Ты ей не верь. Она по жизни – лгунья!
Твоя любовь, всего лишь сладкий приз.
Её зовёшь то ведьмой, то колдуньей,
И выполнить готов любой каприз.

Но каждый раз, тебе, давая слово,
Что никогда не будет больше лгать,
Бессовестно обманывает снова.
И ты ей веришь... хочешь лжи опять...

Ах, эта правда... горькое лекарство...
Вкусней фальшивый, сладенький сироп...
Ты пьёшь его с упрямым постоянством,
Закрыв глаза... не видеть правды чтоб...

Ты – мотылёк, пришпиленный булавкой,
Среди десятка схожих мотыльков.
Тебе порой приходится не сладко...
Но выбрал сам свой путь... и он таков...

В её альбоме имена и лица –
Боишься не найти себя там вдруг.
Коллекцией своей она гордится,
Удачливой слывёт в кругу подруг...

Любого обнадёжит без раздумья,
Продаст свою любовь за медный грош...
Ты ей не верь. Она по жизни – лгунья!
Но... впрочем, сам желаешь эту ложь...

Ольга Христолюбова