Как и 30 лет назад...


...Снова черный мокрый путь

Как река лежит в тумане.

Мне с дороги не свернуть,

Темнота меня обманет,

Закружит водоворот

Перекрестков, переулков,

Суета дневных забот

Эхом отзовется гулким.

Синей ночью как плащом

Шумный город вновь укрылся,

Стал волшебным тихим сном,

В черный омут превратился.

Тротуаров зеркала

Разлеглись под фонарями,

Расплескались под ногами

В брызгах черного стекла.



1.

Я по городу бреду,

Как мы меняемся? Часто ли мы смотрим в самих себя? И меняемся ли мы вообще, а может, изменения - только иллюзия? В последние несколько дней думалось на эту тему.
Почти девять лет назад именно ради наблюдения таких изменений, для лучшего самопонимания я начала этот дневник. Он менялся вместе со мной, но что-то оставалось в нем постоянным, как и во мне. Уловить эти тонкости, заметить и конкретизировать изменения, мне не удавалось точно. Сегодня же по дороге на работу вдруг полезли строки, как это обычно и бывает - уже в каком-то заданном ритме. И я, быстренько произнеся первые две строчки, вдруг уловила в ритмике стиха что-то знакомое. Да. Это был тот самый ритм, и тот же настрой, который посетил меня девять лет назад одним прекрасным утром:

...Вернуться в этот мир, как в первый раз,
Под воркот горлиц из полуденного сада,
И, устремляясь в свет любимых глаз,
Лететь!... Что мне еще для счастья надо?...

Да, это рождалось продолжение. И задумавшись после явившихся мне двух новых строк, как же мне завершить этот эскиз, я вдруг поняла, что это и будет то, что изменилось в моем вИдении за последнее время. И решила не выдумывать ответа, ибо это было бы нечестно, а просто произнести, что само родится из бессознательного. Я полностью расслабилась (а уж это я делаю профессионально, поверьте) и позволила потоку течь дальше. И вот что это оказалось:

Читать дальше

И совсем незачем искать виноватых, как пытались сделать когда-то в одноименной песне. Гораздо естественнее открыть в груди простор для ликования перед величием Творца. Это как-то само собою происходит, когда видишь как "гаснет днЕвное светило" или как оно "поднимает свой бронзовый диск" над горизонтом.

Как видно, закаты и восходы настолько привлекали к себе человечков во все времена, что при их упоминании так и хочется сыпать штампами. Да и фотографы обычно закаты и восходы не любят. Ну, это примерно как Эйфелева башня в Париже. Но ведь, согласно Гришковцу, попадая в Париж, ты, сам не зная, как, оказываешься на Эйфелевой башне. Хопа! - И ты там! Потому что куда идти в Париже вечером?

Вот так и я - куда идти на острове вечером? Если закат показывают, то надо его посмотреть и запечатлеть для потомков, тем более, что закаты никогда не повторяются. Но ладно бы закаты только... Меня не тяготило несколько раз подняться часа в 4 утра и пойти фиксировать также и рассветы. По этому незначительному штриху вы можете догадаться, что вышеупомянутое ликование в груди все же играло решающую роль в закатно-рассветном фотографировании. Догадались? Ну и хорошо. Не буду вас разубеждать, а лучше покажу закатно-рассветную хронику острова Сон Ю До, что в Желтом море у берегов Корейской пенисулы.



1.


Дальше мнооого прекрасных фотографий и изящных словес.

Серия сообщений "Острова Желтого моря":
Часть 1 - Чунга-чанга моей мечты. Сага первая.
Часть 2 - Чунга-чанга моей мечты. Сага вторая.
Часть 3 - На подводных крыльях.
Часть 4 - Начинаем отдыхать...
Часть 5 - Рассвет... Закат...
Часть 6 - На перекрестке четырех стихий.
Часть 7 - Здесь вам не равнина...
...
Часть 12 - Прекрасный остров в Желтом море. А какое тут жильё?
Часть 13 - Прекрасный остров в Желтом море. Восхождение
Часть 14 - Прекрасный остров в Желтом море. Пять вечеров

Уже близко, уже скоро.... Какая она была там, в детстве?

А лето было так безбрежно,
Так полно синевой и светом...
И самые прекрасные надежды
Дарило нам сияющее лето.

