Решила я вчера вечером заполнить пробелы в кругозоре и посмотреть-послушать, что из себя ВИА Каллисто с новым вокалистом.
Скачала, значится, видео концертное, и давай смотреть. Ну и Сергевна под ногами крутится, ей интересно.
Ну я ей для начала рассказала, где кто, Причём товарища Сухова дитё признало сразу, запомнила, видимо)) "Это козочка рогатая, это ёлочка мохнатая дядя Андрей, это - дядя Дима, это - дядя Шурик, это - дядя Джо, а это - дядя Артём, мы щас на него смотреть будем!"
Основная проблема оказалась в том, что мелкая находилась в опасной близости от стола... В итоге - порвали два баяна четыре удара головой об стол. Не сильно, но факт.
Ольга так старательно копировала вышеперечисленных "дядь", с таким усердием трясла хаером...
Жаль, на видео заснять не получилось, дома перегорела половина лампочек и царит романтишный полумрак.
Эх, дети басистов... Тяга к тяжеляку и слабые места вырисовываются уже в детстве))

Научить её "козу" показывать, что-ли?..

Играли в фотомодель и фотографа (написано в детском журнале "ролевые игры" - значит, ролевые игры!)))

Наслаждайтесь видом Прекрасной и Удивительной Ольги)

фото (исходник, так сказать) - avk00.

Стекло, слава Богу. Ольга не ест. Хотя я ни в чём уже не уверена. Ольга питается бумагой, мылом, товарные чеки использует, как сосательные конфеты. Один раз съела кусок полиэтиленового пакета, а в другой раз - журнал "7 дней". На выходе буквы были читабельны. Делайте выводы)

Вобсчем, пошла я, как правильная Мать-Ехидна мыть голову перед прогулкой. Минут на 15. Заныкала все потенциально опасные и ценные девайсы: ноутбук, пульты от ТВ, мобильный телефон.
Возвращаюсь вся такая распрекрасная, мокрая и в полотенце. Руки заняты, несу бельё, одежду, фен и прочие расчёски. Вижу такую картину: Сергевна утащила-таки мобильный телефон, при падении он развалился, и теперь она жуёт аккумулятор с совершенно блаженным выражением лица. Отнимаю все запчасти... Сим-карты нет.
Немая сцена.
Сначала я перетряхнула всё, что лежало на полу, собрала, чтобы не мешалось, осмотрела все полки и щели, перетрясла две большие корзины с игрушками - тщетно. Ощупала ребёнка - нигде нет.
Тут-то мне и закралась в голову Великая Мысля: "Всё, трындец. ОНА ЕЁ ПРОГЛОТИЛА. Скорая. Рентген. Промывание. Наркоз. Операция. Морг. ААААААААААААААААААААА!"
Значит, я всё такая же распрекрасная в сваливающемся полотенце, начинаю срочно писать в аську маме, крёстному (avk00), крёстной (f-bunny) и вообще. кому только можно. Сеть лагает. Городской телефон отключили. Симка съедена.
К этому моменту у меня начинается неслабый такой психоз, совсем не по-Ехидновски. Благо, мне все перезванивают, консультируют, шлют нафиг - морально поддерживают, да. Странным способом связи, через 3е лицо нахожу НайкОлег. Благо, он дома. Со мной, говорю, поедешь, есличо. А "есличо" получается такое неслабое. Продолжаю поиски сим-карты, Ольга разламывает фен. Пытаюсь объясниться с ней. Говорю громко, чётко, показывая, что именно меня интересует, как с душевнобольным. Офигеть какая пантомима.
"Ольга! - говорю - вот здесь, вот здесь, значит, лежала такая маленькая х*йня... То есть, здесь лежала карточка! Маааааааленькая! (показываю пальцами размер, усиленно кривляюсь, пытаюсь изобразить из себя маленькую несчастную сим-карту. Ребёнок в шоке.) ГДЕ? Где карточка? Покажи!!!" Деть смотрит на меня с недоумением и, кажется, лёгким презрением, затем опускает глаза и продолжает ковыряться в фене. Юный техник, бл*.
Размахиваю руками в два раза активнее, говорю громче, почти ору, карточка, которую я изображаю получается всё мельче и несчастнее. До Ольги доходит.
"Абабумбал!" - спокойно говорит она, и тянет на себе кофту вниз. Ну, точно проглотила. Полный абабумбал, иначе и не скажешь.
Звоню с мобильного (пригодилась старая симка мужа) в Службу Спасения - 112. На линии меня держат порядка пяти минут. Случись чего серьёзное - я бы давно коньки отбросила, а у них музычка радостная такая пиликает.
Что мне сказали в СС: дать масла ("вазелинового?" - уточнила я. "любого!" - раздражённо ответила докторица), следить за самочувствием и встречать сим-карту на выходе, в горшке. С цыганами, медведями и фейерверками, не иначе.
По желанию рекомендовали сходить в поликлинику. И, типа, не выносите нам мозк своими коммуникационными проблемами.
Долго я пыталась осознать. как прямоугольная, хоть и небольшая карточка может пройти весь ЖКТ годовалого ребёнка, нигде не застряв.. Плюнула, решила связываться с местными подмосковными медучереждениями.

