И будут часики стучать – Тик-так , И надо бы ложиться спать… Никак. Все не допишутся стихи Ему, И не рифмуется “прости” К “люблю”… А ночь сгустилась и звенит В ушах, И мишка плюшевый грустит В руках, Ведь холод уличный в душе Давно, И как эскиз в карандаше - Окно. И он, наверное, не спит Сейчас, И, значит, курит и молчит О нас… С балкона смотрит на Москву… Родной, Ах, как же хочется к нему Самой. Коснуться пальцами щеки – Не брит? Услышать сердце как в груди Болит, И успокоить… и прижать К губам, И лишь его покорной стать Рукам. Чтобы опять вернулся смех К нему, И может быть сказать при всех: Люблю! Или тихонечко шепнуть: Ты мой… И стать ему когда-нибудь Женой. Но завтра будет все не так: Прости… И волю сжав свою в кулак – Не жди… Я напишу тебе потом, Поверь… Нам не получится вдвоем Теперь…