Оно смеялось в шумных кронах сосен,
И мне казалось, нет ему конца...
Но вот уже молоденькая осень
К нам высылает первого гонца.

Вот рыженькая лисонька крадется -
Идет девчонка осень по лесам,
И от восторга плачет и смеётся,
И улыбается своим слезам.

Мне кажется, я слышу по полянам
Её несмелый осторожный шаг
И вижу невесомый плащ тумана,
С ее плеча упавший второпях...

А эта россыпь золотых созвездий
В прическах юных бархатных берез -
Не седина тревоги и возмездий,
А ясный след ее невинных слёз.

И снова будет сниться до рассвета,
Как над простором убранных полей
Веселое струящееся лето
Уходит вдаль на крыльях журавлей...

1984.

А тут осень иная, она не по лесам бегает, а чинно ступая, вышагивает по старинным дворцам, и скоро... может быть.... если повезет.... если выдастся свободный денек.... я снова увижу вот это:



смотреть осень во дворце Чангдок.

А вот это написано в 16 лет... Нашла на листочке. Интересно, откуда взялось такое ?...

Проходят дожди и годы,
Текут зеркала и реки...
Мы - пленники нашей природы,-
Бездумные человеки.

Мы капельки с венчиков лилий
Сухими губами алкаем,
И вот - появляются крылья;
И вот - мы уже отлетаем

Туда, где лазурные дали
И черные звездные ночи -
Мы так безнадежно устали
Скитаться вдоль пыльных обочин.

Уже никого не жалеем,
Мы только упорно желаем.
Мы скорбью скорбей не болеем
Одною мечтою пылаем.

И в ней - невесомые ветры
Восходят в высокие светы...
А мы незаметно
Спускаемся в недра
Застывшей в молчании Леты.

А на оборотной стороне листка из тетрадки - кошки, мышки, ёлочки... Неисповедимы пути мыслей, роящихся в юных головах...

Ответ на запрос Luka Sun:

Я упаду в траву, где знойный запах сена!
А синева небес обрушится мне вслед...
И снова зазвучит, как вырвавшись из плена,
Напоит каждый вздох слепящий яркий свет.

А ветер будет петь в вершинах стройных сосен,
И ласковой рукой погладит прядь волос,
И капельки цветов вплетет поляна в косы,
Дрожащих на ветру как горстки синих слез.

Я солнцу улыбнусь, как маленький наследник
И песней прогоню подкравшуюся тень...
Но выпит уж до дна, до капельки последней
Звенящий тишиной июльский душный день.

1984г., июль, дача.

мы ждем поддержки от близких. Хочется навести мосты и просто обменяться улыбкой. Иногда даже без слов. (Это, кстати, к вопросу о духовных связях, реально существующих или кажущихся :)). Поэтому вдруг всплывают в памяти такие вот старые творения:

Мосты...

Мосты - они соединяют,
Они разводят навсегда...
О прошлом нам напоминают,
Зовут в иные города...

Мы по мосту пойдем настречу
Вдали - неясный силуэт.
Перетекает плавно вечер
В твой полдень через интернет.

И эта странная беседа -
Лишь миг. А после - тишина.
И нежный сумрак из окна.
И смех беспечного соседа.

А силуэт дрожит и тает.
Уютный дом меня влечет,
И в жизнь иную возвращает.
Мост Ватерлоо подождет.

Но то, что в Мире есть Мосты,
Прекрасный Дар. Согласен ты?


Фото неизвестного.

Прожить во сне и в явь, как в сон, очнуться,
По кромке утра вскользь, как по ножу...
Коль сердцем захочу тебя коснуться,
Бумажного журавлика сложу.

А вслед ему из ясности осенней
Подобием воздушного моста
Уже летит, пронзая клювом время,
Журавлик из кленового листа.

Из зимней стужи – чистый, белоснежный;
Невидимый и легкий – из мечты,
В весенней дымке – радостный и нежный
Впорхнет туда, где обитаешь ты...

Из песен, звёзд, отчаянных усилий –
Не сосчитать журавликов моих!
Они несут к тебе на легких крыльях
Всего одну улыбку на двоих.

...Когда в ночной тиши
Стук каблуков утонет,
Когда бессонниц явь,
А будни как во сне,
Когда минорный лад
Стуруну души затронет,
Ты помни лишь одно:
Я на твоей волне...


