Жил был Курьер. И был он не простым курьером. В то время, как обычные – простые – развозили технику, пиццу и прочие довольно известные и полезные вещи, то этот – вешалки. Да-да, те самые нелепые плечики для надкожных одежд.

Каждый раз Курьер задавал себе вопрос: «На кой чёрт нужны эти вешалки?!», - хоть и понимал где-то в глубине своей странной, грустящей души, что неспроста эти вешалки производятся, и неслучайно его куда-нибудь с ними посылают. Но каждый новый день казался Курьеру всё чернее и чернее: вместо солнца фальшиво поблескивала золотая вешалка; вместо людей он видел лишь манекены, увешанные разноцветными тканями – и, незаметно для себя, он вдруг начал носить вешалки с работы к себе домой. А потом, через какое-то время, внезапно уволился. Сказал, задержавшись в открытых дверях на мгновенье – к удивлению многих, проросших задами в зыбучие кресла особ –, что решил открыть собственный бизнес.

Он развернул рекламную кампанию, в которой поведал своим потенциальным клиентам о новом интереснейшем бренде одежды. Курьер умело использовал всё, чем столь неумело оперировали его прежние работодатели: чёткие задачи, вирусный маркетинг, понимание целевой аудитории... Концептуальная составляющая брендинга и вовсе была названа «шедевральной» в целом ряде рекламных и прочих профильных (маркетинговых) газет. А уж идея с подвешенными на вешалках девушками-промоутерами, внезапно тянущими к людям свои руки, облачённые в качественную дорогую кожу, со словами, исполненными самых грешных фантазий и интонаций: «Возьми меня. Примерь. Я тебе в пору…», - так и вовсе вызвала дичайший ажиотаж у податливой до инстинктов и вульгарных желаний мужской (чиновничьей и прочей «высокой») аудитории.

К нему в фирму приходили олигархи и с удовольствием отстёгивали крупные суммы, приговаривая, причмокивая лоснящимися губами: «Словно вторая кожа… да, детка… вторая кожа…». И Курьер улыбался, учтиво провожая их до дверей, предупреждая лишь об одном: чтобы их новая кожа «никогда не надевалась на вешалку».

Но что людям до бессмысленных фраз, которые для них самих, в первую очередь, выглядят бессмысленными? В такие моменты, как приобретение новой одежды – они непроизвольно вспоминают про столь обычную и, казалось бы, безопасную вещь, как вешалка.
К несчастью, увы…

Внимание органов правопорядка коснулось Курьера, когда несколько его клиентов скончались от удушья. Их грудные клетки сдавило так, что воздух едва ли поступал в лёгкие – и смертельные мучения каждого длились не более часа (кстати, сейчас замечаю, что именно этот срок обычно назначают курьеру на совершение одной рабочей поездки). А куртки – того самого бренда «Новая Кожа» -, что на них были надеты, так и не получилось снять. «Как будто они впились, приклеились к коже погибших» - такими были примерные слова из отчёта коронёра.

Спустя несколько подобных инцидентов на фирму к владельцу бренда – Курьеру – направили проверку, с милицией. С виду обычное здание с главным офисом в тихой мансарде, окна на реку… Ничего странного, или опасного. И проверка сама не совсем понимала, что она хочет найти – ведь все эти «смертельные недоразумения», как их назвали в газетах, действительно были больше похожи на недоразумения, ибо в ином случае следовало бы признать, что дело пахнет мистикой. Но, «что за чепуха!». Проверка смеялась, подходя к дверям фирмы, видя, что сам хозяин, улыбаясь, уже встречает их на пороге, приглашая: «Слышал, зачем пожаловали. Проходите, всё покажу, расскажу».

Свою экскурсию он начал с конца производства - с комнаты, где ожидали своих клиентов уже готовые изделия. Кто-то из проверки удивился, почему Курьер не использует вешалки. На что хозяин поморщился, но ответил, что использует их – иначе. Ни одна комната не проявила ничего подозрительного, но перед отделением обработки кожи, Курьер предупредил, что «сейчас они узнают тайну его фирмы – и не должны будут рассказать её никому».

