Когда приходит медленный рассвет,
Освобождая мир от наважденья
Сияющих созвездий и планет,
И серенады Млечного теченья –
Ты отпускаешь сны из-за ресниц
В страну, не понимаемую мною,
Наполненную синью медуниц
С жужжащею над ними стрекозою.

Сны улетают, облачно дымясь,
За шторы, разрисованные красным,
И я встаю, твой торопливый князь,
Заранее с тобою не согласный
В том, что пора мне бриться и курить
У форточки, распахнутой в надежду
На розоватом личике зари,
А ты лежишь раскрыто и небрежно.

Вставай, вставай! Последний, лёгкий сон
Вдруг превратился в бабочку цветную,
Красивее, чем важный махаон,
И влип в стекло, шурша и негодуя.
Сложив ладони в замкнутый пакет,
Я выпускаю нервное созданье
В подросший и задиристый рассвет,
Проникший до конца в моё сознанье.

Бликует многоцветье сентября
На бабьем лете...
Бежевый халатик
Распахнут настежь, как бы говоря,
Что ты всегда готова для объятий,
Для повторенья вечера вдвоём
И части ночи, скомканной и смятой,
С проспавшим всё на свете сентябрём –
Пока не жгущим листья Геростратом.

Журчит вода, заведомо творя
Всё то, чего мужчине не касаться.
На глянцевом листе календаря
Двойная цифра, может быть, двенадцать,
Но мне её разглядывать не след,
Я нахожусь всегда в реальном мире,
Скрипящем, как разболтанный паркет
В отдельной однокомнатной квартире.

А кухонка с куриное яйцо
И хорошо, что в ней не развернуться,
И можно постоять к лицу лицом,
И вновь рукою таинства коснуться,
И напряжённо буркнув: чёрт возьми!
Уйти под солнце в мир без наважденья,
Заполненный такими же людьми,
Живущими терпеньем-нетерпеньем...

Игорь Белкин