города, сильно утомился от погоды и мерзкого солнца, но...
Он всё-таки мой, родной... вот такой...

Петербург

Петербург перепутий мостов,
Мы скучали давно...
Ты сегодня уже не такой,
Но ты мой всё равно:
Как ревнивый любовник встречаешь
Безоблачным небом,
Лишь касаясь слегка
Ветра шалью с солёной Невы...

Я хотел бы одеться дождём
Твоих призрачных улиц,
Но средь солнечных ванн ты,
смеясь, предложил мне бродить;
И хотел бы, как прежде,
Укрыться в ожидании бури,
Но разлуки часы без тебя
Всё сложнее прожить...

Петербург кахалонговых снов,
Мы расстались давно...
Но мы знали, мы будем писать...
В переходах метро
Нас затопят василеостровские
Мутные воды,
И затонут невзгоды тогда,
Мой гранитовый друг...

Здесь на павловских рельсах слагается
"Лестница в Небо",
И губная гармошка играет
"Бутылку Вина";
Я на синие своды твои
запущу авангарды,
Из табачного дыма сплетая
их паруса...

Петербург заболоченных душ,
Для меня - ты один,
(здесь, под бронзовой пылью)
Мой вензельный амфетамин.
Где на кладбище старом
Скорбящих разбиты черты,
Где под спуском у края реки
Разложились мечты,

Где клинками церквей рассечён
Петровский амбре,
Где под саваном боги
Свершают своё дефиле -
В этом городе солнечный свет
Лишь нелепый сонет,
Что Шекспир и не думал включить
В свой последний концерт...

Петербург перекрестий миров,
Мой треклятый Кадат!
Под трясиной основы домов
Начинается ад...
Ты похож на него, мизантроп,
Звенишь связкой ключей
От незримых дверей, что глотают,
съедают людей...

И пускай ты немного другой,
Мой неистовый Хайд,
Твоё солнце - твой приторный яд
Уже не отравит...
Я хотел бы одеться дождём,
Принеси мне наряд!
И осенней порой пригласи
В свой задумчивый танец!

Петербург бесконечной войны...
Патефон - декаданс...
На игле лунный вечер чумы:
"Танец Мёртвых", Сен-Санс...
Под обложкой всё тот же чужак:
Наблюдатель аскез,
Ренуар человеческих проз;
Мой возлюбленный бес...
______
(c) Lestat de Llamorte

Комар

Всю ночь ты крутился под носом,
Укрывшись от мокрых дождей
В моём полумраке свечей,
Подглядывал из-за плеча,
Как кистью чернильных теней
Рождаются знаки вопроса,
И я, словно юный Спиноза,
Вскрываю седьмую печать;

Насвистывал тихий мотив…
О нет, я не мог тебя слушать!
Терзая пылавшую душу
Клинком грозового пера –
Поймал за порханье крыла.
Но, глядя, как силится снова
Взлететь, в полубреде сатив,
По ветру пустил комара.
_________
(c) Lestat de Llamorte

Музыкальная тема из альбома Легенда об Осеннем Вампире.
Вся пьеса/альбом - осенью '10.

В формате видео-фотоиллюстрации...



Слушать композицию отдельно...

Даже если за окном солнце... но на моих улицах всегда идёт дождь...

Эта история слишком красива и близка сердцу, чтобы я не захотел вновь вернуться к ней...
Особенно, когда за окном вновь играет музыка дождей...

Ниже - русская и английская версия поэтиса (они разные).



Осенний Вампир

В его бесцветные глаза
Течёт небесная слеза,
Дождей осенних наполняет
Хмельной нектар его уста

Блуждая среди улиц сонных
В мечтах, кленовых листьев полных,
Он примеряет гроз венки
В ветрах задымленной тоски…

Иль в парке под кристальный звон
Отбросив вдаль людской гомо'н
В сени дубовой притаившись
Он слушает, как сердце, сбившись,

Под танцы капель, в тишине
Играет на слепой струне
Дождей осенних, что стихают
В опавшей, гаснущей листве…

Мечтая в каравеллах томных,
Блуждая среди улиц сонных,
Он ждёт пьянящих непогод,
Спускаясь в свой холодный грот…

И вот в одном из тех кафе
Он, увлечённый pleurs d’affe,
Уста дождливые целует
Глотками страсть свою балует

Под небом век – в петле тугой –
Где безутешной грусти вой
Готов губить, себя кляня,
За терпкий опиум дождя…
_________

pleurs d'affe - словообразование от eau d'affe, что раньше во Франции означало "водку"; следует переводить
как опиум дождя; это "живая" вода, способная утолить голод Осеннего Вампира.
_________
Далее...