Войдя внутрь, в глаза членам проверки бросились огромные куски кожи, сохнущие на вешалках. С некоторых даже капала кровь…

И только кто-то хотел было задать очевидный вопрос (начинающийся на «почему»), как, внезапно, из-за стены (в конце комнаты) с большим монитором и удобной софой перед ним – раздались крики. Милиция встрепенулась: «А что у вас там?». И, загадочно улыбнувшись, Курьер вкрадчиво, чуть манерно пропел: «Там - моё ноу-хау».

С видом крайнего удовлетворения он подошёл к «зоне отдыха», из-за стены которой раздавались крики, и, раскинувшись на софе, нажал кнопку на пульте, включающем видео-связь. «Не стойте вы так. Не смущайтесь, подходите, садитесь» - предлагал хозяин гостям, а на большом мониторе происходило зрелищное действо, в котором три обнажённых привлекательных девушки с изящными кукольными лицами избивают до смерти подвешенного на вешалке человека дубинами – конечностями манекенов.

Проверка застыла в немом оцепенении. Курьер, попивая коктейль, деланно сокрушался: «Я ведь предупреждал тех людей-недоразумений, что не надо вешать мои куртки на вешалки. Они ведь так сильно страдают на них, что без правильного ухода – тут же теряют голову». «Но… нно… зачем?» - едва выдавил один из членов проверки, не замечая, как за ними сгущается сумрак неразглашённого ноу-хау.

И, рассмеявшись в ответ, Курьер лишь махнул им рукой, как будто прощаясь, навек, приговаривая зловеще, как заклинание:
«Затем, чтобы кожа была мягче…»

Что ж, не думал, не гадал специально... Но идея родилась внезапно, и вот - новый (выходит, уже традиционный) иронично-сатирический стишок на Новый Год. Возможно, немного злее, чем раньше. Но злободневно, и кому-то окажется почти так же понятно, как и мне.

Читать мой "пудинг" лучше ритмично, чуть отрывисто, иногда торопясь вперёд, но останавливаясь, и, отдышавшись, завершать - словно глотая кусок. С настроением чуть грустящего клоуна и чёрной иронией персонажей Black Books. За что отдельное спасибо Дилану Морану и квестовой игре The Whispered World - за вдохновение.

______

Пуди-Н.Г.

Нет. Не надо желать. Ничего.
Я устал от пустой болтовни.
Подарите мне пудинг – он лучше всего:
Всей удачи, здоровья, любви.

Я не против молчания и тишины…
В новогоднюю ночь разжигают костры
В небесах… искры снега мешают мне спать
Хоть за пудингом время смогу скоротать.

Пудинг разный бывает. Горящий, цветной…
Кровяной, мозговой, кокаиновый… мой
Сверху носом морозного деда украшен,
Снежной девы пропитан утробной водой.
Перемолотый кролик, немного гвоздики,
Полбутылки шартреза и детские крики,
Полкило запятых, иудейский венок…
Всё, что за год скопилось, пойдёт ему впрок.

Я не против страдания и наготы…
В новогоднюю ночь маринуйте мечты
В животах… год потратив на опорожненье
Не случившегося, увы, пищеваренья.

Так что нет. Не желайте совсем. Ничего.
Не кричите: «Откройся, Сезам!».
Подарите мне пудинг – он лучше, его
Я хотя бы размажу по Вам…

Китс, Шелли, Блейк, Байрон... все вместе в одной комнате в наше время...
Какие они... и какими бы они не были...
Здесь, возможно, начнётся серия зарисовок, где мысли и сатира, реальность и гротеск смешаны воедино.
Считайте это своего рода прологом... написанным в этот адский палящий задымленный день.

