До осени чуть больше двух недель, И каждый день меняется палитра, Бросает ветер на фасад аллей Уже сейчас оборванные листья.



1.



галерея одной картины

До осени чуть больше двух недель,
И каждый день меняется палитра,
Бросает ветер на фасад аллей
Уже сейчас оборванные листья.
Чуть больше двух недель до сентября,
Когда заплачет осень-недотрога
Хрустальными слезинками дождя
Оставит жёлтый веер у порога.
Закат похож на терпкое вино,
И кажется, что август не у дел.
По вечерам стучит в моё окно…
До осени… чуть больше двух недель
______________________
Нина Орлова

худ. Исаак Бродский

Остановись… И ты тогда заметишь, как легкий лист задумчиво повис на тонком черенке. Июльский ветер чуть-чуть качнул его… Остановись… Замри вот здесь… Ведь началась сначала сейчас, с минуты этой жизнь твоя. Есть лес и небо. Ничего не стало. Есть только лес и облако… А я? Не знаю, где я, но и знать не надо – Все долгое свечение зари, весь этот лес теперь не просто рядом, я словно вижу это изнутри. Вон из того мелькнувшего просвета, Из глубины, из сердца бытия – Все то, что просквозило между веток, И вздрагивает в каплях – это я… Зинаида Миркина

Благодарю за рамочку Аню

Tatjanuschka

.



1.



А листьям падать и кружить,
Им совершать обряд круженья.
Вчера писала - тяжко жить,
Сейчас пишу опроверженье.

Мне лист летит наперерез,
Легко пускаясь в путь далекий,
На приближение чудес
Ловлю прозрачные намеки.

И доказательств не прошу
Иных, чем слабый отблеск лета,
Листвы желтеющей шу-шу,
Живые краски бересклета.

Лариса Миллер

Я прошу тебя, замечай,
Как целует луну рассвет,
Как улыбка затмит печаль,
Как тепло от ночных бесед…

Как чужие глаза грустят,
Как у мамы душа болит.
Как безропотно дети спят,
Как листва по ночам шумит…

Я прошу тебя, замечай,
Тех, кто слаб, и устал идти.
Просто руку свою подай,
Чтоб себя самого спасти!

Чтобы радость чужих побед
Стала радостью и твоей.
Ты дари безусловно свет,
Чтобы было вокруг светлей.

И, прошу тебя, замечай,
В час когда над тобой беда,
Что кому-то твоя печаль –
Как своя, даже больше, да…

Вот для этих людей живи,
Чтобы вместе на мир смотреть.
В этом мире полно любви,
Нужно лишь замечать уметь!

Ирина Самарина-Лабиринт, 2019

1.



Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.

Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.

Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.

Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.

Б.Пастернак, 1912

.

В мире, полном ненависти, нужно уметь надеяться.
В мире, полном зла, нужно уметь прощать.
В мире, полном отчаяния, нужно уметь мечтать.
В мире, полном сомнений, нужно уметь верить.

Читать далее...

Умирает владелец, но вещи его остаются, Нет им дела, вещам, до чужой, человечьей беды. В час кончины твоей даже чашки на полках не бьются И не тают, как льдинки, сверкающих рюмок ряды. Может быть, для вещей и не стоит излишне стараться,- Так покорно другим подставляют себя зеркала, И толпою зевак равнодушные стулья толпятся, И не дрогнут, не скрипнут граненые ноги стола. Оттого, что тебя почему-то не станет на свете, Электрический счетчик не завертится наоборот, Не умрет телефон, не засветится пленка в кассете, Холодильник, рыдая, за гробом твоим не пойдет. Будь владыкою их, не отдай им себя на закланье, Будь всегда справедливым, бесстрастным хозяином их,- Тот, кто жил для вещей,- все теряет с последним дыханьем, Тот, кто жил для людей,- после смерти живет средь живых. Вадим Шефнер

