Плачет скрипка в старинном кольце переулков,
Ее струны уж стары, а голос, как прежде, звучит,
Ко-то мимо пройдет и свернет в темноту закоулков,
Кто-то, шаг замедляя, о чем-то своем помолчит.

Одинокий скрипач, в равнодушье прохожих не веря,
Промокая беспечно в густой паутине дождя,
Так озвучить стремится былые мечты и потери,
Вновь мелодией юности душу свою бередя.

Я случайно сюда забрела и почти заблудилась
В позабытой симфонии горьких осенних ветров,
Я промокла совсем и, наверно, уже простудилась,
Только скрыться скорей не спешу в ярком море зонтов.

Я хочу разгадать сны уснувших недавно фонтанов,
Я хочу побродить в полудреме больших площадей
И осенних фантазий услышать воздушные гаммы,
Золотые руины увидеть по-прежнему гордых аллей.

Я хочу заглянуть в утомленные старостью очи
Скрипача... Он умолк, и смычок задрожал вдруг в руке,
Его боль и печаль – словно крылья израненной ночи,
Как помочь нам, прохожим, его неиспитой тоске?

Я стою перед ним, словно лучик промокший рассвета,
Благодарна до слез за мелодии сыгранной боль...
Как бездушны, жестоки порой сцены жизни, сюжеты,
Но простите судьбу за такую нелепую роль!

Посмотрите и Вы мне в глаза – эта роль не напрасна!
Голос скрипки – и Вы пробудили в душе вновь струну –
Значит, Вам, как волшебнику доброму, чудо подвластно!
Как богаты Вы в бедности - знать только Вам одному...

Я озябшей рукой отыскала в кармане монеты,
Уронила смущенно, "спасибо" ему прошептав,
Понимая, что все же ничто не случайно на свете –
Даже тихие звуки забытых осенних октав.