Общежитие Мёртвых Поэтов
Байрон небрежно захлопнул дверь, повесил на крючок старомодную шляпу и, не снимая ботинок, прошествовал к середине комнаты, встав под люстрой-пентаклем, просматривая свежий номер жёлтой, почти охровой, прессы. Он любил лирику этих второсортных газет, развлекая себя очередными «талантами», пишущими всяческую небывальщину, почти как поэты прошлых веков, под дурманом современного синтетического вдохновения. Вот и сегодня вновь наслаждался причудами журналистов, наперебой, голосами из фильмов и пьес, несших эпитеты жесточайшей жары в раскалённые массы.
- Послушайте только, что они пишут! – скандировал Байрон под сводами треснувшего потолка, - Демоны ада, скрипя стальными зубами, царапая землю, вонзая горящие иглы в бурлящие плоти, вырвались на поверхность и, обуздав солнце, заменили дыхание дымом и ударили воем солярным по душам и чревам людей!
- Роза больна! Они все больны! – выкрикнул из ванной Блейк.
- Их имена написаны огнём! – пробурчал с кровати сонный Китс.
- Они не понимают истинной красоты стихии! Хотят изменить её, сделать своей слугой и своим творением! – кокетничал со своим отражением Шелли.

Байрон огляделся с улыбкой. Его лучшие друзья – все они были здесь. С тех пор, как эта странная комната-круг стала их святилищем, тайным пристанищем, через которое они в множествах лиц и имен плели незримые связи интернет-паутин, Поэты были неразлучны, как в сборнике слов на запыленных полках безвременья. И хоть давно уже они не писали шедевров, лишь цитировали сами себя и бросали небрежные фразы в эфирных комментах, они были всё те же – великие маги поэзии, философии жизни, заброшенные современной трагедией в храм тающей штукатурки и чёрных запрелых углов, ржавой воды и растворимой лапши со вкусом абсента.

Блейк, в своё время открывший немало дверей, разучился их закрывать. И часто, когда по ночам пробудившийся Китс, баюкая свечку, искал монитор, натужные звуки, доносившиеся из ванной, заставали его врасплох, и он ронял непослушное пламя, проклиная (в «серебряных» фразах) нарочитую непредсказуемость Блейка, туша тут же возникший огонь неколебимой струей своего поэтического пера.
К слову, этим пером на заборах, на стенах, на клумбах у зданий судов, и подле скамеек с детьми в парках быстрых соитий, Китс писал своё имя, как прежде сонеты для дам и кармических ламий, нанизанные строфами граций на его романтический пыл.
Шелли же часто гулял… его звали эскортами в клубы, он сопровождал кавалеров и дам; а, приходя, сбрасывал высокие сапоги и, таинственно, вытирал яркие губы, слизывая растёкшуюся от перегрева чувств тушь. Иногда он просил называть его Мэри; любил открытые платья и кружевные чулки, и рассказывал Байрону, как прекрасен в постели, кокетливо играя сосками, бросая ему на колени шёлковые трусы.
Байрон скрывал, что иногда они встречались на лестничных перелётах, потому брезгливо отбрасывал в сторону «дикие тряпки», приковывая взгляд к излюбленной «солнечной» прессе или главным страницам виртуальных дневников, в поисках вдохновения для очередной иронической эпиграммы.

- Не закрывайте двери! – кричал из ванной Блейк, перечитывающий Бракосочетание Рая и Ада.
- Ох, сегодня такой день! Главное, чтобы не оказался Франкенштейном… - манерно пудрился Шелли.
- Ночью найду новые места, где ранее не было написано моё имя… - сомнамбулой бормотал Китс.

Байрон оторвался от очередного газетного перла и, усмехнувшись, налил себе дешёвого пива в гранёный стакан. Он уже давно привык к этой жизни, даже смирился. Подкармливал чипсами паука и спал на пружинном матрасе в одной из полукомнат на острие люстры-пентакля. Ему казалось, что все они здесь собрались для некого обряда, и не хватало лишь пятого, чтобы завершить ритуал, но не было такового. Может и нет, может пишет сейчас эти строки…

Каждый из Поэтов был исполнен болезни, лекарство от которой, увы, никто не знал. Так и жили они все вместе в покинутом общежитии, уже второй год не платили за квартиру и среди многих людей не выделялись ничем. Даже имена больше не несли былой ценности – любой мог назваться одним из них. И сами Поэты уже не знали наверняка, кто они.

