Девушка стояла, уткнувшись в его плечо, вдыхая аромат его духов: терпкий, будто крепкий чай с лимоном, горьковатый, словно запах поздних осенних хризантем. Он не такой как другие. В нем всё особенно – особенная улыбка: иногда ехидная, но всё равно так чувственно обаятельная, как у чеширского кота…а иногда добрая, мягкая..У него особенная походка...  И взгляд... даже мурашки по коже... Кажется, что она бесконечно бы им любовалась, что всю жизнь могла бы стоять вот так, без движения, уткнувшись в него, и держа за руку так, когда ее пальцы только чуть касаются его ладони. Он говорит еле слышно: «У меня руки дрожат, чувствуешь…?» Она чувствует. Она чувствует, как бьется его сердце: приглушенные, но быстрые, неритмичные удары. И больше ни одного звука вокруг. И становится так сладко…даже слишком. И как будто время остановилось. И ничего больше не имеет значения.

                                                                                                    * * *

Она сидит на широком подоконнике, поджав под себя ноги, и рисует на запотевшем от  теплого дыхания стекле, три привычных слова: «Я люблю тебя». Если бы она умела рисовать, то написала бы его портрет: фиолетовым мелом на мокром асфальте, цветными красками на старых обоях, помадой цвета засушенной розы на зеркале...Если бы она умела петь, то сочинила бы для него песню...Если бы она умела писать стихи – то написала бы ему красивый, лиричный, чувственно-нежный стих...для него..о нём. А пока...всего лишь  три этих простых, но очень мелодичных и ярких слова: «Я люблю тебя»

                                                                                                    * * *

 За окном льет непрекращающийся дождь. Это небо плачет.

                                                                                                    * * *

 телефон молчит, а его пронзительное молчание громче любого звука.

И только слышно как в кухне из крана капает вода....