Картина Дмитрия Кустановича.

А снег летел, летел, летел
И на губах горячих таял...
А ты молчал и против правил
В глаза глядел, глядел, глядел.

И, воплотясь из вещих снов,
Застывши на пороге в вечность,
На нас глядела бесконечность
Из темноты ночных дворов...

И судьбами переплетаясь,
В тот миг мы не могли прозреть,
Что нам всю жизнь теперь лететь,
Одними взглядами касаясь...

Стихи, родившиеся из сна... или из прошлого...

Это состояние посетило меня в далеком детстве. Сказка, сплетенная кружевом заснеженных ветвей.

И вот непостижимым образом вспомнилось в заснеженном корейском лесу.

Я в лес вхожу, как в сказку молчаливо,
Вокруг деревья, снег и тишина.
Природа величава,горделива,
Но верю я: придет сюда весна.
Все оживет, все вмиг преобразится,
Костер зари взметнется до небес,
И счастье предвещать нам станут птицы,
Веселым пеньем наполняя лес.

Я слушаю: покой, снежинок шорох,
Ветвей сплетенье, будто кружева.
А где-то далеко бушует город,
Забывший в спешке главные слова.
Морозный воздух сонно застывает,
Но счастье за собою позови -
Почувствуешь, как сердце согревает
Огонь души, предчувствие любви.

А город скован маской безразличья
Здесь человек не рвется в небеса,
Одел он деловитости обличье,
Забыв, что существуют чудеса.
В каньонах серых стен и безднах улиц
Живет он узким, крошечным мирком.
Вот он идет, всегда спеша, сутулясь,
По вечному пути: работа-дом.

Ты не смотри с тоскою за окошко
На суету прохожих и машин,
А, вспомнив лето, погрусти немножко
О гроздьях загоревшихся рябин,
О счастье, что случилось без возврата,
О той другой, что всех тебе милей,
О сумерках старинного Арбата,
Лиловых тенях липовых аллей.

Я знаю, он придет, тот дивный вечер,
Когда, внезапно вспомнив про меня,
Из тьмы холодной выйдешь мне навстречу,
И, улыбнувшись, сядешь у огня.
И пламя будет бешено змеиться
У наших ног, и вспыхивать в глазах,
И отблеском ложиться на ресницы,
Огонь веселья зажигать в сердцах.

И ты поймешь, что я, как неизбежность,
Неотвратима, как гроза в судьба,
Что шел ты сквозь мечты, надежды, нежность
К тому, что предназначено тебе
30.01.83

ЛЮБОВАТЬСЯ СНЕЖНЫМИ КРУЖЕВАМИ

Это было бесподобно - расцвет юности, нежные трепещущие тюльпаны в руках, и половодье весеннего света. (Нужен саксофон, чтобы передать. Соло для саксофона подразумевать в конце)

Весенняя песня

Свет... день...
Небо голубое затопило город,
В половодье лучей
По реке, которой названья нет,
Мы плывем, пронзенные острыми иглами,
Горячими, живыми, быстрыми стрелами,
Что солнце посылает нам вслед.

Миг...Жест...
Мы идем с тобою рядом,
Только знаю - навстречу идем.
По тончайшим нитям загадочных слов
Мы скользим все выше, в город под нами,
Осененный голубыми крылами,
Дарит связки горячих лучей
От угрюмых замкОв.

Блик...Блеск...
Золотой капелью, затаенным светом
Наполняет глаза.
А поток улыбок и нежных цветов
Подхватил, нахлынул, огромный и светлый,
И наполнил песню теплым ветром,
И кружит нас по городу добрых весенних снов.

1986, 8 марта.

В колонках играет - Дождь
Настроение сейчас - Дождливое

Почему-то у меня раньше осень ассоциировалась с расставаниями. "Сезон дождей, сезон разлуки..."

Неотвратимо осень настала,

Раненой птицей в ладони упала,

Странной печалью сны наполняя, -

Ты забываешь, я забываю...



Улицей бродит давняя небыль,

В чашах дорог опрокинуто небо.

Там, в глубине, пройдешь и растаешь...

Я забываю, ты забываешь....



