Так называется вторая часть (B) саундтрека к роману ИНКУБ.

Сам роман и первая часть саундтрека (A.bove the INCUBUS) были закончены в начале этого года.
Было получено несколько весьма полных и интересных отзывов, что безусловно подталкивает рассказать больше о мире и героях романа. Как и довести книгу до печати...

Пока же я продолжаю работу над литературно-музыкальными образами инкубского Санкт-Петербурга.
И сегодня представлю нечто вроде сингла с будущей второй части саундтрека: композицию Woken Sins.

Отмечу, что вторая часть саундтрека к ИНКУБУ (в отличие от первой) призвана более полно раскрыть характер героев и атмосферу Города, особенно его "демоническую" сторону. Отсюда beyond - за гранью, за привычным фасадом, где даже Видящие - не сильнее людей.

Woken Sins - это обратная сторона мелодии души Гэбриела, отражающая природу его инкубской сущности.
Эта же мелодия легла в основу финальной композиции первой части саундтрека - Broken Casket.
Первоисточником же является песня Broken Wings, которая войдёт в первый полноценный альбом группы Memoire d'Ardente.

Слушать Woken Sins
Скачать

Иллюстрация к песне (примерно так вижу стиль иллюстраций романа)...


Гэбриел Ластморт. Рождение Инкуба.
_________

P.S.
Есть идея развития мира и героев романа в формате манги/комиксов, даже серии компьютерных игр (quest/adventure).
Заинтересованных просьба писать на почту: ardorugus@gmail.com

Картина авторства M. Riddelmar

Какой эпизод романа Инкуб вы бы хотели услышать на второй части саундтрека? Возможны вокальные композиции.

Пишите здесь, либо в соответствующей теме в группе (http://vkontakte.ru/theincubus), посвящённой данному произведению.
_________

Тем, кому формат PDF показался неудобным: Текстовая версия романа
(постепенно обновляется, скоро будет добавлена сторона B).

Постепенное возрождение...
И вновь оно приходится на осень, пору творческого цветения. Мне не хватало вас, морские горизонты! Но нет - не вернулся, возвращение - обратный ход. Новая встреча, знакомство, наречение. Новый путь по перекрестью мостов.

Чем занять вас пока... что ж, предлагаю вместе развивать мир романа ИНКУБ, а тем, кто ещё не читал вторую часть - добро пожаловать, вступайте в группу ВКонтакте:

http://vk.com/theINCUBUS

Файлы романа выложены в документах.
Добавлен альтернативный саундтрек (композиции других музыкантов, в том числе упомянутые в романе).
В обсуждениях расскажу больше о мире, выслушаю ваши идеи, предложения, впечатления.
А в первую очередь жду вашей активности в теме, посвящённой второй части саундтрека.

Итак, в осень! Дышу петербургским дождём...

Иногда специально, иногда неожиданно для самого себя, но - неслучайно - я буду цитировать свой роман, связывая вместе его и привычные людям реальности (в коих периодически даже интересно и полезно оказаться).
Сегодняшняя встреча напомнила мне вот этот нижеследующий отрывок.
_________

"Он стоял на одном из мостов на краю, не держась за перила, по привычке засунув руки в карманы, мутным взором блуждая по стёклышкам волн в обрамлении солнечных клякс. Чернильные воды Невы, пролитые ещё давно, до времён серебристой поэзии, малевали обрывки слогов, вздрагивая, окаймлённые дыханием холодного ветра. Он стоял, неподвижный, не обращая внимания на то, как редкие прохожие кричали ему: просили «не прыгать», «не бросать свою жизнь», «не сдаваться», «не кидаться в объятья невзгоды». Так ведь и не пытался – Гэбриел Ластморт любил эту бурную реку и город, дуревший от шарма гниенья, испорченных гениев, приготовленных в душных коптильнях, пропитанных розмарином, сервированных в франко-английских тонах. Сам Инкуб, без сомненья, наслаждался опасной свободой, пробудившей в нём то, что когда-то приносило лишь боль – страсть, желание быть, покорять, увлекать за собой. Обладать…"
.........

"- Эй, Мистер! Не прыгайте! Нет ничего, с чем нельзя справиться в этом мире! – обращался к Инкубу один из случайных прохожих, в ответ получая:
- Я просто смотрю на Неву.
- Что такого в этой чёрной реке? Сколько раз видел, как отсюда бросались в её гневные воды!
- Вы не любите город?
- Может, город прекрасен, но в нём, определённо, невозможно жить!
- Скажите это ему, как представится возможность. Вскоре…
- Вы что, сумасшедший?! Чтобы город умел говорить!
- Говорить… и не только… этот Город способен убить… и любить… впрочем, это синонимы…
- К чёрту! Вы и вправду безумный! Как и всё здесь! Чума!
- Безусловно, чума…"

the INCUBUS by Villard L. Cord (отрывок из второй части романа)
_________

Нечто подобное - и, безусловно, забавное - я испытал, стоя у кромки волн ветреного залива, готовясь забить свою трубку (ту самую, что стала прообразом любимой "француженки" Гэбриела Ластморта) привычным латакиевым табаком. Уже размышляя над дальнейшим развитием сюжета и загадками нового романа, боковым зрением заметил женщину лет 45 (из тех женщин, что уже в 30 хоронят свою юность и привлекательность), по всему видно спешившую на свидание с рыбами - теми, коих она была бы счастлива поймать на свой любительский рыболовный крючок. Предусмотрительно предположив, что она пройдёт мимо, я отошёл от самой кромки воды, освобождая путь. Правда, далее близ парапета расставили сети кусты, и пойди она там - свидание с рыбами произошло бы буквально, но я бы прошёл, а о ней в тот момент и не думал. Однако, то ли "отсутствующий" взгляд, то ли безличное предложение проследовать "нехожеными тропами", но она действительно озвучила вслух боязливый вопрос: "Вы ведь не собираетесь прыгать?". В ответ оставалось лишь засмеяться: "Нет, конечно! Зачем!". Но то ли её смутила частица согласия, то ли излишнее возбуждение от близости назначенного свидания с рыбами - огибая кусты (за которыми она в итоге и расположилась, осторожно поглядываю в мою сторону) женщина нервно пробормотала: "Я за вами прыгать не буду!".

О, как приятно осознавать, что люди - кроме того, что всё так же внимательны и учтивы - вдобавок ещё и исполнены желания помогать! Но - спрашивайте, не стесняйтесь. Вы - мой опыт и мои истории. Написанные... и ждущие точек законченных фраз.

Усмехнувшись усмешкой героя моего нового романа я закурил.

В ту призрачно-бледную ночь, когда новый Наблюдатель Санкт-Петербурга - Гэбриел Ластморт - вмешался в судьбу утратившего вкус к жизни молодого поэта, пробудились слуги чумы, потревоженные этим незваным вторжением.

Тогда, приглашённый на смерть, Гэбриел, не таясь, бросил вызов чуме, отравляющей Город, желая изгнать из его души скрежет безумия - столь похожего на голод, изнуряющий демонов страсти - инкубов*.

Но Город желал иного...


(c) Иллюстрация by Marcia (Городская Чума)

*Инкуб - в средневековых легендах демон пьянства и похоти, ищущий утоление своего "голода" (созвучного в какой-то мере голоду вампира) в сексуальных связях с женщинами.
_________

Однако в романе "инкуб" определяет "одержимость" - преувеличенное в той или иной степени влечение к обладанию чем-либо, кем-либо, и самим собой, в частности (здесь имеется в виду самоконтроль, в первую очередь).

