Три дня до весны. И только смятые простыни, мутные образы. Я беру лучшее, впитываю, стараюсь не уронить ни капли.
А люди идут мимо, и я меняюсь, оборачиваюсь то змеёй, то соколом, то неведомой зверушкой.
Три дня до весны. И уже невозможно понять, кто я, и остановиться тоже нельзя - иначе упаду. И снова нужно бежать, или идти, или хотя бы медленно ползти, потому что три дня до весны, и останавливаться никак нельзя, совсем никак. Когда-нибудь я достану эти маленькие фигурки, бережно протру пыль, полюбуюсь, и уберу обратно в ящик. Когда-нибудь - обязательно. А пока что до весны целых три долгих дня.