Похитив бычок из полураскрытого рта отключившегося, вновь перебравшего с кислотой Китса, Байрон пустил кольцо дыма к закоптелому «небу» и, заметив, что место у монитора свободно и манит рисунками Блейка на рабочем столе, избегая липких рук Шелли, сел на расшатанный стул и, ухмыльнувшись, загрузил окно браузера, с едкою мыслью отметив:
«Сейчас потроллю…»

Смеющиеся молоточки отрывистых клавиш наполнили комнату современной поэзией истинных гениев слова, утративших силу под накипью синтеза жизни и известью тухлых умов.

Средь иллюзий открытых дверей и незримых имён на пенной воде, под обманом романтики лун и концентратом опиумного вожделения…

_________

Песня к празднику... (и фраза в блокнот...хехе...)

Keltic Cowboys - Kiss My Irish AssKiss my Irish Ass!

Do kids eat rats?

Do kids eat rats?
Like purring cats?
Do they say "meow"
And fur on beds?
Do they stay small,
Roll into ball,
Do they need grammar
To be crammed?
Do they have paws?
Do wash their nose?
Do they have fun
Hunting their tail?
If kids're not cats
Then, I afraid
They're not the things
That must be hailed.
______

Также можно прослушать запись оригинала (маааленький размер) в моём прочтении... *улыбнулся, приглашая*

Есть и перевод...

A role-playing musical excerpt!

A real rummy swashbuckling adventure comedy song!

PIRATES OF OUR OWN

 

 
Концептуальный арт и аутентичный пиратский флаг by MarieLaReine (клик картинку)

Cast:

C - Captain (deep, fierce, incentive)

B - Boatswain (loud, romantic, expressive)

PQ - Pirate Queer (ringing, uncertain, queer)

G - Grog-a-holic (drunk, sleepy, irregular)

PC - Pirate Cynic (mocking, ignorant, cynic)

R - Rumpire (pathétique, sucking, French)

ST - St. Gunner (tranquil, dreamy, saint) 

SS - Sea Slaught (peppery, Italian, -ress) :))

	Lestat de Llamorte - Pirates!!!
	Скачать Обсудить	Realmusic.ru

___

 Chorus:

Set up the sails and rum the blood

Madden across the sea

Aye, we are pirates of our own

Just as we seem to be!

 

Give us yer booty, and be gone!

Say “hey” to Davey Jones!

Aye we are pirates of our own!

Creaking our salty bones!   

 

Ahoy!     

___

 

C: I left my wife for the Kraken’s breath

Thrown outboard her fee...

B: Look there she goes into the mouth

Of a giant manatee!

 

PQ: Everyone told me I’m a queer¹!

Actually, I never was!

PC: So, now you are the pirate queer!

Gee, what a shameful prose…

 

G: I loved a girl, oh beauteous maid!

Yet, she hated grog!

PC: Ooh… Tell me again, how much did you pay

For the holds² of that chicky-log!?³

 

B: “O, Captain, my Captain!

Our fearful trip is done!”⁴

C: Well, I’m not in to that Whitman’s whine, so...

It has just begun!

 

PQ: Oh, gosh, look, he has fangs and cloak!⁵

PC: Guys, we have here a vampire!

R: ‘tis not a cloak but a sailcloth   

And, I’d rather say “a rumpire”⁶

 

ST: I used to chime, playing my bells

In a peaceful and quite place…

PQ: Now you strike with awes, playing our balls!

Oh, the cannon balls⁷, I mean… really…

 

PC: Say, how’d ya like to be called…

A piratess…⁸

SS: Watch ya tongue, ye sea slut,

Or I’ll make you a spikeless!⁹

 

B: Ahoy! I see the land!

PC: Oh, we’re in again for some treasure sand…

C: Rejoice, we’re in again for the wind, that’s free…

And the vast intriguing… eh…

PQ: Holds?

PC: Aye, holds of the sea!¹⁰ 

___

Примечания далее...

Подсел на эту песню из третьей части отличного пиратского сериала-квеста Monkey Island.


Краткая предыстория:
Герой набирает команду из бывших пиратов, уставших от моря, образовавших на суше поющий морской квартет.
Правда, четвёртого члена команды они где-то потеряли, а трио звучало не так круто, и они решили открыть парикмахерскую.
С юмором и пиратской смекалкой герой убеждает их отправиться с ним в плавание, однако при первой же морской потасовке они оказываются увлечены нет, не битвой, а большим красивым китом справа по борту...
В ответ же на упрёки главного героя они припоминают "одну песню", рифмуя слова с репликами главного персонажа.