Основной идеей романа является - стремление к обретению самого себя, настоящего. Способность принять себя таким, какой ты есть, и научиться наслаждаться этим. К ней в свою очередь присовокупляются другие идеи и авторские загадки, на которые обратит внимание только внимательный и пытливый читатель.
_________

Роман сопровождается саундтреком (объединяющим первую и вторую часть в 40-минутное музыкальное полотно, созданное на стыке стилей darkwave/dark-electro/trance/trip-hop/ambient). Особенностью большинства композиций является "многослойность", в которой на гипнотической основе одной реальности строятся отзвуки и фантасмагории другой. Эта же идея заложена в звучание прозы романа и его мир - где обычные люди живут бок о бок с существами безвременья, контролирующими процессы "творца". Вот правда сами они почти такие же люди...
_________

От тех, кто уже читает роман, жду впечатлений...

Тем же, кто ещё не знает, что такое "инкубский" Санкт Петербург - добро пожаловать.

Для вашего удобства выкладываю первую часть романа (Side A - в формате PDF), и саундтрек (320mp3).

Скачать:
- INCUBUS Side A
- Soundtrack for the INCUBUS

Напоминаю, что вторую часть высылаю каждому после прочтения первой.
Для этого просто напишите по адресу на почту: ardorugus@gmail.com
или оставьте сообщение здесь или ВКонтакте - http://vk.com/vlcord

Ссылки по роману:
Интерактивный сайт (flash)
Страница ИНКУБа ВКонтакте
Саундтрек на Last.FM
Саундтрек на RealMusic (128mp3)

Данный роман носит больше философско-созерцательный характер и требует внимательно и постепенного "проникновения". Однако, помимо прочего, наполнен характерными героями, при создании которых видел их в графическом, близком к аниме стилю. Дальнейшее развитие персонажей возможно в формате мистического рисованного сериала. Если среди вас (или ваших знакомых) есть хорошие художники-аниматоры и вас заинтересовал мир и герои ИНКУБа - пишите на почту или в личку, буду рад возможному сотрудничеству.

Новый фотоальбом на странице, посвящённой роману - http://vk.com/lustmort - представит стилизованные фотокарточки мест, описанных в романе, и не только, сопровождённые соответствующими цитатами.

Сейчас познакомлю вас с двумя первыми образами:
Плавучий дом в районе Елагина острова, и мой любимый Исаакиевский собор.



Плавучий дом на сутулом изгибе залива готов был отправиться вновь в свой случайный круиз. Он часто блуждал по извилистым талиям рек, собирая разбитые грёзы бродяг, потерявших себя в очертаниях нег искорёженной прозы. Беглец, как и все на борту, забылся во сне, запечатав двери наружу; рыдающий битым стеклом по ревущим полам.
Его видели в разных местах, даже пытались войти, но не знали дороги – старый дом брал с собой только тех, кто не мог умереть, но свихнулся от вечности пыток. В бессознательном мире обшарпанных залов, среди пыли пустующих полок и виселиц бронзовых люстр, одиночки, сорвавшие жилы, находили искомый приют – тюрьму, куда бежали загнанные звери. Их покорил Петербург…

отрывок из второй части романа ИНКУБ (c) Villard L. Cord



Павший на руки, потерявший голову, заключивший ангелов, заманивший демонов – на его горбатой спине свили гнёзда химеры, и часто людям казалось, что там, наверху, рядом с вечными статуями встречают закаты другие извечные существа, поющие городу на ладони, свечам за фасадами рам, свою тайную музыку. Таким – гротескным и мифическим – в любую погоду представал взорам жителей и приезжих зевак Исаакиевский великан. Люди верили, что в нём – характер и сила Санкт-Петербурга. И в смуту неведомой лихорадки боялись, что он вот-вот оживёт: оттолкнётся могучими мускулами колонн от земли, расправит спину, сбрасывая немощных ангелов, водрузит бронзовый шлем на безглавую шею и прыгнет в Неву, выживая её из своих берегов, накрывая всё больше домов и дорог обозлённой волною. А потом – примется крушить гранитные набережные, грохоча невидимым ртом лязгающие яростные литании . И остановит его только тот, кто дал ему жизнь, начертав слово «Maeth» на исполинской груди бесстрашной, точной рукою.

отрывок из второй части романа ИНКУБ (c) Villard L. Cord

Сайт романа - аперитив - создаёт предвкушение и настраивает на "инкубическую" волну. Поэтому предполагаю начало вашего приключения именно с него. Однако, в случае возникновения технических проблем (не проигрывается флэш, не скачивается текст рукописи, и так далее), пишите здесь (комментарии), в личные сообщения (лиру или вконтакт), или на почту ardorugus@gmail.com. Помогу, чем смогу, вышлю роман при необходимости.

Полный треклист саундтрека пока выложен только на Last.FM: там его можно и послушать, и скачать.
На странице романа ВКонтакте в течение нескольких дней появятся все композиции (там их уже три), каждая с небольшим описанием от героя романа.
После этого (скорее всего на следующей неделе), предполагая, что большинство из вас уже прочли первую часть рукописи хотя бы до середины, ещё более подробно расскажу о каждой композиции в контексте событий, атмосферы и философии романа.

О прочих новостях - буду держать в курсе. Не всегда в формате постов, поэтому приглашаю ВКонтакт и позднее выложу ссылку на Твиттер. Английский блог - вы уже знаете где. Но - нет, полностью отсюда исчезать не собираюсь. Инкуб на связи. Услышимся.

Предлагаю вашему вниманию небольшой флэш-сайт, посвящённый главному (рукописному) труду моих последних лет - роману ИНКУБ (INCUBUS). Сам роман состоит из двух частей (сторон A и B, как аудио-кассета) и сопровождается саундтреком, который (автор настаивает) является обязательным дополнением для более полного восприятия атмосферы Города Белых Ночей. Чуть позже я посвящу отдельный пост саундтреку и его композициям, в частности; но пока вы начнёте читать...

На сайте четыре страницы (каждая - с фоновой музыкальной темой, которая, при желании, легко отключается):

FOREWORD - вступление от автора (там же ссылка на страницу по роману ВКонтакте).
NOVEL - аннотация и доступные для скачивания PDF-версия первой части романа+примечания; ссылка на прослушивание/скачивание саундтрека; информация о копирайте.
CONNECTION - дополнительная информация от автора; обратная связь; прочие ссылки.
SPECTATIONS - небольшое слайд-шоу образов по роману (которое со временем будет пополняться) для тех, кто хочет визуально "попробовать атмосферу", недостаточно удовлетворившись текстом и музыкой на предыдущих страницах.

Перейти на сайт романа ИНКУБ...



(c)

Предисловие (SIN-OPSIS), написанное главным героем романа.
Вместе с ним предлагаю ознакомиться с вступительной композицией саундтрека под названием Pale Nights (Белые Ночи) здесь (или во вложенном файле ниже): http://vkontakte.ru/lustmort
_________



Девять дней прошло с тех пор, как случилась эта история. Жил бы себе спокойно в Лондоне, сочинял партитуры, прогуливался по Тауэрскому мосту, так нет же – снова потянуло к приключениям. Да и как я мог отказать моей маленькой Лилль в приглашении сменить один туманный город на другой – ещё более призрачный и безумный… Впрочем, мог. Но огонь, наполняющий душу, и далёкое чувство вины (слабое, но гнетущее, увы) не давало покоя, который, по всей видимости, мне никогда не удастся по-настоящему испытать. Одному из многих людей – быть может. Но не такому как я – Инкубу.