(с) Lestat de Llamorte

 

Посвящается творцам настоящим, живущим ради творения и особого чувства созидания, всегда остающимся преданными искусству (пусть даже в своём особом, извращённом его понимании), а не тем, кто его оценивает и потребляет.

Here lies one whose name was writ in water...

John Keats (grave inscription)

Poème Pluvieux

by Lestat de Llamorte

И снова дождь. И вновь, одинокий мечтатель, я спешил в свой маленький сад. Там возле пруда, среди клёнов и ив, меня ждала ветхая скамья, привыкшая к моим частым визитам. Здесь редко появлялись люди. Они предпочитали озёра, прогулочные лодки, пустые разговоры и зонты. Зачем они им? Закрыться от неба, от света, от ласковых капель дождя? Узники собственных коконов – они давили земляных червей, непрестанно высказывая негодования о погоде.      

«Опять эта сырость!»

«Когда же закончится дождь?»

«Посмотрите, только вышла из дома, зонта не успела раскрыть – уже причёска промокла!»

 

Они никак не могут привыкнуть, что здесь дождь идёт всегда. Потому я и переехал сюда, забросив жизнь. Здесь ничто не мешало мне писать свою книгу.

Я назвал её Поэма Дождя. Нет, я не хотел написать очередную прекрасную оду погоде, чтобы люди, прочтя, восхищались, а после вновь, забывая все образы (то, что их трогало), ругали её. В глубоких раздумьях призрачными вечерами, когда, мне казалось, другие миры говорили со мной, я задавался лишь одним мучившим меня вопросом: что чувствует дождь? Но тихо плескался огонь в серебристом бокале, и дым рисовал над камином ветвистый узор, и тихо сопело перо – словно всё, что доселе внимало, делало вид, что не знает ответа на мой сокровенный вопрос. И не стучал мне в окно желанный, возлюбленный гость… Потому и оставил уют, сменив тёплый камин и сонливость постельных перин на поношенный плащ и угрюмость заплаканных улиц. Так оказался я здесь – в самом сердце бессмертных дождей; и первые долгожданные строки (почти откровения!) проявились  на серых осенних листах.

Иногда дождь приходил ко мне юным поэтом, наспех одетым в пальто нараспашку, с улыбкой стряхивающим звенящие капли с мокрых, непослушных волос. Он ничего не говорил, только кивал, заглядывая через моё плечо, словно проявляя особенный писательский интерес к моей книге. Однако, он никогда не оставлял ремарок. Чаще гонялся за кружащими в воздухе листьями и топал по лужам, смеясь над своим отражением – почти как ребёнок. Но было в нём нечто близкое, будто не дождь, а я сам беззаботно играл, танцевал. 

Случалось, открывалась незримая дверь, и изящная дама, садилась на скамью рядом со мной и наблюдала, не отрывая глаз, как я записываю песни дождя, вкладывая в звучание каждого слова всё своё вдохновение. Она поправляла модную шляпку, курила через длинный мундштук розмарин и шафран, и улыбалась снисходительно нежно, словно любовалась своим дитя, увлечённым мечтой; наслаждалась его продвижением и успехами. 