В кронах бескрылых ветер кочует,

Над одиночеством нашим колдует,

Как заклинанье, слова повторяя:

"Ты забываешь, я забываю..."



Около 1986г.

В колонках играет - Дождь
Настроение сейчас - Дождливое

..."И тучи повисли косыми сетями"...
Мотивы дождливой осени так часто встречаются в лирике... 17 лет, чашечка утреннего кофе и туда, в непогоду - бродить и складывать мозаики из слов и чувств.



Сонный дождик с веток свесил рукава.

Зеркала плывут навстречу, зеркала.

И дрожат во мгле рассвета

Очертанья, силуэты,

И висят в реке тумана острова...



Старый город видит сказку наяву...

Желтый клен швыряет мокрую листву...

Словно клен порою ранней,

Отшвырнув воспоминанья,

По прозрачным зыбким зеркалам плыву.



Дождь ведет протяжный скучный разговор...

Тихий шелест, мягкий арфы перебор...

Это осень следом бродит

И с престола лето сводит,

Топчет ливнем дорогой его убор.

В колонках играет - Дождь
Настроение сейчас - Дождливое

Предчувствия бывают разные (сегодняшним тайфуном нагнало ко мне в дневник осенних стихов из прошлого)

Сирень (напряженно - листьями):

"Быть дождю..."

И тучи повисли низкие.

Быть дождю!



И капли - кругами резкими -

По воде.

Кому эти слезы детские?

Быть беде!



Кругами - слова пророчества:

Быть судьбе!

...Спасание от одиночества?

...Быть тебе?



- Спасение! Нитью длинною

Быть пути!

Но...нам эту степь пустынную

Не перейти!



Но нежной весне трепещущей

Не цвести, -

Он начал свой счет зловещий

До десяти.



И - белый хитон на плечи.

Так пойдешь!

В березовый тихий вечер,

В летний дождь.

В колонках играет - Шелест листвы
Настроение сейчас - тишайшее

А вот - совсем другое одиночество. Ночь - многие смертные и бессмертные творили в ночи. "Бессонница меня толкнула в путь"... Такое пронзительное чувство экзистенциального одиночества случается с нами в ночи, так хочется вымолвить, выкричать его, избыть... Счастлив тот, к кому неведалась "муза с дудочкой в руке". Превратить экзистенциальную пустоту в нечто наполненное любовью и красотой - величайшее счастье.



Снова черный мокрый путь

Как река лежит в тумане.

Мне с дороги не свернуть,

Темнота меня обманет,

Закружит водоворот

Перекрестков, переулков,

Суета дневных забот

Эхом отзовется гулким.




Синей ночью как плащом

Шумный город вновь укрылся,

Стал волшебным тихим сном,

В черный омут превратился.

Тротуаров зеркала

Разлеглись под фонарями,

Расплескались под ногами

В брызгах черного стекла.



Я по городу бреду,

Одиночества не зная,

Дишь мелодию найду,

Вновь в пути ее теряю.

Лица близких и друзей

Промелькнут в ночном тумане...

Ночь манит меня огнями,

Черной музыкой своей.



Мелких капель пелена -

Это дождь прошел, сутулясь,

По деревьям и домам,

По каньонам черных улиц.

Это ночь! Ее глаза

Смотрят в мир бездонным взглядом,

И дрожит с улыбкой рядом

Искра, капелька, слеза

В колонках играет - Сверчки
Настроение сейчас - тишайшее

"Но одиночество прекрасней", - скажу я вам вслед за А.Дольским. Конечно, надо определиться с понятиями: что именно мы будем называть одиночеством.
Даже самым общительным людям иногда хочется побыть в тишине: погулять на природе, или побродить по городу. Остаться наедине со своими мыслями, чувствами, отстраниться от себя, посмотреть со стороны, и через такое отстранение обрести целостность, выделить главное, создать нечто знаковое... Нет горечи в таком одиночестве, напротив - обретение целостности и свободы.
Вот как это ощущалось в юности:


Среди пустынных диких скал, у моря

Стою, к стене прижавшись сиротливо,

Как скромный голубой цветок цикорий,

Сквозь камни прораставший терпеливо.



Я здесь одна, я разговариваю с ветром,

Мне показалось даже, будто я уснула,

И поступью подкравшись незаметной,

Мне первозданность в сердце заглянула.