Набросив плащ и прихватив бутылку любимого виски, уже через час после прочтения письма-приглашения я сидел в одном из тех немногих поездов, что идут по другим, неизвестным человечеству рельсам, напрямую (без всяких суетливых пересадок) соединяющим города Ока друг с другом. Маршрут: Лондон – Санкт-Петербург. Именно он, горделивый гранитный мираж на восточном краю мира Видящих, был указан на том злополучном письме. Но не думайте, я не жалею, и сейчас, сидя за письменным столом напротив окна моей ветхой мансарды, улыбаюсь, встречая закат над всё ещё сонной после недавних событий Невой, запивая едкий привкус северных поцелуев ликёром айлейских костров.

Девять дней… Так и хочется сказать: «если б знал, к чему приведёт случайная встреча с тем горе-поэтом, то не ввязывался бы в городские интриги», – но, зная себя, промолчу. Любой Город по-разному встречает новых – приезжих. Любой Город считает себя единоличным правителем своих мест. И Санкт-Петербург, тем более, не стал исключением, даже наоборот – предстал бездушным тираном и ревностным хитрецом, чем, в свою очередь, ещё больше привлёк моё пристальное внимание. Поначалу даже влюбил… как влюблённый в изысканное хобби палач нежно готовит гостя своих казематов к пиршеству изощрённых и болезненных пыток. Тем он напомнил меня – демона страсти… в иные моменты отпускающего с привязи подконтрольный смертельный огонь. Контроль – одна из основ, на которых держится Баланс мира Ока. Одна из тех основ, которую так же сложно измерить, как и обуздать.

Но, несмотря на то, что, только прибывший, я оказался втянут в неинтересные мне игры Совета Видящих (невзлюбившие, по всей видимости, мой характер, столь похожий на Город, которым они так и не научились управлять), и даже своего рода чудом избежал неминуемой смерти, это приключение помогло мне увидеть себя и принять. Хоть, всё равно, это не сильно изменило моё отношение к зеркалам…

По Городу прошла чума… Конечно, вы, люди, вспомните что-то о землетрясении, наводнении, грозе, вспышке преступности и некой опасной инфекции, от которой вы прятались за дверьми своих шатких домов на протяжении последних трёх дней, но никогда не задумаетесь о том, что случилось на самом деле: известное Видящим, но непонятное вам. А может, кто-то из вас о чём-то догадывается? Если так, не пугайтесь – откройте глаза. В этой истории – правда, известная мне. Вы поверите, если не считаете меня, Инкуба, существом из мифов или чьих-то больных сексуальных фантазий. Иначе – погрузитесь на время в жутковатую, но интригующую сказку с героями столь характерными, что вы будете их представлять, и чувствовать… как чувствую я и мой автор – прекрасный друг, которому жизнью благодарен за эту историю. Да и сам бы не смог написать лучше…

Девять дней… Так сложно не раскрыть сюжет, при этом рассказав вам о романе. В нём Петербург, к которому привыкли, не такой – не просто город, а живой бессмертный царь, голодный до душ великих людей своего времени. В нём человек – лишь описание существ, похожих внешне, но других – внутри. В нём символизм – не просто слово, и всё имеет магию значения (будь то числа, имена, аллегории), а философия – за гранью восприятия – приглашает заглянуть за фасад реальности… и вновь вопросы: что реально, а что нет? Читатель решает… автор лишь предлагает варианты решения…

Девять дней… тумана, дождя, запаха терпкого латакиевого табака и вкуса шотландского мальта… тихих мелодий мандолины Харона, чая со Смертью, секса, наркотиков Жизни, поэм вдохновенных поэтов и игр с азартной Судьбой… викторианских платьев, синтетических звуков, кэбов, машин, театральных рапсодий и слёз неслучайных людей… соборов и статуй, музеев, заболоченных кладбищ, тайных туннелей, дверей…

Я бы назвал этот роман – созерцательным. И советовал бы пробовать его медленно, не спеша, но постепенно, прерываясь редко и не более чем на несколько часов. Сам вкушал так же (вновь и вновь удивляясь, сколь точно и чутко передана атмосфера Города и мои собственные чувства, словно автор сам вместо меня был главным героем) с бокалом чего-нибудь крепкого, скажем, вина или виски – под мотивы саундтрека, буквально извлечённые из алхимии прозы, оригинально дополняющие сюжеты музыкальных страстей.

Что ж, увидимся на страницах романа. А, быть может, и не только там…
Добро пожаловать, читатель, в мой Санкт-Петербург.

Гэбриел Ластморт, Инкуб.

Третья песня с демо группы Memoire d'Ardente - по мотивам романа ИНКУБ.

Но, прежде песни (что ниже, в посте), предлагаю к прочтению небольшую главку из романа, которая, отчасти раскроет моего героя и город его страсти - любимый мной "альтернативный" (а скорее - действительно настоящий) Санкт-Петербург.

Кукла

Золотистые буквы вывески клуба «Куклы» казались светочем, манившим сквозь туман мужчин, чьи кошельки были полны ворованных денег, а запросы дики и грязны. Небольшое двухэтажное здание напоминало мотель у дороги, в котором останавливаются на несколько часов, реже – на ночь. Над звонком на входной двери маленькая надпись гласила: «Играть в Куклы» - призывая гостя принять участие в недетской игре.
Гэбриел позвонил, и, спустя несколько секунд, дверь открыл сутулый мужчина итальянской наружности, приглашая странника улиц проследовать в «игорный» дом. Внутри не было ни золота, ни того лоска, которым пестрила входная вывеска. Отсутствие ремонта компенсировали развешанные по стенам плётки, наручники и интригующие части ободранных манекенов, вкупе со статуей Венеры, вероятно, гипсовой, и по всей видимости мастурбирующей под рекламным плакатом солнечного Крита. «Куклы» были не просто клубом азартных игр и сутенёрским притоном, но и турагентством, разрабатывающим программу сексуальных путешествий для жадных до нестандартных приключений граждан. Такова была особая политика клубного руководства «во времена сексуального неверия и недоверия».
На маленькой брошюре, которую «итальянец» сунул Гэбриелу в руки, был записан кусочек речи «кукольного» директора, произнесённой во время митинга в поддержку свободных отношений между людьми. Генри Болз призывал к раскрепощению тела, отказу от общественной морали и началу эпохи международного секс-туризма, в результате которого за несколько лет в мире людей произойдут изменения, которые приведут к усилению качества и численности расы, став причиной великого переселения народов. Однако, ясно было то, что пафосная речь являлась дешёвым пиаром, продвигавшим клуб «Куклы» в широких… на самом деле, весьма широких кругах.
- Спасибо, - Гэбриел вернул брошюру «итальянцу» и подошёл к приёмному столу.
Пышная секретарша с силиконовыми губами улыбнулась соблазнительно-наигранной улыбкой и сладко пропела:
- Карты, девки, два туда и обратно ? Чего изволите?
- Комната 9.
- Секундочку… Тони! – прокричала она итальянцу у двери, - Тут у нас «особый» гость! Подготовь Сабрину! А вы можете проходить на второй этаж, железная дверь в конце коридора. Вот ключ. – секретарша кокетливо подмигнула и сделала вид, что занялась делом, пытливо рассматривая страницы журнала Playgirl .