Но больше всего я привык к нему – строгому джентльмену в тёмном костюме, вечно смотрящему на часы, словно отмеряющему моё время. Его присутствие не смущало меня, как бывало при даме, скорее раздражало, выводило из равновесия, но, при этом сильнее побуждало писать, убивая в зародыше любые моменты простоя, изредка маячившие над головой, словно солнце, силившееся разогнать облака ради нескольких бесслёзных мгновений. Он отпивал из бокала вино, и я чувствовал в воздухе знакомую терпкость – словно не дождь, а кровь виноградных гроздей стекала с небес. Он стоял под зонтом и смеялся, считая секунды, и всё сильнее, больнее кусала стихия; и всё сильнее, быстрее записывал я её крики, стенанья, безумья… пока вновь не являлся беспечный поэт, купавшийся в огнях листопада. 

С каждым новым днём я ощущал, как наполняется чувствами Поэма Дождя: разными, мечтами, слезами, соблазнами. И вот, наконец, я смог осознать: моя книга закончена! Стремглав, пробиваясь сквозь ряды зонтов и людей, держа под мышкой драгоценную рукопись, я бросился к издательству, скорей, чтобы показать, рассказать всему миру о том, что чувствует дождь! Столкнувшись с одним джентльменом в тёмном костюме, я слышал, как он бросил вслед: «Вы что несетёсь! Опаздываете куда-то?», - но не остановился, не придал значения. Да и какое мне дело до всех этих уличных склок, когда сам дождь водил по листам моею рукою! 

Взбежав по ступенькам к двери издательства, я потянул за ручку, но она не поддавалась. Я стучал, звал, но безуспешно. А после заметил объявление, гласившее: 

Закрыто, пока не закончится дождь. 

Разбитый, я сел на одну из ступенек и заплакал. Сжимая в руках Поэму Дождя, внезапно, я показался себе таким же одиноким и промокшим, как и мой герой. И никому не нужным… Только странная дама в поношенной шляпке, смоля мундштуком обратилась ко мне, предлагая своё утешение. Но никакие сладости плоти не смогли бы вернуть меня обратно в этот мир, вытянуть из луж моих призрачных улиц.

В одной из них я увидел себя – своё отраженье. Бродяжный, голодный поэт, стряхивающий гулкую мессу осколков стекла со своих тёмных, засаленных кудрей...

_________

 И снова солнце. И вновь все сжигают зонты, и рады ясной погоде. Даже в маленьком саде на окраине парка, и том, скрипит старый катамаран. А на скамье коротают часы окурки, бутылки и губные помады. 

Я бы мог написать об этом, и кому-то именно это покажется жизненным, но не о том моя книга, написанная дождевой водой на размокших от слёз листах пальцами, истёртыми до кровавых костей. О чём? – быть может, спросите вы. Но я не знаю ответ. Я – всего лишь поэт. И для кого-то я не написал ничего – лишь только испортил никчёмную кипу бумаги. Но кто-то почувствовал ту самую, сокровенную Поэму Дождя.

 

Обнажённая, она сидела передо мной, игриво улыбаясь. Прекрасными гладкими ножками обхватив изгибы виолончели, она ласкала рукой струны, словно тёплую, возбуждённую плоть. И мелодия, похожая на низкие протяжные стоны, погружала в эйфорию, сравнимую с огненным жаром оргазма, похищая сознание в миры тонких эротических наслаждений за гранью разумного и реального.
Женщина и инструмент слились воедино. Когда мелодия плакала, мне хотелось прижать их к себе и оградить от беды. Когда музыка струилась вверх, кружилась голова, капли дождя падали на лицо. В чувственной импровизации виолончели проносилась жизнь, сплетённая магией страсти. И возбуждение уже было невыносимым, когда умолкали струны, а её глаза смотрели на меня похотливо и дерзко...
- Ты нравишься ей... - музыкальная фурия улыбнулась, поглаживая талию изысканного инструмента,
- Она предлагает тебе присоединиться... и не потерпит отказа.

Представляю плод внезапного вдохновения вне проектов.
Песня, возможно, для группы, но пока (и скорее всего) в рамках личной композиции.
Хотелось чего-то драйвого и структурного... нечто близкое готик-року...

Пожиратель Лотоса

В древнегреческой мифологии Лотофаги (греч. Λωτοφάγοι), также упоминаемые как пожиратели лотоса (Lotus Eaters) - народ, живший на острове в Северной Африке, находившийся под властью лотоса.
Цветки лотоса, будучи основной пищей обитателей острова, наполняли их наркотическим дурманом, погружая в сон и апатию.