1983 год, Крым

Падал прошлогодний снег...
Падал он очень давно, 17 лет назад.

...Город спал под снежным покрывалом...
На губах снежинки согревая,
Шла притихшей улицей, чужая,
И искала...Не тебя искала.

Воздух прятал аромат арбузный,
В снежней дымке - силуэт знакомый...
А искала я дорогу к дому
По следам чужим, безликим, грузным.

Встречный взгляд доверчивых глазёнок...
Я того искала, кем ты не был.
И под серенькой тряпицей неба
Город спал ... как брошенный котёнок.

В колонках играет - Рассвет над Москвой-рекой
Настроение сейчас - Нежное

Посвящается началу 80-ых, гармонии природы и убогости словесности по сравнению с океанами чувств...

Мелодия

Я слышу мелодию...Что это? - Травы
И ласковый шелест дождя...
Вот-вот зазвучат полновесно октавы, но -
Смолкла, сдалась, уходя...

И вновь набухает уверенно, зримо,
Как почки в весенних лесах,
Но - неощутима, но - неуловима,
Но - невыразима в стихах...

Такой вот странный заголовок... Парадоксально, но иногда пустота бывает очень содержательна. Важно время от времени искусственно создавать свободное пространство в своей жизни, в мыслях, чтобы лучше проявилось главное, потерянное в суете повседневности. И если отстраненно зафиксировать образы, всплывающие из этой пустоты, тишины, равновесности, а затем внимательно их рассмотреть, много важного можно узнать о себе.
Я не знала этого в юности, но случайным образом родилось такое стихотворение-размышление.


О чем?...о том, что небо серо,
И мысли серы, и глаза.
О том, что верю я, но вера -
Скорей не вера, а слеза
С улыбкой легкой и надеждой
И не в глазах - в углах, у рта...
О том, что после песни нежной
Вдруг наполняет пустота
Пространство городской квартиры,
И наплывает горизонт,
И мысли в клочья рвет, а дыры
Натягивает на ветвях, как зонт
От расставаний и тревоги...
О том, что в сонной тишине
Живут мечты, стихи и боги.
И кажется, что обо мне
Никто не знал и знать не может,
Лишь телефонные звонки
Взрезают воздух и тревожат
Теченье медленной реки,
Где я плыву, как лист осенний,
Где все мелодии - мои,
Где тень случайных сновидений
Дарует новые слои
На дно души. И песня эта
Меняет цвет, как стрекоза:
Внутри - лазурный берег лета,
Июльский ливень и гроза,
А сверху - сонная прохлада,
Отдохновенье и печаль...
А в ней - безумство листопада,
А в небе - серая вуаль
Из облаков и точки чаек -
Пронзительный прощальный знак...
О чем еще - увы, не знаю...
Зачем все это?... Просто так.

В колонках играет - шум дождя
Настроение сейчас - Сонное

СНОВИДЕНИЕ

Мне снятся пустынные улицы,
Ночные дворы продрогшие
И музыкой одиночества
Пленённая тишина...
А дома, склонясь над пяльцами,
Сижу, вышиваю крестиком
Метель и сырую изморось
в чернеющей клетке окна.

Мне снится давно забытое -
Мелодия грусти немыслимой,
Прелюдия ускользания
И в дальнем окошке - свет.
И снова старое дерево
Швыряет мокрыми листьями,
И мне так легко и радостно,
И миру 15 лет.

Считается, что крылья - символ личностного роста. Птицы, полеты, это пьянящее чувство свободы... Даже полеты во снах символизируют рост, правда обычно имеется в виду рост телесный, хотя - кто об этом говорит? "Во сне летал? Значит растешь!" А как именно растешь, не уточняется.

У меня это чувство с детства ассоциируется прежде всего с полетом чайки над морем.

Чайке

Ты - дитя неистовств урагана

И ревущей в бешенстве волны!

В крике чайки стоны океана

С прелестью свободы сплетены.


Гордо над бущующим простором

Разметались белые крыла -

В состязаньи с разъяренным морем

Ты призвание свое нашла.


И когда обрушатся разлуки

Камнепадом с дрогнувшей стены,

Я хочу, чтоб обернулись руки

Крыльями жемчужной белизны,


Чтоб, кружась над бурными морями,

Насладиться свежестью ветров

И, взмахнув упругими крылами,

Сбросить груз обыденных оков.