Комната номер 9, именуемая посетителями «Камерой Пыток» , существовала в «Куклах» для любителей особых извращений, связанных с болью, кровью, насилием и наркотиками. Здесь, под контролем Сабрины, каждый мог исполнить свою заветную фантазию, будь то суицид или жёсткое изнасилование, сношения с трупами или даже с детьми (часто именно здесь навсегда пропадали беспризорники и сироты). Гэбриел узнал о «Камере Пыток» от одного из посетителей «Дикого Койота» незадолго до того, как вступился за жизнь Поля, поэта-декадента. Тогда уже зов плоти томил Инкуба, но годы контроля научили его справляться с безумным желанием. Однако, до поры до времени…
Сабрина, красиво сложенная блондинка, стянутая кожаными ремнями, уже ждала его за дверью, извиваясь у шеста под грохот немецкого индастриала . Вызывающая надпись «подонок боли» , вытатуированная на её правой ягодице, раскачивалась в такт агрессивной, синтетической музыке.
Гэбриел сбросил верхнюю одежду, и с усмешкой, расправив плечи, словно крылья, двинулся к хозяйке «Камеры Пыток». Из серого призрака дождливых улиц он на глазах превращался в похотливого демона, вены наливались красным огнём, глаза полыхали, движения становились плавными и, в то же время хищными – так крадётся зверь, завидев жертву, предвидя её конец в жарких, безумных объятиях. Запах секса, истинной страсти, полностью овладел его существом и питал одним своим присутствием, но голод был слишком силён и Инкуб жаждал большего, хоть и понимал, к чему это может привести. Здесь в комнате порока, ему не нужны были чужие фантазии – только та, кто творил и повелевал в полумраке бордовых свечей, могла наполнить его тело жидким огнём, насытить демоническое безумие.
Она испугалась. Из тёмной фигуры в плаще, словно из кокона, вырвалось нечто, от чего она впала в первобытный, агонический ужас, остолбенев от одного взгляда странного гостя – опасного зверя, шокирующего своей сверхъестественной красотой. Его тело светилось огнём, словно демон входил сквозь врата преисподних в мир людей, дабы свести их с ума. Сабрина задыхалась, держась за стриптизный шест, не в силах кричать, звать на помощь. Она не знала, что сделает с ней Инкуб, но видела смерть. Янтарное пламя в его глазах становилось всё ярче и ярче – медленно, слизывая с губ солёное искушение, он приближался, и жгучие искры падали на кожу Сабрины, шипели, разъедая дрожащую плоть.

Её называли хозяйкой «Камеры Пыток», волшебницей, исполнявшей чужие мечты, исполненные грязи, рождённые из комплексов и воспитания, усугублённые приветливым современным развратом и неоправданной жестокостью людских масс. Она давала им всё, кроме себя: детей, девственниц, свежих покойников из городского морга – пытала, причиняя боль, наносила тяжёлые увечья и даже кастрировала – всё ради услады извращённых умов. Она давала им всё, кроме себя, потому что жила с тяжёлой травмой – тайной, хранимой с детства, сокрытой от ушей чужаков.

Сегодня мы поиграем в новую игру, моя девочка. Папа принёс новую куклу. Смотри, какая красивая…
У девочки разрыв тканей и заражение крови, необходимо хирургическое вмешательство…
Рэй Бастард, отец 7-летней Сабрины, приговорён к каторжным работам на заливе, пожизненно.
Милая, Сабрина, я тебя люблю, но… я мужчина и мне нужна женщина… ты ведь понимаешь? Женщина, в её истинном смысле!
Женщина, в её истинном, анатомическом смысле, чёрт возьми!

Эхо воспоминаний нахлынуло на Сабрину. Без сил, она упала на чёрный кафель, обескураженная безжизненной пустотой, которая, казалось, заменила ей душу. Она хотела умереть, потому что ненавидела то, кем стала. Её изувечили и бросили такие же люди как те, чьи желания она исполняла здесь, в комнате грусти и страхов. Сабрина… ты стала такой же, как твой отец… ты предлагаешь людям игры, о последствиях которых они даже не догадываются… ты хуже тех, кто убивает, чтобы жить… ты убиваешь, чтобы оправдать свою смерть… смерть, случившуюся давно, ещё когда ты была ребёнком.
Инкуб склонился над ней, провёл огненными пальцами по губам, улыбнулся стеклянным глазам, и прошептал, касаясь терпким дыханием:
- Ты похожа на белый лист, чистое полотно, фарфоровую куклу, у которой отняли душу. Но это не так… Я впитал твою главную страсть – твою обиду, твою ненависть, твоё отмщение. Люди, приходившие к тебе, сами хотели, сами просили. Не вини себя, они больше виноваты перед тобой. Теперь, спустя многие годы, ты почувствуешь себя настоящей женщиной. Не бойся, не будет больно. Огонь побеждает боль. Но твоё тело может не выдержать – и умрёт... Решай, Сабрина, чего ты хочешь…
- Тебя…
Я навсегда запомню всполохи алых крыльев за твоей спиной, Ангел Страсти…

Уходя, он лишь тихо промолвил, обронив серебро:
- Ваша кукла сломалась. Оплатите обряд за мой счёт.
Впрочем, она уже была сломана.

© Villard L. Cord, 2011

	Memoire d'Ardente - Incubus
	Скачать Обсудить	Realmusic.ru

Incubus

I breathe your heart to feel the agony
Before you fall into decay
I walk inside you like the alchemist
In his lunacy for cores

I come to take you when you menstruate
Decapitating life once more
Until the smoke is on and lanterns grow
I wander through the ardering streets

Burning inside
My Incubus – lusting wings!
Tearing apart
My delight and sufferings!
(In the) Ardering height
My Incubus wakes tonight!
Like the torch of fog
In granite morgue
To bridges and the alleys
He belongs!

Don’t you cry, we have a honey moon
In the city of my curse
I lay you... try you... play you...
Licking off the skin
The passion of your ruined being...

Burning inside
My Incubus – lusting wings!
Tearing apart
My delight and sufferings!
(In the) Ardering height
My Incubus wakes tonight!
Like the torch of fog
In granite morgue
To bridges and the alleys
He belongs!

To the smoking air...
...
Looking for some more eternal cry
In the murder sky...

My Incubus...

(с) Memoire d'Ardente & Villard L. Cord

Memoire d'Ardente - ВКонтакте
Memoire d'Ardente - MySpace

- Гэбриел, а ты что-нибудь будешь?
- Лагавулин, двойной, на холмах.
(здесь и далее цитаты из романа "Инкуб" by V.L.Cord)

Существует огромное множество способов "оживить" книжного персонажа. Поселить его в городе на Неве, сделать похожим на одного из своих знакомых, связать его историю с событиями собственной жизни... но это всё общее, глобальное. Главная же изюминка героя, которого любят, за чьей историей с интересом следят - в деталях, простых, но подчёркивающих его характер. И то самое виски, тот дымчатый мальт, что уже несколько веков производится на юге Ислея (Айла) - острове, между Шотландией и Ирландией - наиболее полно отражает главного героя моего романа - Гэбриела Ластморта. Впрочем, как и меня...



Гэбриел отодвинул чашку и сразу, залпом, выпил стопку анисовой настойки. Поморщившись, потянулся рукой за фляжкой, но был остановлен голосом хозяйки.
- Будешь пить своё «английское пойло» на улице, а со мной то, что предпочитаю я.