Думаю, после этой справки, вы понимаете, что в песне есть "подкожный" смысл.

	Lestat de Llamorte - Lotus Eater
	Скачать Обсудить	Realmusic.ru

лирика (english)

As emerging from the lanterns of the night
Meet the lonely one, who's shed his every light.
But for me in his delirious decline
He's the only who inspires to the rhyme...

Do kids eat rats?

Do kids eat rats?
Like purring cats?
Do they say "meow"
And fur on beds?
Do they stay small,
Roll into ball,
Do they need grammar
To be crammed?
Do they have paws?
Do wash their nose?
Do they have fun
Hunting their tail?
If kids're not cats
Then, I afraid
They're not the things
That must be hailed.
______

Также можно прослушать запись оригинала (маааленький размер) в моём прочтении... *улыбнулся, приглашая*

Есть и перевод...

...выкладываю относительно полное собрание своих композиций, записанных в более-менее хорошем качестве...
Все они присутствуют на музыкальных порталах и здесь (по большей части), однако, уверен, кому-то будет гораздо удобнее скачать сразу весь набор и слушать по мере времени и под настроение, нежели собирать по кусочкам. И, конечно, я всегда жду ваших впечатлений и ощущений от музыки... здесь, в комментах, личке, или пишите письма на ardorugus@gmail.com

Архив весит 100mb, почти все песни в 128kbps. Чтобы скачать, достаточно щёлкнуть по фотографии ниже (псевдо-обложке).



С данного момента иду на новый уровень и начинаю работу над концептуальным альбомом, посвящённом Луне.
Таким образом новая музыка на дневнике появится только после того, как:
- будет сведён и готов к прослушиванию первый альбом группы Memoire d'Ardente;
- будет записан, сведён и готов мой "лунный" альбом.

Кратко о Memoire d'Ardente. Мы закончили с проработкой гитарного звука и "оживления" общего звучания и находимся на стадии сведения, прописывая одновременно оставшиеся гитарные партии. Больше времени понадобилось именно для достижения своего гитарного звука (с "изюминкой") и лучшей проработки материала (учитывая то, что мы замахиваемся на профессиональный уровень группы и звучания). Ежели всё пойдёт, как планируем, то альбом будет готов в марте. Иначе: выпуск сингла, рассылка демо по лейблам и походы по студиям. С приходом весны так же речь уже пойдёт о концертах.

По Лунному альбому. Песни отдельно выкладываться не будут (то есть вы будете слушать сразу весь альбом целиком). Стилистика - не гитарная, клавишная, с элементами эмбиента, джаза, трип-хопа и дарквейва (готики) само собой. По духу и атмосфере будет немного напоминать Диалоги с Луной. Лирика, скорей всего на французском и итальянском (оперные моменты), за исключением использованных в качестве пролога и эпилога стихотворений английского поэта Перси Биши Шелли. В основе концепции - лунный цикл, ключевые дни, безумная луна и её отражения, диалог с Чёрной Луной (Гекатой)...

По остальному творчеству. Уже написана половина романа Инкуб, действие которого происходит в альтернативном Санкт-Петербурге. Это произведение, определённо, буду издавать в печатном виде, потому что уже считаю лучшим, что писал когда-либо. И это единственный роман, что я начал писать после Розового Платья Заката. К слову, последний будет окончен, но много позднее. Вижу экранизацию Инкуба, и это обязательно случится. Однако, никому не позволю играть главного героя, кроме себя самого.
Если же будут появляться какие-то рассказы, что ж... вы всегда узнаете об этом.
И, как всегда, буду иногда здесь размышлять.

Thine, ardorugus
L. de Llamorte

Coming closer every day forever autumn...
(c) Lake of Tears

О композиции... лирика здесь...