Текст этой забавной музыкальной миниатюры можно прочитать здесь:
тырк ссылка

Безусловно, особый кайф получаешь, когда сам выбираешь эти самые реплики, но и сама мелодия (особенно припев) весьма радует.
Любителям пиратской тематики и просто хорошего юмора (и фолка немного) рекомендую.

Посвящается многим... и никому. Каждый сам решает, каким быть.

***
Недопоэты, недомузыканты,
Недофилософы и недодевианты,
Недохудожники и недомизантропы,
Недобезумные!.. поделки недобога…

Недоискусству преданные слепо,
Встречаете во всём приставку «недо»!
Недосадисты, недонеформалы,
Недопреступники и недорадикалы…

Недоживые, проходите мимо!
На улице хватает недомимов!
Недовеликие и недосовершенства,
Вы верите в своё недоблаженство!

Недомечты... вам не достичь их будет!
Недоглупцы, вас осторожность сгубит…
И недобитых недосмерть уложит
В недотворений строфы… не поможет…

Недолюбил тебя, мой недоидеал…
Недоласкал, недоимел, не вспомню
Твоих недогрудей недоовал
И недострасти сохнущие копны…

Ты недостаточно красива для меня,
C глаз убери свои недошедевры!
Тебе, мой нищий друг, недостаёт
Таланта… только треплешь себе нервы…

Недоизящна, недоинтересна,
Как многие другие – недогрéшна…
Недочестна, да-да, с самой собою…
Завязшая в болоте недоболи…

Недостихи, недорисунки, -песни,
Недодела, недожеланий – бездна!
Всё бесполезно! Бьют недокуранты…
Недопоэты, недомузыканты…
_________

Вот, наконец, спустя шестнадцать лет (ох, прости, что так долго!) пишу тебе письмо, милая мама.

Живу хорошо. Дела потихоньку налаживаются. Помнишь, ты говорила мне, что к миру нужно привыкнуть? Мне кажется, я поняла смысл твоих слов.
Когда мы общались в последний раз, мне было только десять. Хотелось верить в то, во что не верят взрослые. Да и не прислушивалась ко всему. А потом, как выросла, встретилась лицом к лицу со всем, о чём ты мне рассказывала.
Сложно, конечно, было одной. Но ничего. Здесь все одиноки. Каждый придумывает себе друга. Недавно видела старичка, который верил, что выгуливает собаку. Он просто волочил за собой по земле ошейник, называя его ласково: "Джерри". А знакомый сирота постоянно бродит по кладбищу в поисках могилы отца. Он уверен, что отец там, и зовёт его. Но нет плиты с его именем...

Я рассказываю тебе о тех, кого зовут сумасшедшими, потому что знаю их лучше всего. Их молчание и наивная одержимость выглядят осмысленными, настоящими. Как-то сразу замечаешь среди серой толпы этих странных людей с испорченными механизмами внутри. Но ведь именно благодаря им что-то меняется, мама. Они видят то, что люди изобретают, насмотревшись на них. Так появляются виртуальные ошейники с записанным собачьим лаем, а в глобальной сети открываются сайты, где каждый может ухаживать за могилой своего родственника - не нужно искать плиты, тратить уйму времени, можно даже запрограммировать полив цветов и воздаяние молитв с помощью планировщика заданий.
Вот правда, сами сумасшедшие способны создать нечто гораздо более ценное...

Ты, наверное, уже поняла, что я сама немного "другая". Впрочем, вполне обычная в сравнении с теми, о ком я рассказываю. Но у меня есть идея. Я знаю, почему я такая, мама. Сейчас, попробую объяснить.
Так вот - я искала своё призвание, и решила стать проституткой. Величают, правда, представительницей сферы интимного досуга, но суть одна. Не пугайся, я предохраняюсь. Хоть считаю, что это бессмысленно, исходя из моей идеи.