Несмотря на тон и резкое выражение винтажной пани - владелицы одного из уютных кафе неподалёку от Биржевой площади (что на Васильевском острове) - этот напиток (Лагавулин) едва ли можно обозвать "пойлом". Однако, ни я, ни Гэбриел не способны принять подобную фразу близко к сердцу. Потому что, действительно, у кого-то данное виски даже вызывает отвращение. И, очевидно, что женственной любительнице сладких ликёров и вишнёвых сигарилл суровый северный дух солёных ветров и торфяных костров, бьющийся в сердце янтарного мальта - совсем не по вкусу. Но вот он - характер. Один предпочитает самбуку, другой - терпкий ром средней выдержки (3-5 лет), третий - шартрез... всегда есть напиток-предпочтение. У личности с характером. Иных даже и не рассматриваю.

Гэбриел задумчиво посмотрел в окно. Его створки были раскрыты, и в мансарду дул прохладный ветер с реки. Город готовился к вечеру. Солнце медленно увядало в объятьях сумеречного тумана белых ночей.
- Приготовить тебе чаю?
- Нет, лучше виски. Просто открой вон тот шкаф и дай мне бутылку.

Если говорить о себе, то в моём списке предпочтений первое место давно уже делят виски и ром (а за ними - вино). Но превыше всех, думаю, как и Гэбриел Ластморт, поставлю Лагавулин, ибо это даже не виски, а нечто особенное, необыкновенное, ставшее именем нарицательным. Именно поэтому, произнося его древнее имя, я сразу вижу героя своего романа. Он стоит на мосту, закутавшись в плащ, и глотает из фляжки ислейский "горящий нектар"... Инкуб... Наблюдатель города белых ночей и шакальих теней... словно волк среди леса безумных волнений. Этот виски, особенно вкупе с неизменным любимчиком Гэбриела - латакиевым табаком - наиболее полно описывают характер моего героя. Так многие в мире не раз говорили и говорят: "Лагавулин - не для всех. Ты либо влюбляешься в него, либо обходишь стороной... с опаской, быть может, презрением. Но неизменно тянешься попробовать вновь. Словно неспособный понять до конца эту странную терпкость и резкость... и мягкость... и волны томления..."



P.S.

С лёгким скрипом отворилась вечерняя дверь, выпуская на улицу ароматы ислейских морей, и тёмная фигура в потрёпанном длинном плаще скользнула, словно тень саламандры, в древний уют прикаминного бара и тусклой лампады, над которой завис небольшой паучок, задумавшись над местом для строительства своей паутины. Сонный Якоб, склонившись над полумесяцем журнального стола, сосредоточенно щурил глаза, сдвигая мохнатые брови, преследуя линии строк одной из тех книг, что Иностранец добавил в его скудную библиотеку. Издалека, по обложке и выражению лица хозяина дома, Гэбриел с улыбкой узнал «Степного волка» Германа Гёссе. А увлечённый Якоб так и глотал незнакомые слова и мистические непонятные строки, не замечая ни Иностранца, столь странно любимого им, ни паука, сплетавшего перекрёстки сапфировых нитей.

- Сегодня ваш дом наполнен богатым тоном скалистой Шотландии, хозяин, - Гэбриел улыбнулся, и тут же поначалу испугавшийся Якоб вскочил и бросился к нарушителю барного штиля, чтобы обнять его крепкими, чуть полноватыми руками, и с радостью выкрикнуть:
- Иностранец, черт тебя дери! Где ты был? Я уже устал пить один!

Почти аксиома.
Лучшие люди, которых ты знаешь – те, с кем хочется выпить.

И с кем ты сам готов поделиться чем-то столь же любимым и богатым (по вкусу) как Лагавулин. Потому что напиток, отражающий характер - почти неотделим от тебя: персонажа истории, или реального человека, или того и другого. Выходит, и приглашаешь ты выпить частичку себя...
Поэтому, в завершение своего небольшо очерка, несмотря на то, что не жалую праздник Нового Года, пожелаю вам в его преддверии, чтобы были у вас такие люди, с которыми вы были бы готовы поделиться тем, что действительно дорого вам, как частичкой себя.

Yes, I need pleasure!
Give me my measure!
I just want to be drained!

No more denying!
No more vain lying!
I’m the addict of Pain!

Эти строчки из одной из последних написанных для группы песен очень точно отражают мои настоящие чувства, как и жизненную философию в целом. Но, прежде всего, мне хотелось поделиться именно пристратием к творчеству, ибо я наркоман, и часто испытываю ломку, проявляющуюся в постоянном желании что-то создавать. Причём этот процесс привлекает меня куда сильнее редакционной стадии. Выходит, поэтому меня так и тянет вновь писать о героях созданного в романе ИНКУБ мира. Ведь так много ещё можно рассказать...
Выходит, я вырыл себе вторую могилу. Первая появилась ещё во время создания группы. Вторая - от литературы. Так и буду разрываться теперь всё своё непродолжительное безвременье. Впрочем, я нашёл выход. Взаимосвязь и дополнение - вот, что отныне связывает то, что я пишу на бумаге и нотном стане. Одно без другого не существует, как, очевидно, и без меня. Отсюда и появилась формула изысканной наркомании, которой я решил поделиться сегодня. Всего одно слово:

SIP

С английского - это глоток. В моём представлении: чего-то вкусного, гармоничного, полного, чуть солоноватого и терпкого. Но каждый сам выбирает напиток. Однако, в любом случае это вряд ли будет какой-нибудь слащавый ликёр. Моё творчество слабо вяжется с подобными жидкостями.
Итак, вы открыли бутылку и сделали этот самый сокровенны глоток - SIP. И сразу ощутили первые ноты букета, который состоит из:

SOUND
IMAGE
PERSONALITY

SOUND - звучание. То, как вы слышите строки; то, какие слова я использую; то, какая музыка рождается в вашей голове сама собой во время прочтения произведения.

IMAGE - образ, картина, и, по сути, гипербола, аллегория или метафора, которыми я насыщаю текст; которые вы, в свою очередь, способны увидеть воочию. Потому что предлагая вам книгу, я хочу, чтобы все ваши органы чувств оказались задействованы. Чтобы в какой-то момент вы вдруг поняли, что находитесь не в привычном вам мире, а рядом с моими героями. Вот почему так важны многие детали в описаниях, упустив которые вы можете не только потерять общую картину (сцену, декорации), но и сюжетную линию. ИНКУБ - не для быстрого приключенческого чтения. Вы можете прочитать его как фэнтези, допустим, разок. Но это будет выглядеть примерно, как если бы школьник (и далеко не гениальный) изобразил мелком на асфальте бестиарии Босха. Так что именно в картинах - IMAGES - создаётся среда мира, о котором пишу. Примерно как было, по сути, и в "Легенде об Осеннем Вампире".

PERSONALITY - личность, характер. Этот важный элемент букета связан с автором и его героями. Именно их характеры влияют на то, как развивается сюжет в мире, описанном образами. И то, о чём мои герои говорят, что предпринимают, как следуют по своему пути, напрямую связано со звучанием, меняющимся в зависимости от того, о ком идёт речь, кому посвящена новая главка романа.

По такому же принципу построен и саундтрек, в нотах которого можно услышать намёки или прямые цитаты персонажей романа, присутствие которых существенно важно для создания полной картины мира, в котором рождается сюжет.