	Lestat de Llamorte - La Peinture sur la Glace dAutomne
	Скачать Обсудить	Realmusic.ru

Рисунки на Осенних Зеркалах by MarieLaReine (кликабельна)


O, lost Automne,
Where are you hiding all these days...
O, belle Automne,
I’m anxious mad for thy embrace...
Where are that rains that healed
While walking ‘long the wet, desolate streets,
While breathing in thy smoky dope...
Do you retain? You pulled me out of rope...
My love...

Through years, through seasons, waiting for thy come
My love, thou art – the music of my charm…

I wish forever autumnal enfance
Vivra sur la Peinture on Autumn glass…
___
(с) Lestat de Llamorte

Специально для тех, кто:
- не понял;
- прочитал, но решил не вникать;
- промолчал;
- думает, что я просто так пописываю стихи, прозу и прочее от нечего делать;
- иное...

Относительно полный анализ стержневой линии философско-эзотерического по своей сути произведения.
(чем, собственно, я не занимаюсь обычно, приглашая читателей самих задуматься и вникнуть, увидев свои образы)

Читать полностью стихотворение СтРИПтиз в предыдущем посте...

Ключевая мысль: жизнь, как стриптиз; стриптиз Жизни.

Задёрнуты шторы... день или вечер - неважно...

Здесь присутствует намёк на интимность: «только для твоих глаз». Та, что танцует стриптиз – всегда танцует приватно. Своя, особенная для каждого. Всегда, круглые сутки, ибо день или вечер (ночь) – не имеют значения.

Стоишь в полусвете багряных мерцающих линз...

Кровавый цвет – всё та же интимность и страсть, пламя тысяч свечей, отражающихся в зеркалах. Зеркальные линзы – двойственность восприятия, тайна, скрывающаяся в тебе. Свеча – символ жизни. Её затухание означает увядание – смерть.

Под биты дождя, глотая дыхание жадно,
С собой приглашаешь отправиться в бурный круиз...

Здесь ассоциация с сердцем, пронзённом иглами: слезами, страхами - чувствами.
У танцующей участилось дыхание, как и у героя. Они дышат одними лёгкими, задыхаются ускоряя свой темп. Настоящее путешествие, остросюжетное, безумное – не может не быть бурным. Эти строки - о человеке, который привык именно Жить, а не существовать.

Сквозь шторм созерцательной страсти и жидкого пепла,

Шторм – аллегория того, что проносится перед глазами во время жизни – страстей, любая из которых впоследствии становится пеплом… почему жидким? У жидкого пламени, текущего по венам – жидкий прах.

На во'лнах огня представляешь слиянье реприз.

Метафоры напрямую связаны с философией Rogus Mortuus (Пламя Смерти) – танец на вершине костра, на гребне огненной волны. Слиянье реприз – то самое множество отрезков жизни, которые необходимо закрутить по спирали вверх, чтобы достигать, развиваться, раскрывать себя.

Нет, нет, не спеши! Я не жду обнажения тела...
Желаю твоих соблазнительных тканей каприз...

Неспроста герой (альтер-эго автора) не желает обнажения танцовщицы. Словно знает, что её танец связан напрямую с жизнью, и именно одежды делают её наиболее привлекательной. Здесь, опять же аллегория свечи – девушка снимает одежды, плавится воск на свече. Все одежды сняты, расплавлен воск – вот и конец…

Так сколько же лет ты танцуешь? Шестнадцать? Не верю...

Да, стриптизёрше 16 лет. Но выглядит она на 19. Мистический перевёртыш здесь символизирует вечную молодость, однако, порочную и часто обманчивую. Она кажется не такой, какой является. Её лицо вдохновляет, а формы искушают. Так же за эти три подростковых года часто происходит подсознательное осознание пути или его отсутствия у индивида.

С рождения кровь кипятишь и выходишь на бис...

Ключевой вопрос: с чьего рождения? *улыбнулся*

Смеёшься кокетливо, трогая нежную шею...
И вновь - пируэт... никому не достанется приз...

Она приходит и уходит, и никто не в силах что-либо с этим поделать. Вольная птица - не привыкла жить в клетке и не хочет быть вечным украшением ни для кого.

Нет, нет, подожди! Не поклонник нагого презренья...
Ты в тканях - игрива, таинственным взглядом слепишь...