Дело в том, что в свои двадцать шесть я настолько устала от постоянной пошлости мира, что вынуждена была как-то изменить свои прежние идеалистические взгляды на нечто более приемлемое. Повстречав много людей, наблюдая за жизнями, слушая новости, просматривая сообщения в блогах и всякие там комментарии, я поняла, что каждого в этом больном мире можно назвать шлюхой. Угождают друг другу, облизывают с ног до головы, льстят, хвалят без повода и причины, говорят глупости, несуразицу, в надежде ухватить смысл речи другого, показаться милыми (какое идиотское слово!), запомниться, засветиться, задержаться немного "наверху". Все они шлюхи - по жизни. А я, мама, такой быть не хочу. Кто-то пьёт, кто-то курит, кто-то убивает, а я решила быть проституткой. Чтобы отработать свою смену и иметь возможность послать всех к чертям и заняться собой. Чтобы шлюхой меня могли называть только мои клиенты. И то, я даю им тело, а не общение. И не позволяю относиться как к куску дерьма. Хочешь меня? На, возьми. Молча, ни слова, мне хватает блядей на улицах, на экране - повсеместно.

И ты знаешь, что хорошо, мама? Я получаю от этого удовольствие. Ведь это заложено природой - удовольствие от секса. Всё остальное выглядит неестественным.
Правда, ты не грусти, мама... жить мне осталось недолго... лет десять-пятнадцать. Может, шестнадцать. Снова шестнадцать лет... Я больна. Врачи не поставят диагноз, не помогут лекарствами. Это неизлечимая болезнь...
...воля и непрогибаемость...
Но ты не грусти... всё у меня в порядке.

Закончился перерыв, мне надо идти работать.
Тогда, увидимся... лет через шестнадцать...
Я расскажу тебе, как прошла моя жизнь...
Ты только пришли мне адрес, чтобы нашлись...

Твоя дочь.
Люблю...
хоть ты и была такой же ненавистной мне чёртовой блядью...

Picture by Bellicose Butterfly

Пародийная песня-стихотворение.
Петь на мотивы песен Otto Dix (они все одинаковые).
Надеюсь на вашу фантазию, удачного вокалирования...
_________

Рыжие киски выпили виски
Выпили виски рыжие киски
Нет больше виски, что делать кискам?
Заело диски, кончилось виски…

Кислые глазки, старые каски
Рыжие киски не любят сказки
Краску вдыхают, корчатся криво
Как же без виски кискам уныло!

Кто же придёт на их стоны кошачьи?
Кто же услышит сквозь гомон собачий?

Рыжие киски выпили виски!
Никто не придёт рыжих кисок потискать
Никто не подарит бутыль дорогую
Скорее плиту принесут гробовую…

Новогоднее Чудо

- Что случилось? Опять!?
- Этот тоже ждёт чуда...
- Заносите в палату...
- Нет, оставьте! Не буду!
- Не забудьте связать...
В чём причина болезни?
- Новый Год...
- Ерунда...
Разберёмся на месте...
- На мосту подобрали...
Собирался топиться.
- Вам хлопот не хватает?
Пусть народ веселится!
Если кто и помрёт - то совсем не проблема...
Может он-то тогда, наконец, протрезвеет.
Перестанет искать чудеса в Новый Год,
И за чудо своё никого не убьёт.

Был один, всё копался на дне унитаза.
Подхватил много разной нелепой заразы.
Вот и чудо нашёл - в лихорадке сидит -
Новогодний пиздец, но зато не хандрит.
Позабыл напрочь, что на дворе Новый Год...
Будет чудо, если ночь переживёт.

- Что же делать?
- Все яростно сказки хотят.
Либо пьяные бродят, либо в грусти молчат...
Только будет наутро стандартный пакет:
Похмелье и кислые щи на обед...
И пухлые лица надоевших людей:
Жён, сыновей, мужей, дочерей...
Дай бог никто больше в дверь не постучится.
"И вас с Новым Годом, удачно напиться!
Желаю, чтоб чудо с вами случилось...
Чтоб реанимация не припозднилась..."