Глоток за глотком я дописываю роман, никогда не зная наверняка, что произойдёт в конце. Даже то, что таится за ближайшим сюжетным поворотом - неведомо. И только в конце, довершая бутыль, откидываюсь на спинку кресла, словно падаю из бесконечного сна, чувствуя последние капли того самого букета, который создал. И именно его, точно так же, как мне в первый раз, вам предстоит попробовать.

А уже спустя несколько дней начинается та самая ломка. Инкуб от идей внутри меня зовёт снова писать. Но я научился иногда сдерживаться. Конечно, вскоре вновь откупорю бутыль; глоток за глотком примусь вырисовывать иероглифы прозы, но сейчас... Если это вино - виноград должен налиться, созреть. Так идеи созревают на гроздьях.

Пока же есть много нюансов, о которых я расскажу чуть подробнее перед тем, как представлю роман. Здесь, и в группе ВКонтакте, куда вы можете вступить, при желании. Сейчас или позже...
Там же (в группе) - небольшая аннотация к роману.

В колонках играет - Memoire d'Ardente - Addict of Pain

Давно не писал. Мыслей много. Мелодий, идей - всё это никуда не исчезло. Однако, всё больше погружаясь во что-то целиком, всё меньше нахожу времени, чтобы рассказывать об этом в интернете. Ведь я далеко не тот, кто стремиться скорее поведать о себе. Мои тайны способны раскрыться лишь в музыке или литературе. Просто так выбрасывать в мир пустые посты - это становится бессмысленным, когда тебе действительно есть чем заняться в жизни, и это занимает твоё время всегда, даже если отдыхаешь или спишь. Вечное состояние погружения, чувства, безумия своего рода - вот он, мой закатный парадис горящей страсти, о котором долгие годы мечтал.

Закончен роман, и теперь остаётся довести его до совершенства. В моём понимании, безусловно. Что, впрочем, далеко от дурного. Завершён и саундтрек. Девять песен, описывающих характер героев и улиц моего Санкт-Петербурга. И, конечно, Город просит ещё. И ждёт, когда будет записана песня группы Memoire d'Ardente, посвящённая "Инкубу", но... всему своё время...

..ближайшие дни которого я намерен потратить на доведение романа, в ходе чего будет решено, как именно отпустить в "свободное плавание" саундтрек. Композиции слишком сильно связаны с сюжетом и, в первую очередь, основываются на нём. И мне кажется, появление их прежде романа будет неправильным. Другое дело: открыть с удовольствием книжку в отблесках свеч и включить саундтрек... кареты, волны, крики... не буду описывать ничего - вы всё услышите и прочтёте. Лучше выложу фотокарточку с берегов Петербурга. В духе романа, как люблю.



И да, Memoire d'Ardente пыхтит и дышит, ибо мы близки к тому, к чему стремились всегда, как никогда - теперь.


В колонках играет - Villard L. Cord - Vultures

Прошёл Самайн, и наступил новый кельтский год. Провёл я его в родном северном городе, наблюдая, как чайки, разворовывая мусорные баки, с криками улетают к заливу, где, важно нахохлившись, смотрят голодно с ветреных парапетов на холодные чешуйки Невы. Совпали два настроения: осеннее, петербургское. Последняя поездка за вдохновением перед завершением романа, влюбившим меня ещё сильней в этот город туманов, дождей и бессонных ночей. Вы тоже, гуляя по Санкт-Петербургу, увидите картины и характеры, которые наблюдает Инкуб. И я вместе с ним, или в нём - реющий призрак лучин над мокрой мостовой оплавленной закатом улиц.



Снова скрывался от всех. Разжигая гвоздичный камин меж расщелин кленовых палистьев...

В моём городе особенный воздух - свежий, морской, промозглый. Рука сама по себя тянется за фляжкой. Виски или джин - что-то терпкое, даже резкое. Хрипит горло, вновь даёт о себе знать тот вечный насморк, что сопровождал мои студенческие годы; ветер, почти без усилий, проникает под одежду, под кожу - но всё это пустяк, на который не обращаешь внимания, оставаясь наедине с величественной мистерией Санкт-Петербурга, которая отпугивает многих, или привлекает на час, день, иных восхищая веками. И так странно становится на душе - ведь больше года я не дышал этой близкой, знакомой, балтийской осенью... и вот, наконец, обрубил все концы - её поцелуй шелестел по замёрзшим губам.



Глухие колёса. Бутылка вина. Вокзал, на котором не Ленин, а Пётр хмуро смотрит с ухмылкой. Неприветливый климат; Обводный канал, чьи трупы напитаны тухлой рыбой, чёрным хлебом и соей; туманное полуденное солнце над Ломоносовской площадью; распаханные подступы Банковского моста; заброшенная остановка речного такси - "Чёрная речка" - облюбована северными грифами - чайками, кружащими в поисках лёгкой и быстрой наживы... то лишь немногое, за что я люблю этот город, самодовольный и гордый, молчаливый и эгоистичный Санкт-Петербург.



Но, ромовыми пальцами сжимая ладонь, увы, должен был с ним проститься. Пока так, словно страстные любовники, разлучённые расстоянием, мы общаемся на перекрёстках миров, сплетаемся меж шрамов реальности. И даже сейчас, я брожу по нему, закутавшись в плащ, отгоняя стервятников подземелий латакиевым тремором. Поднимая взор к высоте: вероналовым сводам копчёной чумы, что с годами всё больше манит своим терпким безумием.

Очнувшись от допинга ромовых грёз, вдруг вспомнил - давно здесь не писал. И дело не в том, что нечего рассказать, скорее сам интернет внезапно стал весьма утомителен. Особенно сейчас, когда почти неотрывно занимаюсь романом и группой. На днях меня назвали перфекционистом... что ж, выходит, так и есть...

Но вместо бессмысленных анонсов и очередных постов "подогревания интереса" я поделюсь небольшой толикой размышлений о том, что случается на языке. А именно - вкусах. Таких же разных, как и музыка.

Да, это уже своего рода привычка - сравнивать всё в этом мире с музыкой. Но сложно поступать иначе, когда только ей и живёшь. Не узкой, субкультурной формой самовыражения, а широким, многогранным искусством, которым она и должна быть.
Примерно так же и со вкусами. Это прекрасное умение - их различать. Вкусы блюд, напитков, сортов табака, даже сухого мате или специй. Чем больше ты пробуешь и исследуешь разные сочетания, добавляешь, заменяешь, погружаешься в ароматы всевозможных ингредиентов - тем сильнее чувствуешь множество обертонов вкуса, различаешь, раскладываешь на нюансы, словно археолог в заброшенных склепах ацтеков, увлечённый погоней за тайной, которую пытливый ум и страсть к новым приключениям не позволят оставить неразгаданной.
Знание вкусов никогда не оставит тебя одураченным. И вместо существа, поглощающего их, ты становишься коллекционером, томно ласкающим языком тот или иной изысканный артефакт. Гурманные статуи возбуждают. Волнует экстатический тон.
Всё обладает особенным вкусом. Даже копия отличается от оригинала. И я говорю не только о еде или пламенных жидкостях, обжигающих речи. Вкус отличает цветы и нектары морей, осенние листья и ветер по дождевым лужам. Ликёры таящих нимф, приглашающих в лона затмения...
Вкус для меня - это и запах. Он тоже может быть вкусным. Душно в столичном метро, когда ты улавливаешь множество несбалансированных, мерзостных сочетаний. Но даже там встречаются вкусные люди... или просто обманы духов... В таком случае человек похож на обычный пирог, где протухшее мясо и кислое тесто подправили сверху тмином, шалфеем и чесноком... Специи - это как эффекты на инструментах. Некачественный материал с ними редко хорошо прозвучит. Да и подобрать правильное сочетание - дело вкуса. А хороший вкус просто так не рождается.
Нужно пробовать. Часто, много, не бояться экспериментов. Даже в такой вещи как еда можно достичь понимания собственной личности, научившись различать не только потребность и основную мелодию вкуса, но и энергию. Достаточно вместо поглощения погрузиться в ощущения, и открывается новый мир среди бесконечности отражений страсти.

