Задыхаясь среди раскаленного асфальта, я мечтаю написать роман-ужасы про пустой супермаркет с тусклым освещением и длинными полками, забитыми сотнями одинаковых флаконов с чистящими средствами. Иногда мне в голову лезут истории а-ля "Ей было 8, ему было 12, он отнимал у неё во дворе мячик. Через десять лет они снова встретились..."
Выпускной, пусть даже и чужой, - это всегда удар по мозгам. Но меня приглашают, и я покупаю подруге букет белых роз... so maybe I'm a good friend? Не пытайтесь украсть кусок чужого торта, даже если вам его настойчиво предлагают, - подавитесь.
Навеять воспоминания о несложивших влюбленностях девушке - это всё равно что запереть её в пустой комнате и положить перед ней нож. Она сама вонзит его в грудь, вонзит глубоко, до самого сердца, больно и кровопролитно.
Я поняла,что стала по-настоящему циничной. Это своеобразная защита - моё сердце попало под нож мясника, мой мир разбивается на куски, и я пытаюсь склеить его по кусочкам с помощью суперклея.
Но уже поспевает земляника, и в книге лежит засушенная веточка жасмина, а это значит, что кусочек овсяного печенья ещё может меня спасти.