Её стриптиз способен ослепить, зачастую. Есть, правда, опасность ослепнуть совсем.

А скинешь одежды - останется только мгновенье...
Обманутся чувства - небрежно себе покоришь,
Танцуя фламенко...

Когда она закончит танцевать – ты ей уже неважен. В мыслях она уже с кем-то другим. В мгновение ты забудешь обо всём при виде этих обнажённых форм, но в следующий миг – она не так красива, не так изящна, не так стройна, не так игрива. Но ты уже сгорел у её ног в её финальном аккорде страстного фламенко. Этот танец выступает как окончание ритуала, непохожий на стриптиз, но не менее страстный, немного шаманский, цыганский.

всё ближе звучат кастаньеты...

Гулкий стук сердца всё сильнее раздаётся в ушах.

Разорваны струны... скрипя, рассекают виски...

Рвутся нервы, кружится голова, сходишь с ума.

И ты не спешишь... но уже - едва ли одета...

Иногда кажется, что жизнь вовсе и не идёт. Но в какой-то момент понимаешь вдруг: что она почти закончилась.

Так сколько же лет мне осталось? Шестнадцать? Не ври...

Шестнадцать здесь – ещё и аллегория времени жизни. Тебе осталось ещё шестнадцать лет = У тебя ещё вся жизнь впереди. Одна из самых неискренних фраз, которые говорят люди. Полнейший обман. Нельзя верить подобным глупостям. Нельзя откладывать своё развитие на потом.

Задёрнуты шторы... день или вечер - неважно...
Лежишь, извиваясь, шепча... "милый мой Адони'с"

Танец закончился. Она уже ждёт, зовёт тебя к себе. Вот он – конец. Она называет героя Адонисом. В Древней Греции с этим богом связывался цикл смерти и возрождения. Он напоминает ей себя – Жизнь. Она ведь влюблена в саму себя…

Последний клочок - и я рядом ложусь... хоть и тесно...

Вполне возможно, речь идёт о коже. Ведь это тоже ткань, которую предстоит снять, сбросить после жизни. Кожа – последний клочок, последняя одежда стриптиза жизни. И герой ложится в свой гроб (где тесно) рядом с угасающей, увядающей жизнью, казалось бы, принимая свою смерть, но…

Так, может быть, секс? Что ж ты... зря танцевала стриптиз?

В этой фразе – суть, мораль и призыв. Герой переводит всю серьёзность момента в шутку, даже некоторую пошлость, показывая всем своим видом, что не боится умереть, что он готов делать это снова и снова, что всё так же сильно заводит его стриптиз жизни и даже обнажённый скелет – возбуждает.
Секс в данном контексте символизирует новое начало, после которого жизнь вновь набросит свои одежды, чтобы снова танцевать страсть. Мы раздеваемся, чтобы заняться (или занимаясь) сексом и одеваемся после него. Секс становится здесь тем самым заветным словом-паролем, которое пробуждает внутреннего феникса воспрять, преодолев новый отрезок, новую репризу жизни, и идти вперёд, жить так, чтобы шестнадцатилетняя Жизнь ещё ярче и зажигательней танцевала свой вечный стриптиз.

Fin. Спасибо за внимание.

СтRIPтиз

Задёрнуты шторы... день или вечер - неважно...
Стоишь в полусвете багряных мерцающих линз...
Под биты дождя, глотая дыхание жадно,
С собой приглашаешь отправиться в бурный круиз...

Сквозь шторм созерцательной страсти и жидкого пепла,
На во'лнах огня представляешь слиянье реприз.
Нет, нет, не спеши! Я не жду обнажения тела...
Желаю твоих соблазнительных тканей каприз...

Так сколько же лет ты танцуешь? Шестнадцать? Не верю...
С рождения кровь кипятишь и выходишь на бис...
Смеёшься кокетливо, трогая нежную шею...
И вновь - пируэт... никому не достанется приз...

