Аккорд, еле струны дрожат на гитаре. Молчит фортепиано, оборвана флейта. Вы песни мне, сами собой, наиграли О том, что я раньше не знал, а жалею. Вы - дождь, промочивший бродягу до нитки. Вы - солнце, которое тут же согреет. Струна – у Паганини на скрипке Вы – мёд, от которого быстро пьянеют. Вы – сон, от которого мне не проснуться. Вы – роза в парижском, изысканном стиле. Вы – плен, из которого мне не вернуться. Вы – ветер, такой долгожданный при штиле. Я – Ваш. Ваши руки я нежно целую, И губы касаются шёлковой кожи. Париж…На асфальте Вас дети рисуют. Mon cher, как Вы на королеву похожи. Мадам, без Вас убого убранство! Мадам, Вам мало в Париже пространства? Мадам, Вы так безумно красивы! Мадам, Вы далеко от России.