И куда вы спешите, люди, Словно гонит вас кто по жизни? Набегу и живём, и любим, Наспех делаем, наспех мыслим... В суете пестрых дней погрязли, И о главном совсем забыли: Что и жизнь, и любовь, как праздник, Нам для радости подарили. Но нам некогда глянуть в небо, Ни рассветов, ни звёзд не видим; Как прекрасна земля под снегом, В кружевах серебристых нитей, - На потом оставляем... вроде, Нам ещё одну жизнь подарят. Лишь с годами и на исходе, Понимаем, как ошибались. Что не всё то, что было, - важно, И бежали порой напрасно... Это каждый поймёт, однажды, Только Время, увы, бесстрастно. Не спешите, прошу вас, люди, Посмотрите, как мир прекрасен! Вас ведь кто-то всем сердцем любит, - Это высшее в жизни счастье! © Copyright: Ирена Буланова, 2018 Свидетельство о публикации №118121803174

...

Наверное, это старость,
О прошлом болит душа,
Всё, собственно, там осталось,
А стрелки вперёд спешат.
Глаза открываешь — восемь,
Сходил в магазин — среда,
Сварил себе кофе — осень,
Прилёг отдохнуть… ну, да…

Но есть у меня, припрятан,
Ещё один циферблат,
Цветные на нём заплаты
И время течёт назад,
Ко дням с «Пионерской зорькой»,
С героями из былин,
Туда, где Хоттабыч с Волькой,
«Мурзилка» и нафталин.

Читать далее...

1.



И падал снег... И так хотелось жить.
Душа ждала. И жаждала отсрочки.
Всё это не укладывалось в строчки.
И не было во всём ни капли лжи,
А только снег - густою пеленой -
Чистейший, возвращающий в начало,
На землю падал белым покрывалом,
Как будто-бы хранитель-ангел мой.
И, очищаясь, плакала душа
Под музыку большого снегопада.
И жизнь воспринималась, как награда,
Как счастье - просто видеть и дышать.
И нет вопроса "быть или не быть?"
Душа живёт, не ведая износа,
И с каждым воплощеньем выше ростом
Становится, учась в миру любить.

© Любовь Сафарова

Ты не кляни свои года напрасно, И в страхе перед зеркалом не стой. Поверь, что ты Воистину прекрасна Отточенной и зрелой красотой. Вам этот дар природою завещан, Не прячь его, Тогда наверняка Поверят все, что лучшие из женщин Рождаются лишь после сорока. Ах, как правы старинные картины, Как понимали женщин мастера. Ах, как несут Венеры и Афины Свои великолепные тела. О, как их взгляд убить дыханье может, И как чисты движенья и легки. Наверняка на их горячем ложе Неслабые сгорали мужики. И если ей сегодня очень плохо, Она молчит, И плачет без причин,– Тут ни при чем ни возраст, ни эпоха. Всему виной – невежество мужчин. Эх, знатоки политики и пива, Поклонники крутых рекламных фей, Каких сердец, Какой любви счастливой Лишились вы по глупости своей… Пылает в кроне поздний луч осенний, Он не уймет озябших листьев дрожь. А я опять стою в ошеломлении, Когда пустой аллеей ты идешь. " Ты не кляни свои года напрасно, И в страхе перед зеркалом не стой. Поверь, что ты Воистину прекрасна Отточенной и зрелой красотой. Вам этот дар природою завещан, Не прячь его, Тогда наверняка Поверят все, что лучшие из женщин Рождаются лишь после сорока. Ах, как правы старинные картины, Как понимали женщин мастера. Ах, как несут Венеры и Афины Свои великолепные тела. О, как их взгляд убить дыханье может, И как чисты движенья и легки. Наверняка на их горячем ложе Неслабые сгорали мужики. И если ей сегодня очень плохо, Она молчит, И плачет без причин,– Тут ни причем ни возраст, ни эпоха. Всему виной – невежество мужчин. Эх, знатоки политики и пива, Поклонники крутых эстрадных фей, Каких сердец, Какой любви счастливой Лишились вы по глупости своей… Пылает в кроне поздний луч осенний, Он не уймет озябших листьев дрожь. А я опять стою в ошеломлении, Когда пустой аллеей ты идешь. © Copyright: Евгений Латаев, 2007 Свидетельство о публикации №107032102845