- Там в пятой палате мальчику плохо!
- Скажите, случайно не с планеты он «Лохо»?
Вот он – Новый Год! Сплошной лохотрон!
Иллюзий блестящих причудливый звон…
- Ревёт и брыкается, зовёт Деда Мороза.
- А нет у него из снежинок поноса?
Здравствуй, парниша, я – Дед Мороз!
Ещё закричишь – откушу тебе нос.
Как вёл себя? Плохо… Я знаю ответы…
Что хочешь в подарок? Что-что? Пыстолеты?
Вот старый TT, от души отрываю.
Проверь на себе, а то вдруг не стреляет…

Развейте же миф, наконец! Все улыбки –
Лишь часть ритуала, как слёзы – в поминки.
Салат оливье вместо сладкой кутьи,
Унылый поток всякой галиматьи,
И ёлки заместо гробов – встаньте в круг!
Чудесно излечится каждый недуг!
И будет всё лучше в Новом Году!
И всё в пустоту… в пустоту… в пустоту…

- Шестой задыхается!
- Христианин?
- Еврей…
- Это мило, тогда и чёрт с ним…
И так не дождётся сегодня чудес…
Хануки давно был священный конец…

- Неужто, не верите вы в чудеса?
- Я верю в себя, прочее – ерунда.
Способен сам чудо себе сотворить…
Но не ждать, не желать, не страдать, не просить.

- Скончался седьмой…
- Что целовался с рекой?
Чудес не дождался, с землёй попрощался…
И многие тоже чудесно уйдут…
Не узнав ничего, словно раны, сойдут,
Оставив едва лишь заметные шрамы…
Ведь проще принять какой скорой отравы,
Но нет, ради чуда спешат умереть…
Назначьте заранее чудесно отпеть!
Не лучше ли жить, создавать чудеса,
Чем веровать в сказки некого подлеца?

«Пусть сложится лучше год приходящий…»
Ах, саван чудес такой ветхий, манящий!
Он тянет, зовёт погулять по болоту…
Всё это внутри вызывает лишь рвоту…
- Там пятый…
- Чудесная пуля в висок?
Отправьте посылкой Деду Морозу кусок…
С подпиской: «К чудесному Новому Году
Примите послушную нежную ногу…
Тушите с фальшивыми поздравлениями,
Осколками веры и прочими испражненьями…»

Всё, всех с Новым Годом.
Чудес не желаю.
На этом свой праздничный сказ завершаю…

В весьма суеверной семье появляется ребенок.
Родители тотчас тащат новорожденного к гадалке, чтобы узнать его судьбу.
Старая цыганка кладет дитя на стол и раскладывает перед ним всякую всячину — пачку сигарет, бутылку водки, стакан анаши, марихуану, баян с героином, порнографические журналы и видеокассету с гомосексуальными утехами. К чему ребенок потянется — от того самого его в жизни и нужно беречь.
Все замерли в ожидании, чадо растерянно озирается, а затем радостно сгребает все, чем стол богат, в охапку и прижимает к себе.
Родители в шоке, однако цыганка их успокаивает: "Ничего, ничего — музыканты тоже люди…"

They called me Jesus
When they let me in.
They called me Judas
When unleashed the sin.
They learned how to spread arms...
They vainly tossed...
Until all their endeavours were crossed...

Whoever let me in...
You let me out.
I'll share my intellect with coming crowd,
And sing my sermons
To the world subconscious
Being totally controlled
By wicked potions.

That falsehood you believed,
Then called me Judas...
My Jesus laughs at your
Deceptive prudence.

Предлагаю ненадолго окунуться в мир пиратской иронии.
Эту поэму я начал писать в начале лета. Добрался закончить только сегодня.
Название неслучайно, благодаря небезызвестному ролику на основе фильма Пираты Карибского Моря.
Завершил, отчасти вдохновлённый картиной, которую сотворила MarieLaReine. Понравилась! Merci!
Учитывая то, что рифма нечёткая, и есть некоторые интересные акценты, особенно в диалогах,
выкладываю так же аудио-файл с моим прочтением данного произведения.
Как раз ночью записал, с улыбкой... *улыбнувшись*




Куда делся ром?

Предлагаю музыкальный прикол, что не совсем свойственно автору данного дневника.
Я слишком серьёзно отношусь к созиданию, но сегодня был слишком неадекватен, чтобы исполнить нечто серьёзное.
Видимо, поэтому и родилась следующая композиция...