Давно инкубов называли демонами похоти, пьянства и обжорства. Но, как всегда, люди упустили главное.
Инкуб - это демон страсти, вкуса, настроения, целующий пряных фемин под бокалы задымленных вин ради истого наслаждения. Конечно, есть и другие, охотники за количеством. Но для меня важно качество вкуса - и, как следствие, качество страсти и удовлетворения, которое получаю взамен.
Во всём - от микстуры чумы до пленного женского тления...
_________

В колонках играет - Memoire d'Ardente - Incubus

Дождливое утро... машины вдали шумят, словно волны в прибой...
Бокал ирландского тумана... изысканный янтарь мягкого виски и трав, зачарованных песнями вереска...
Пряный аромат лукавых голландских сигарилл... захваченных огненным пленом в томление страсти...
И чуть больше главы до финала романа... но как много интересного ещё предстоит написать пережить.

Так сложилось, что сам передаю атмосферу картинами слов, впитывая новые образы для литературного творчества напрямую через энергию тела (души, etc.), поэтому редко путешествую с фотоаппаратом. Но мои видения и настроение, кадры внутренних (поэтических) линз, вы всегда можете прочесть в рассказах, историях или просто записках. И сейчас хотел бы поделиться некоторой толикой ощущений от последнего посещения Санкт-Петербурга (буквально на днях), начиная с первых шагов с порога Москвы...

Москва. Поздний вечер. Ещё четверг, но увядающее летнее тепло вуалью приближающейся ночи едва прикрыло ивы-силуэты людей, согнувшиеся под тяжестью воспалённых спиртов – отбросившие тени уродливых горбунов на тусклые тропы рыночных прерий. Я пробираюсь по ним, словно хищник – средь многих шакалов – скиталец под волнами шляпы, укутанный в плащ – всегда замечая, как здесь или там из бетонных зверинцев выпадают фигуры, и проходят мимо, заблудшие в собственных путах, едва касаясь плеча. Они похожи на крыс – смелы в стае, укусы нечи'сты; забитые в угол, всегда нападают, без мыслей, бросаясь ножами и стеклами роз. В расщелинах волчьих дорог, шатаясь, нюхают воздух – рыщут безвольную падаль, чтобы схватить с перекрёстка в клещи, разобрать, разорвать. Я прохожу мимо них… навстречу метро, где в подземных погостах волочат конечности эпигоны чумы – упыри мышьяковых династий – проистекая на вокзалы слизкой, безликой трухой. Здесь в чреве змея пытаются спать беглецы вчерашнего дня… я же вновь возвращаюсь в тот Город, что дышит букетами северных бухт над крестами болотных надгробий.

Санкт-Петербург. Одно его имя слишком величественно, чтобы ставить в ряд с другими городами такой большой и столь мелкой России. Несмотря на множество бледных нюансов, на которые не обращаю внимания – это Город Европы: достойный, монолитный, характерный, где каждый дом и заулок способны поведать мне свою особенную историю – не ту, что написана в книгах науки, а секреты души. Кто-то знает, кто-то догадывается – с кем-то Санкт-Петербург тоже, как и со мной, говорит. Почему многие бегут из него, а другие остаются? Северный правитель – живой, и не так-то просто его понять, уж тем более покорить.

Покидая змеиные рельсы, я иду, как всегда, в ту табачную лавку, что за казематами известного замка рока, и покупаю уже привычную коробочку крепких чёрных сигарилл…
И вот она – первая затяжка на улицах Города-инкуба… свежий ветер залива, медлительный, английской мелодии дождь, и поцелуй – страстного, манерно отстранённого любовника, одетого в гранитовые латы – смешались на губах и с терпкой нотой можжевеловых эфиров растаяли, насытив кровь, и даже дрогнула седая капля в чашах глаз, раскрывшихся навстречу гипнотической элегии родной болезненно-безумной петербургской эйфории.

Скрипы лодок о холодные причалы… крики чаек, задушенных облаками… гротескный Исаакий – за мантией вод от кромки крепостных камней… мосты – перекрёстки… дома на воде… лестницы в реки… Город-творец… Город-жнец…

Эта любовь – похожа на любовь к самому себе. Иногда так раздражает, но неизбежно притягивает… Спустя много лет, мы стали друзьями. Но немало пришлось пережить и борьбы…

Кто-то бежит из Санкт-Петербурга – по разным причинам. Многие не возвращаются. Юная девушка, сидящая рядом на обратном пути, предпочитает Москву расчётливому, хитрому петербургскому нарциссизму. Присмотревшись, прислушавшись к ней, вновь наблюдаю: город, что ты выбираешь, способен поведать многое о тебе.

И снова тоскливо покидать мой возлюбленный туманный архипелаг. Но вскоре вернусь…
А пока – пройдясь по маршруту Инкуба, готов закончить роман.
Хоть, уже очевидно, что Город подскажет мне ещё не одну историю, достойную изложения…

«Вчера и сегодня, выходя на одинокие променады, Наблюдатель не раз встречался с хитрыми дамами в елизаветинских платьях и сомнительными валетами в николаевских сюртуках. Поворачивая от Аничкого моста на Невский проспект, отпущенные медлительным светофором, они неслись в своих кэбах, запряженных чёрными лошадьми, перед строем машин, сдерживая их неистовый натиск, и едва ли кто в мире людей слышал биты копыт об асфальты размокших дорог.

А по ночам, за решётками Летнего сада, они играли в крикет или гольф, отбивая руки Венерам; собирались на концерты Шопена в вестибюлях Михайловских гроз; созывали партии для соколиной охоты в Крестовских владениях. Наблюдатель замечал их лорнеты и мушки, корсажи и цепочки карманных часов – среди массы свойственных современным людям нарядов эти детали, больше или меньше, выдавали других, неподвластных времени существ – персонажей безвременья, порочно, нарочно или нечаянно, но неслучайно оказавшихся среди таковых».

(c) Villard L. Cord "Incubus"
_________

Все привыкли к тому, что вокруг живут люди. Но человек - это всего лишь термин, которым описывается человекообразное существо. А именно - двуногое, прямоходящее, с мозгами или иным внутричерепным наполнением, выглядящее примерно так, как рисуют в учебниках анатомии. И в целом, если исключить различия так называемых рас, люди вроде бы похожи, но на деле внутри общеизвестных рас (различающихся по внешним признакам, в первую очередь) существуют совсем иные создания, которые мировым сознанием чаще именуются как порождения мифов, фантазий или критических помешательств. Но я способен поверить тому, кто утверждает, что видел, скажем, вампира. Конечно, если это не один из буйных фанатов Райс или Поппи Брайт.