 

Дожди размыли след былых потерь, Нетронутой осталась  только  память… Для  прошлого судьба  закрыла дверь И затушила в моем сердце пламя… В  пустом  чертоге трепетной  души Слова любви  зависли  тихим эхом… Им не достичь уже былых вершин И глупо обвинять кого-то в этом… Дожди, опять дожди и каждый день По улицам пустым уходит  время… Лишь иногда мелькнет в просвете тень И снова память превратится в бремя… = Елена Есаулова=

 

«

Каждое стихотворение Иосифа Бродского - настоящая философская притча, размышление о жизни, о человек и о себе. Сегодня предлагаю одно из поэтических произведений, которое заставляет задуматься о том, насколько важна душевная теплота в современном мире. Откуда к нам пришла зима, не знаешь ты, никто не знает. Умолкло все. Она сама холодных губ не разжимает. Она молчит. Внезапно, вдруг упорства ты ее не сломишь. Вот оттого-то каждый звук зимою ты так жадно ловишь. Шуршанье ветра о стволы, шуршанье крыш под облаками, потом, как сгнившие полы, скрипящий снег под башмаками, а после скрип и стук лопат, и тусклый дым, и гул рассвета... Но даже тихий снегопад, откуда он, не даст ответа. И ты, входя в свой теплый дом, взбежав к себе, скажи на милость, не думал ты хоть раз о том, что где-то здесь она таилась: в пролете лестничном, в стене, меж кирпичей, внизу под складом, а может быть, в реке, на дне, куда нельзя проникнуть взглядом. Быть может, там, в ночных дворах, на чердаках и в пыльных люстрах, в забитых досками дверях, в сырых подвалах, в наших чувствах, в кладовках тех, где свален хлам... Но видно, ей там тесно было, она росла по всем углам и все заполонила. Должно быть, это просто вздор, скопленье дум и слов неясных, она пришла, должно быть, с гор, спустилась к нам с вершин прекрасных: там вечный лед, там вечный снег, там вечный ветер скалы гложет, туда не всходит человек, и сам орел взлететь не может. Должно быть, так. Не все ль равно, когда поднять ты должен ворот, но разве это не одно: в пролете тень и вечный холод? Меж ними есть союз и связь и сходство — пусть совсем немое. Сойдясь вдвоем, соединясь, им очень просто стать зимою. Дела, не знавшие родства, и облака в небесной сини, предметы все и вещества и чувства, разные по силе, стихии жара и воды, увлекшись внутренней игрою, дают со временем плоды, совсем нежданные порою. Бывает лед сильней огня, зима — порой длиннее лета, бывает ночь длиннее дня и тьма вдвойне сильнее света; бывает сад громаден, густ, а вот плодов совсем не снимешь... Так берегись холодных чувств, не то, смотри, застынешь. И люди все, и все дома, где есть тепло покуда, произнесут: пришла зима. Но не поймут откуда. <И.Бродский, 1962>

источник

 

* * *

Как много дней, что выброшены зря, 
Дней, что погибли как-то между прочим. 
Их надо вычесть из календаря, 
И жизнь становится еще короче. 

Был занят бестолковой суетой, 
День проскочил — я не увидел друга 
И не пожал его руки живой... 
Что ж! Этот день я должен сбросить с круга. 

А если я за день не вспомнил мать, 
Не позвонил хоть раз сестре иль брату, 
То в оправданье нечего сказать: 
Тот день пропал! Бесценная растрата! 