Нет, нет, подожди! Не поклонник нагого презренья...
Ты в тканях - игрива, таинственным взглядом слепишь...
А скинешь одежды - останется только мгновенье...
Обманутся чувства - небрежно себе покоришь

Танцуя фламенко... всё ближе звучат кастаньеты...
Разорваны струны... скрипя, рассекают виски...
И ты не спешишь... но уже - едва ли одета...
Так сколько же лет мне осталось? Шестнадцать? Не ври...

Задёрнуты шторы... день или вечер - неважно...
Лежишь, извиваясь, шепча... "милый мой Адони'с"
Последний клочок - и я рядом ложусь... хоть и тесно...

Так, может быть, секс? Что ж ты... зря танцевала стриптиз?
______

(c) Lestat de Llamorte

Вопрос для обсуждения: как вы думаете, о чём (о ком) данное стихотворение; что вы видите;
с чем проводите параллели; какие образы воспроизводите?

A role-playing musical excerpt!

A real rummy swashbuckling adventure comedy song!

PIRATES OF OUR OWN

 

 
Концептуальный арт и аутентичный пиратский флаг by MarieLaReine (клик картинку)

Cast:

C - Captain (deep, fierce, incentive)

B - Boatswain (loud, romantic, expressive)

PQ - Pirate Queer (ringing, uncertain, queer)

G - Grog-a-holic (drunk, sleepy, irregular)

PC - Pirate Cynic (mocking, ignorant, cynic)

R - Rumpire (pathétique, sucking, French)

ST - St. Gunner (tranquil, dreamy, saint) 

SS - Sea Slaught (peppery, Italian, -ress) :))

	Lestat de Llamorte - Pirates!!!
	Скачать Обсудить	Realmusic.ru

___

 Chorus:

Set up the sails and rum the blood

Madden across the sea

Aye, we are pirates of our own

Just as we seem to be!

 

Give us yer booty, and be gone!

Say “hey” to Davey Jones!

Aye we are pirates of our own!

Creaking our salty bones!   

 

Ahoy!     

___

 

C: I left my wife for the Kraken’s breath

Thrown outboard her fee...

B: Look there she goes into the mouth

Of a giant manatee!

 

PQ: Everyone told me I’m a queer¹!

Actually, I never was!

PC: So, now you are the pirate queer!

Gee, what a shameful prose…

 

G: I loved a girl, oh beauteous maid!

Yet, she hated grog!

PC: Ooh… Tell me again, how much did you pay

For the holds² of that chicky-log!?³

 

B: “O, Captain, my Captain!

Our fearful trip is done!”⁴

C: Well, I’m not in to that Whitman’s whine, so...

It has just begun!

 

PQ: Oh, gosh, look, he has fangs and cloak!⁵

PC: Guys, we have here a vampire!

R: ‘tis not a cloak but a sailcloth   

And, I’d rather say “a rumpire”⁶

 

ST: I used to chime, playing my bells

In a peaceful and quite place…

PQ: Now you strike with awes, playing our balls!

Oh, the cannon balls⁷, I mean… really…

 

PC: Say, how’d ya like to be called…

A piratess…⁸

SS: Watch ya tongue, ye sea slut,

Or I’ll make you a spikeless!⁹

 

B: Ahoy! I see the land!

PC: Oh, we’re in again for some treasure sand…

C: Rejoice, we’re in again for the wind, that’s free…

And the vast intriguing… eh…

PQ: Holds?

PC: Aye, holds of the sea!¹⁰ 

___

Примечания далее...

Любовь, подумал он. И здесь любовь. Вечное чудо. Она не только озаряет радугой мечты серое небо повседневности,
она может окружить романтическим ореолом и кучку дерьма.*
______

Он восхищён осенней красотой,
Палитрой красок, вдохновлён закатом...
Она с рассветом распивает свой покой,
Живущая весенним променадом...

Они проводят вместе зиму, лето,
Счастливые... их мысли, чувства - где-то...
Но осенью похищен его лик,
И манит вновь её весенний миг...
______
Продолжаем... раскрываем...

