Мерный топот кроссовок.
Вечернего леса прохлада.
Заповедная тропка.
Приветливый шепот листвы.
Я бегу от любви...
От любви, что досталась в награду
в предзакатные годы,
когда величают на "вы".

Я бегу от любви,
подбирая слова сообщений.
Мажу пальцем по буквам
и жутко от этого злюсь.
Всё пытаюсь про боль,
про опасность таких увлечений,
но Т9 упрямо
печатает слово "люблю".

Мне хотелось бы прозой,
но снова выходит стихами.
Строки наших признаний
свиваются в общую нить.
Я бегу от любви,
беспощадно насилуя память.
Не за тем, чтобы вспомнить,
а чтобы скорее забыть.

Только трудно забыть
мелодичный, ласкающий голос,
и совсем невозможно -
тепло незабудковых глаз.
Я бегу от любви...
постоянно пытаясь на тормоз,
но, как дама-блондинка,
опять нажимаю на газ...