Я поленился или же устал — 
Не посмотрел веселого спектакля, 
Стихов магических не почитал 
И в чем-то обделил себя, не так ли? 

А если я кому-то не помог, 
Не сочинил ни кадра и ни строчки, 
То обокрал сегодняшний итог 
И сделал жизнь еще на день короче. 

Сложить — так страшно, сколько промотал 
На сборищах, где ни тепло, ни жарко... 
А главных слов любимой не сказал 
И не купил цветов или подарка. 

Как много дней, что выброшены зря, 
Дней, что погибли как-то между прочим. 
Их надо вычесть из календаря 
И мерить свою жизнь еще короче.

* * *

Эльдар Рязанов

Жизнь течет, как речка-в море.
Жизнь идет, как яркий листопад.
Жизнь всегда: и в радости, и в горе,
Лишь вперед спешит, но не назад...
Так смотрите же вперед с улыбкой,
Не теряя опыт прошлых лет,
Совершайте лишь свои ошибки,
И дарите людям только свет!

*************************************************************************

 

Спасибо, Господи, за всё!
Что научил меня молиться.
За то, что я могу к Тебе
Всегда с молитвой обратиться.

За то, что Ты даёшь мне сил
В час испытаний не сломаться.
В потере близких мне людей,
Помог мне с волею собраться.

Спасибо, что послал друзей,
Мне только искренних и верных,
И в трудный час, Ты оградил
Меня от нечисти и скверны.

«

He пoбeлeem пpoшлoгoднuй cнeг

И нe взoйдёm увядшaя mpaвa.

He вoзвpamumь, увы, ушeдшux вcex,

И нe вepнуmь нaпpacныe cлoвa…

Читать далее:

Спасибо, Господи, за то, что я живу И просыпаясь утром, вижу солнце, Спасибо, Господи, за то, что я дышу, Пусть все невзгоды остаются в прошлом. Спасибо, Господи, за каждый новый день, Который начинаю я с улыбки, Пусть на лицо не набегает тень, Пусть учат мудрости нелепые ошибки. Спасибо, Господи, за близких и родных, За помощь, за заботу, за поддержку. Людей вокруг пусть будет меньше злых, Не будет козней, каверз и насмешек. Спасибо, Господи, за каждый светлый миг, Веселый смех, счастливые минуты. И на судьбу мне жаловаться грех, Есть крыша, я накормлена, обута. Спасибо, Господи, за то, что вера есть, За небо мирное, спокойные дороги, Все это очень трудно перечесть. Спасибо, что слова ложатся в строки. Спасибо, Господи, за то, что я живу, Способна чувствовать, в своих мечтах летаю, Стремлюсь к Тебе и разгоняя тьму,  Учусь, виновным боль прощая. © Copyright: Дарья Бондаренко, 2011 Свидетельство о публикации №111052102474

<center><table border="0" background="http://i.yapx.ru/CJcqv.jpg" cellpadding=" cellspacing=" height="678" width="750"><tr><td> </td></tr></table><center><table border="0" background="http://i.yapx.ru/CJcqz.jpg" cellpadding="0" cellspacing="0" height="38" width="750"><tr><td><table align="center" border="0" cellspacing="0" cellpadding="0"><tr><td width="500"><center><span style="font-family:Georgia;color:#29333d;font-size:18px"><b> <i>ВАШ ТЕКСТ БУДЕТ ЗДЕСЬ </i></b></span></center></td></tr></table></td></tr></table></center></center><center><table border="0" background="http://i.yapx.ru/CJcqy.jpg" cellpadding="0" cellspacing="0" height="34" width="750"><tr><td></td></tr></table></center><center></center><center><a href="https://www.liveinternet.ru/users/valvallu/" target="_blank"><img src="https://s1.wampi.ru/2018/03/28/ISKORKA.gif" alt="D1opY.gif" border="0" /></a></center>