Хрустальный Танец Заводных Игрушек

Музыка by Lestat de Llamorte
Аутентичная картина, отражающая и вдохновляющая концепцию by MarieLaReine
Рассказ by Lestat de Llamorte

	Lestat de Llamorte - Les pas cristallines de jouets mecaniques
	Скачать Обсудить	Realmusic.ru

Перестук, перелив, перезвон.
Вечный танец в хрустальной коробке
На зеркальной поверхности тонкой
В отраженных лучах серебра.
По велению чьей-то уловки
На черте арлекиновой бровки
Закружились в хрустальной коробке…
По приказу маэстро ключа
Задрожал механический тон:
Перестук, перелив, перезвон...

Читать рассказ... танцевать...

Что ж, достаточно экспериментов. Сегодня я бы хотел поделиться с вами музыкой особенно сокровенной и личной.
Совсем недавно я вновь услышал зов родной Ирландии, вспомнил прошлое, и уловил мотив - балладу странствующего барда, остановившегося на привал у тихой реки в ночном лесу.
Когда-то я сидел так, у костра, один, среди природы и лесных обитателей, вдалеке от людей, большинство из которых делает вид, что знают много, не понимая ничего.
_________

Он смотрел на танцующие искры костра, вырывавшиеся из янтарного пламени. "Ты такой же, как я, костёр. Согреваешь и радуешь, когда тебя любят... сжигаешь дотла, заметив неискренность и обман..."
Вокруг костра кружились светлячки - искры другого костра - природы и жизни. Днём они казались обычными, но ночью наполнялись огнём, как будто говоря о том, что в каждом есть свет, в каждой заблудшей душе, которой не хватает только поверить... в себя... или себе.
"Если бы я был таким же светлячком, такой же искрой костра, согревающей душу, был бы я кому-нибудь нужен? Услышат ли мои песни? Почувствуют ли тепло, что несу..."
Неосторожные светлячки обручаются с искрами костра - сгорают, обращаясь в пепел. Так сгорают людские надежды, желания, мечты - жизненные силы и цели. И только тогда люди вспоминают о них, засыпают пеплом ноздри, добавляют золу в жгучий абсент, чтобы лишь на мгновение ощутить наслаждение и пьянящий кайф от того, что когда-то принадлежало им целиком, но стало лишь микстурой забвения.

Маленький светлячок приютился на тёплой ладони. Маленький сверкающий клочок моей души. Он не боялся огня, не спешил улететь, не стремился сгореть, потому что любил костёр и глухое потрескивание сучьев. Возможно, когда-то я знал его человеком... "Многие ли поймут тебя, светлячок?"

"Что делать мне, если стану таким, как ты? Никто не услышит, никто не воспримет всерьёз. Поймают в банку и будут наблюдать по ночам, как тухнет пламя внутри, питающееся музыкой природы и свободы. И не заметят, как умру, а после скурят в одночасье..."

Костёр догорел... начался новый день... Бард продолжал свои странствия. Но глубоко внутри его не покидала мысль, которая, впоследствии, стала песней... "Ведь я и есть тот самый светлячок. Несу сквозь тьму янтарное пламя с верой, что людям ещё нужен свет и тепло. Сгорая, становясь их наркотиком, возрождаясь вновь из тайных мелодий их внешне незаметных красивых сердец"...

	Lestat de Llamorte - Firefly
	Скачать Обсудить	Realmusic.ru

Лирика песни Светлячок (отчасти, смысл раскрыт в воспоминаниях)

«Закрыв глаза, он заиграл мелодию, которой когда-то давно научила его богиня луны. Мелодию ослепительного серебра, поглощающую мрак, испепеляющую тени. Стоны усилились, вместе с ними поднялся сильный ветер, сорвавший шляпу с головы Гэбриела… а он играл, без остановки повторяя мотив, и сквозь бледно-серое небо луна засияла слепящим клинком, озаряя фигуру неистового скрипача, вокруг которого растворялась мгла – серые тени бежали в смятении от смертельного света, разрезавшего их на части невидимым лунным серпом».

Lestat de Llamorte - "Инкуб"

ОЗНАКОМИТЬСЯ С ЛИРИКОЙ И ПРОСЛУШАТЬ ПЕСНЮ LE VAMPIRE МОЖНО ЗДЕСЬ