На фоне белого-белого или серого-серого хочется яркого-яркого. Поэтому вспоминается осень, когда яркими красками мир даже пресыщен, и на фоне этих красок звучит мягкий голос Булата.
Живописцы, окуните ваши кисти
В суету дворов Арбатских и в зарю.
Чтобы были ваши кисти, словно листья,
Словно листья, словно листья к ноябрю.
Окуните ваши кисти в голубое,
По традиции забытой, городской,
Нарисуйте вы и нежно, и с любовью,
Как с Любовью мы проходим по Тверской.
Мостовая пусть качнется, как очнется!
Пусть начнется, что еще не началось,
Вы рисуйте, вы рисуйте, вам зачтется.
Что гадать нам: удалось - не удалось?
Вы как судьи нарисуйте наши судьбы,
Наше лето, нашу зиму и листву.
Ничего, что мы чужие, вы рисуйте!
Я потом, что непонятно, объясню.
Какие же прекрасные стихи....
Вдруг вспомнила, что уже давно не копирую ничьих стихов. Не хотелось брать ничего из предлагаемого. А у тебя это опять началось. И не хватало, оказывается...
Вечерняя_Птица, Я тоже, когда дневник начинала, думала, только свое буду писать, зачем тиражировать. Но иногда так поется тихонечко внутри какая-то строчка, или всплывает, когда я что-то делаю. И получается не совсем тиражирование, а как бы переживание вновь. :)
Venda1, я хотела сказать, что отклика давно ничьи стихи не находили. Их не хотелось брать и повторять. А те, которые \"тиражируешь\" ты - мне близки. И это приятно как... как прикосновенье первого загара)
Как будто опять что-то просыпается. И ещё я обычно читаю стихи про себя - а эти хочется повторять голосом и слушать... Как те, в фильме у mbozo.