И тогда в каскадах брызг соленых

Выйдет солнце на отроги гор!

И увижу солнцем опьяненный

Синевой сияющий простор!

(1983, Крым)

В колонках играет - Enya
Настроение сейчас - Романтическое

Пробуждение в раю

...Вернуться в этот мир, как в первый раз,
Под воркот горлиц из полуденного сада,
И окунуться в жгучий бархат взгляда,
И, устремляясь в звездный космос глаз,
Лететь!... Что мне еще для счастья надо?...

В колонках играет - Дождь
Настроение сейчас - Все еще лирическое

"Откуда шло вдохновение к Моцарту или Верди?
Где же родился Вертер - в яви, или во сне?
Или еще на рассвете, когда ничего не ответив,
Сон улетает как ветер, качнув занавеску в окне?...."

Так вслед за автором известной детской повести "Выше Радуги" спрашивала я себя в отрочестве.

И вот какой ответ пришел ко мне в виде стихотворения:


Как было рождено стихотворенье?

Оно на цыпочках подкралось ввечеру

И жестом легким, словно дуновение,

Притронулось к дремавшему перу.



Оно росло как капля дождевая

На тоненькой былинке под окном

И вдруг сорвалось, брызгами сверкая,

И в великана превратился гном.

В колонках играет - Ю. Антонов "20 лет спустя"
Настроение сейчас - Лирическое

У вас не бывало такого случая, что вам во сне приснилась мелодия, и вот сон закончился, а мелодия еще звучит? Или вдруг приснится цветной сон, и долго еще стоят перед глазами его яркие краски? Не правда ли, потрясающие ощущения?



А однажды, еще в юности, я написала стихотворение во сне. Проснувшись, лежала тихо и вспоминала, не веря самой себе, а когда оно прозвучало до конца, быстренько записала. Случилось это вот как:

Стоял поздний август, заканчивались летние каникулы. Необыкновенно тихие стояли последние теплые деньки, безветренные, украшенные ранней осенней позолотой в ветвях плакучих берез и солнечными пятнами на застывшей в ожидании жизненных перемен траве. И я досматривала свои последние сны на даче в это лето. В этом длинном увлекательном сне я почему-то была суворовцем, пришедшим в дом к своему командиру (было похоже на старый фильм, который смотрела несколько дней назад, как будто понимла во сне, что попала в тот фильм и играю роль суворовца). Помнится, он хотел познакомить меня со своей дочерью, моей ровесницей и очень утонченной девочкой, и пригласил меня в увольнение в свою роскошную квартиру с белыми стенами и громоздкой кожаной мебелью, где и оставил наедине. И вот, пока я оглядываюсь, собираюсь с мыслями в ожидании встречи, в комнату вбегает девушка, которую я, оказывается, уже очень хорошо знаю. Это и есть дочь командира. Мы весело болтаем, не помню, о чем, помню только, что нам весело и легко от нашей непринужденности. И вдруг она дает мне в руки тяжелый альбом в старинном потертом кожаном переплете. Дает как что-то сокровенное и очень важное. Я открываю его на случайной странице и вижу изображение двух симпатичных слонят, один розовый, а другой - голубой. И вдруг картинка оживает, слонята начинвют двигаться, и вот они уже идут куда-то рядом среди опадающих осенних листьев в сиянии золотой солнечной пыльцы...На душе почему-то грустно, и в то же время очень светло. И начинают звучать строчки стихов... Белых стихов... (Я в них практически ничего и не оттачивала.) Читайте их такими, как они отпечатались в моей памяти:



Думаю о розовом, думаю о голубом

И о том, что мы никогда не встретимся.

Осень заглянула в просвет облаков

И сиреневой дымкой окутала город...

Завтра я вновь увижу тебя,

Чужого, окутанного осенней распутицей

И безразличием дальних дорог,

Но никогда мы не будем вместе -

Мы простились навеки....



Думаю о розовом, думаю о голубом,

А листопад катит свои волны,

И я тону в аромате прелых листьев,

И волны подхватывают меня,

Мчат в небеса и вновь бросают в бездну...



Два листа сорвались с дерева,

Порыв ветра подхватил и умчал их.

Два слоненка бредут на водопой -

Розовый и голубой.