В готической среде часто именуют себя вампирами, ведьмами, теми же оборотнями, но большинство всего лишь ведут себя, как дрессированные псы, наученные авторами выглядеть интереснее (или глупее, что чаще), чем они есть на самом деле. Но исключения встречаются. И я заметил, что именно те, кто хоть как-то приоткрыл мистический ларец мира, смогли лучше понять, кем же они на самом деле являются.

Большинство так и остаются людьми, особенно заявляя, что человек - звучит гордо. Они живут стандартизированной человеческой жизнью, становятся патриотами (или "охальными патриотами") своей страны, едва разрастаются до пространства своей коробки - небольшого личного места "для игр" -, и умирают почти такими же, как и рождаются - глуповатыми, немощными, беззвучными. И может только тогда, когда ещё чувствуют земляной дождь о крышу гроба, понимают, насколько "гордо" звучит "человек". Но, как известно, если тебе не дано стать лучше - будь лучшим из худших, хотя бы так. Так они и пытаются.

Но есть среди людей и тех, кто переиграл в ролевые игры, действительно необычные существа, которых с трудом можно охарактеризовать как человека.

Следует понимать, что новый век, развитие мира, высокие технологии, уживающиеся с гадалками и самобытными магами, всё сильнее заключённое рамками правительств-СМИ-рекламы сознание человечества - очень сильно повлияло на жизнь и восприятие многих существ. Одни предпочли смешаться с обществом, при этом потеряли или теряют себя, становясь полноценными представителями того самого человечества. Другие не хотели мириться с теми, кто начал менять мир в сторону им непонятную, и ушли - в отдалённые места, за туманы и зеркала. Третьи остались наблюдать, возможно использовать свой опыт и знания для сохранения в интенсивно меняющемся мире чего-то важного, способного открывать ту самую память и понимание своей сущности в людях, потерявших её, и тех, кто, грустно качая головой, уже признался - эта земля испортилась, не восстановить.

С первыми двумя всё более менее понятно. В случае третьих - зачем им это? Мир третьих очень необычен, но именно они становятся движущей силой в искусстве, экономике, политике, ибо их пытливый ум продолжает видеть неиспользованные ресурсы, и они, каждый по-своему продолжают творить. Потому что именно в этом и заключается их жизнь. Когда-то давно они поняли, что скучно просто пить кровь, совращать монашек во снах, варить зелья в глубоких котлах - и теперь они получают энергию путём других экспериментов, создавая то, что приносит им тот самый необходимый "вечный" ингредиент.

За примерами ходить далеко не надо: диктаторы, устраивающие кровавые бойни; музыканты, вызывающие в людях самые разнообразные страсти; владельцы больниц и психушек, подсказывающие ваши болезни... Белые дома, рестораны, концертные залы - всё это места, где рождается и похищается энергия, необходимая существам, которых по незнанию называют людьми.

Возьмём самых известных - вампиров. В одной из старых литературных зарисовок я создал героя, который смог самостоятельно изменить свою внутреннюю сущность настолько, что изменился и внешне, став похожим почти на классического носферату, разве что более симпатичного. Так я описал, как процесс изменения внешности зависит от развития и особенностей внутреннего мира, и именно сущности, его составляющей. Именно открытие и познание этой сущности, которую Пулман в трилогии "Тёмные Начала" назвал "демоном" (daimon - на греческий манер) и позволяет описать человека, как иное более сильное и "странное" существо.

Неслучайно, кстати, была такая реакция церкви на эту самую пулмановскую "фантазию". Он действительно очень подробно рассказал о том, что является правдивым, завуалировав поначалу под детскую сказку (для взрослых). А история с разделением демонов от человеческих существ описывает ту самую общественную стандартизацию и желание высших руководящих сил (тех, что тенями стоят за спинами глав государств и прочих вершителей "правосудия") ограничить сознание людей. То есть - сделать всех абсолютными людьми, не вмешивающимися в дела главных. По этой же системе построена и теория "Бога". Зачем вам, братья и сёстра, лезть в дела всевышнего?

Помните? "Пути Господни неисповедимы". В данном контексте эта фраза скорее намекает: иди-иди, не мешай, а то, кто знает, какой рок на тебя падёт в скором времени.

И так везде. Потому что тем, главным существам (и, конечно, они не люди), невыгодно, чтобы появлялись те, кто способен их видеть, и не желает слепо жить по их догмам.

Так вот демоны - или внутренние сущности - присутствуют или потеряны в вас. Но даже если сущность потеряна, если связь с ней сильна и насчитывает немало прожитых веков, остаётся память, которая позволит вам обрести друг друга - главное не упустить этот шанс. Случается, человек так и ходит открытым сосудом - и его могут наполнить чужие сущности. Так и попадают многие под начало других сил, становясь исполнительными марионетками. И даже не подозревают об этом. Они и расценят всё, о чём я говорю, как бред.

Не раз я сталкивался с людьми, чьи представления о мире реальном смешались с древними мифами, которые в настоящем - очевидно - звучат абсолютно иначе. И, привыкнув к обобщённому понятию "человек", они подводят под одинаковый смысл всех: инкубов, вампиров, фей. Примерно как в их представлении каждый человек должен вставать с утра на работу - и до вечера - после приходить, кушать суп и спать; жениться, разводить детей и так далее - так и инкубы (все до единого) летают во снах с хладными фаллосами, а большинство фей якобы вообще водятся в бутылках абсента. Понятно, что утрирую, но суть остаётся. Таково усреднённое мышление; им болеют, даже не замечая, что повторяют один за другим бред ещё больший, чем то, что кажется им, читая мои строки.

Наблюдая людей, иногда я вижу среди них тех, о ком пишу - похожих на человека, но не являющихся таковыми. Часто даже могу определить, кто именно передо мной. Это происходит на уровне чувств (тех самых, что за рамками известных), улавливается определённая энергия, движения, черты лица, глаза - совокупность множества факторов. Ведь, как говорил чуть раньше, развитие внутренней сущности отражается и на внешности тоже. И можно даже увидеть те самые отличительные признаки, о которых не просто так пишут в книгах (скажем, крылья, клыки, острые уши, кошачьи усы... всё возможно). И это не галлюцинации, а видение сквозь трещины мира, из-за фасада. Должно быть, у кого-то из вас тоже бывает подобное...

И, замечая, я улыбаюсь. Приятно видеть и знать, что вы ещё есть.
Ведь иначе, увы, остались бы только люди.
Тогда и миру конец.

А мне он нравится, всё же...

Сегодняшней куртуазной Луне, вечно молодому Шелли, начавшему эти строки, и кошке, мурлычущей рядом;
устами героя романа "Инкуб"...

To the Moon

Art thou pale for weariness
Of climbing heaven and gazing on the earth,
Wandering companionless
Among the stars that have a different birth,
And ever changing, like a joyless eye
That finds no object worth its constancy? (c) P.B.Shelley

Art thou cold for rigidness
Beyond the satin clouds covering nightly way,
Mystifying decadence
To me, who’s lying fey under the sway
As following thy image from the west,
Unveiling shapes of amaranth intimacy?

Come here…
My blurring clew of catly courtesy…
My cider-full… by thread of silver chord
Through open glass sneak in
Dressed in conspiracy
And purr under the wing of ardent sword

to take away the cold
And chalky weariness…
Companionless among the crossing fades
My lusting demoness
Of spades and lonesome Hades
Art thou alike me – ever dying shine
That finds no subject worth its constancy?

_{(c) Villard L Cord "INCUBUS"}