И тут карточка выпала из Ольги. Точнее, откуда-то из её одежды. Я села на пол. Отзвонилась и отписалась всем, кого дёргала.
Так и сижу до сих пор. Пишу. Кажется. мне срочно надо выпить. Или покурить. Или и то, и другое. расслабиться и получать удовольствие.
Один только вопрос остался без ответа: Если бы Ольга всё же проглотила симку, сохранила бы она работоспособность?
Но я, пожалуй, обойдусь без таких экспериментов.
На сегодня хватит.

Мне противопоказано читать детям стихи и петь песни. Постоянно какую-то чушь плету. И чудо-юдо рыба кит, который на дереве сидит - самое безобидное.
Из колыбельных уверенно знаю "Колыбельную медведицы", и один из куплетов "спят усталые игрушки".
с птичками, которые уснули в пруду, у меня очевидные проблемы. Уснули и уснули, но мне этого мало, обычно продолжаю:
Спи моя радость, усни
В морге погасли огни
Трупы на полках лежат
Мухи над ними жужжат...

и так далее. Очень готично, ага. Про Сороку-ворону, кормившую своих многочисленных деток лучше не вспоминать. Все,естественно, уже догадались, что именно я громко и радостно выдаю в конце: "Этому - дала, этому- дала.. А это - не мудала!" И ведь действительно ничего не могу с собой поделать: пробовала до трёх считать, проговаривала вслух и про себя, репетировала, как могла.. в итоге всё равно вылезает эта самая Мудала.. А ведь подрастёт дочь - спрашивать будет: Что это, мол, за Мудала такая? Да, доча, Мудала - это твоя мама, которая с произношением собственным совладать не может.

Теперь стихи читаю по книжке, а в качестве колыбельной у меня та самая песня, которую пела мне мама в детстве - "Город Золотой". Тут уж точно никакая Мудала не влезет.

Пойду поищу в сети точный текст песни про Пегги (спляшем, Пегги, спляшем). Тоже очень любила её в детстве.
Но и на счёт Пегги у меня кое-какие подозрения имеются...

В таких случаях полагается писать, как меня в это время ровно год назад колбасило в родблоке, но я не буду)

Растёт девка!

ещё фото

мусорная девочка))

Сергевна укусила меня за палец. До крови.

Сергевна с несчастным видом пытается задушить себя одеялом.
Ох, чувствуется, зря Мать-Ехидна покупала для роддома чёрно-розовый халат... (((

Чтобы меня не приняли за садюгу и не сожгли на костре, рассказываю про предыдущий пост

Сегодня во время гигиенических процедур, в частности, стрижки детских ногтей, твёрдая материнская рука дрогнула, и Ольга Сергеевна была "цапнута" за палец щипчиками. Щипчики отделались лёгким испугом, Сергеевна - маленькой царапинкой, мать (то есть, я) - небольшой моральной травмой.

В связи с этими событиями, подкреплёнными в моём больном мозгу песенкой про "Папу-Психа" родилась серия этаких "садюшек". Хэппи энд обещаю.

Мать-Ехидна и Сергевна - вымышленные персонажи, все совпадения минимальны и почти случайны!

"Весна, бля!" радостно проконстатировала Мать-Ехидна, распахивая окно. За окном четвёртый день шёл дождь со снегом. Сергевна поёжилась. Ей не нравилась весна. Ей хотелось залезть под одеяло, а ещё лучше под два одеяла, и чтобы всё поскорее закончилось.
Напевая что-то себе под нос, Мать-Ехидна готовила инструменты. То и дело доносились обрывки неизвестной доселе песни: "спи моя радость усни, в морге погасли огни..." Сергевна нервно сглотнула. "Трупы на полках лежаааат... мухи над ними жужжаааат..." - старательно выводила Мать-Ехидна. Бежать было некуда.
Острый металл вонзился в кожу. Сергевна крепко зажмурилась.
По подоконнику барабанили капли.