Расскажу немного о том, что вы можете услышать.
Это - отчасти пародия, отчасти насмешка с элементами панк над множеством современных псевдо готических групп, во многом девчачьих. Неслучайно, поётся песня от лица девушки. Она - обычная. Она сама знает об этом, и не скрывает. Однако, хочет стать частью неведомой субкультуры, и, нахватавшись по-быстрому всего отовсюду, рвётся показаться не такой, как большинство.
Подобный сюжет можно увидеть и в последней серии предпоследнего сезона немалоизвестного South Park, называемой Ненаказуемый (Ungroundable), в которой в местной школе появились "вампиры", которых все стали сравнивать с готами, в то время, как эти самые "вампиры" были обычными людьми, зафанатевшими от Сумерек и сменившими прикид в местном модном эмо-гламур магазине.
В лирике песни присутствует подобная ирония. Также это мини-пародия на американский гламур-готопанк (Avril Lavighne) и некоторые мажорные песни The Cure.
В конце песни снова можно вспомнить South Park и песенку про воображение...



I’m an ordinary girl
In this ordinary world
Nothing ever changes
Life goes without surprises

I’m an ordinary girl
In this world where all is boring
But I need some fun to grow in
My imaginative heart!

Ruining crypts of mouldy boredom
I run to another world
Where freedom is accomplished
Where weirdness beholds
I forget about simple
Uncreative tainted world
Maybe this’ a kind of madness
But I’d trade my routine for another world!

That cranky world
Where dead can walk, they even talk
Where happen things
That makes you scream
Or laugh until you loose your teeth
Oh, look, they’re dancing on the floor
With Edgar Allan Poe!
Another world!
Where happen things that real one can’t even dream
There every move and every word creates a sense
Of pure foolishness!

Считайте эту вещь некоторой отдушиной, критикой и усмешкой... *улыбнулся*
Будет интересно послушать ваши комментарии, и, может кому даже понравится...
Делалось-то это быстро, так как некогда прорабатывать приколы, есть работа посущественнее...
Но... Welcome!

Гротеск на тему людей в больших наушниках на улицах города...

Он так долго ждал, так долго копил, так долго хотел получить их…
И вот, настал тот день, когда он надел на свои уши эти огромные наушники, которые обхватили его голову так, что он стал похож на странное существо – некоего гуманоида из нелепой галактики невообразимо больших ушей.
И так каждый день он ощущал, как эти огромные наушники обхватывают его маленькие уши, и он представлял, что это огромные вагины, которые сомкнули свои влажные губы на его маленьких фаллосах.
А однажды случилось, что эти огромные уши взяли и откусили его маленькие…
Всё потому, что, как часто в жизни бывает, наслаждение не может быть без боли…

По чёрному-чёрному снегу
В чёрном-чёрном плаще
В чёрной-чёрной маске
С чёрным мешком на плече
По чёрному-чёрному лесу
Из чёрных-чёрных домов
На чёрных коней колеснице
Проносится чёрный рок
Он чёрной-чёрной рукою
Сильно-сильно бьёт в дверь
Выламывает с петлёю
С чёрной улыбкой своей
И чёрным пустующим взглядом
Рыщет в каждом углу
Чтобы чёрным-чёрным ртом
Высосать кровь твою...

И бледное-бледное тело
Засунув в чёрный мешок,
Он с чёрной ухмылкой промолвит
«Ну... с Новым Годом, дружок…»
_________

Поздравляю всех с наступающим!!!

Even finding myself in the land of pink,
Where grass is pink and air’s pinky stink
Turns you into gink and you cannot think
Of some thing which is not veiled by pinky silk,
I won’t feel myself weak from that kind of sick
That in a blink bites you with pink sting
And forces to wear pink noodles on ears
Watching at world from the broken hair-pot
With shadowed eyes which are poor disguise
For infantine minds and ridiculous odd…
Surely not! I will run as quick
As I can just to deny that pink
Which is everyone’s curse here behind the pink doors!
And what do you think?! Even absinth is pink!
The picture is bleak… Even finding myself
In the land where pink drugs are cramming the shelves
I’ll stay on my black… It’s more pleasant for me
To be told of as “goth” than a “pinky queer”…