На старой скрипке, господа,
Я вам сыграю жизнь свою,
Как быстро таяли года,
Которых вновь не повторю.

Бродяга уличный скрипач,
Я трону нотками сердца,
Сыграю смех, сыграю плач,
И боль, которой нет конца.

Я - странная, но это мне идёт.
Собою быть – великое искусство…
Не приседала я под «Тает лёд»,
Зато в запасе есть свои безумства.

К примеру, запах летнего дождя
Меня в восторг приводит, наслаждаюсь…
Плохого не желаю, уходя,
Но раз ушла – назад не возвращаюсь.

Я обожаю лампочки в сердцах
Простых людей, в которых свет, как солнце.
И точно знаю, что не пить с лица,
А вот душа на помощь отзовётся…

Мы – мелкие паззлы одной необъятной картины…
У каждого место своё, свой мотив и причины…
И если бы мы принимали от Бога подсказки,
То искренность лиц не была бы похожа на маски…

Нас всех разбросали, смешали, меняя местами,
Но лишь для того, что бы выход искали мы сами.
Чтоб чувствовать близкие души и к ним же тянуться,
Чтоб сердце родное найти и суметь прикоснуться…

Вот так в повседневной рутине мы ищем друг друга,
Но кто-то спиной повернётся и поиск по кругу…
Пытаемся строить сюжеты не там и не с теми…
И так незаметно теряем бесценное время…

К смычку прикоснулись привычно и трепетно руки.
Заплакала скрипка о чём-то своём в тишине.
Как будто слезинки, хрустальные, чистые звуки
Светло и прозрачно дрожат на скрипичной струне.

Есть люди с особо чувствительной кожей –
их лучше не трогать. Они не похожи
на всех остальных. Они носят перчатки,
скрывая на коже следы-отпечатки
лилового цвета от чьих-нибудь пальцев,
бесцеремонных в иной ситуации.
Они опасаются солнца в зените.
Обычно, надев толстый вязаный свитер,
выходят из дома по лунной дорожке
пройтись; и не любят, когда понарошку,
когда просто так, не всерьез, не надолго.
Болезненно чувствуют взгляды-иголки
и крошево слов. Они прячут обиду
в глубины глубин, но по внешнему виду
спокойны они, как застывшая глина,
лишь губы поджаты и паузы длинны.

Как часто лежу я без сна в темноте,
и всё представляются мне
та светлая речка
и елочки те
в далекой лесной стороне.
Как тихо, наверное, стало в лесу,
раздетые сучья черны,
день убыл — темнеет в четвертом часу,
и окна не освещены.
Ни скрипа, ни шороха в доме пустом,
он весь потемнел и намок,
ступени завалены палым листом,
висит заржавелый замок...

Сойди на меня вдохновеньем,
Пророческих строчек грозой,
Счастливых ветров дуновеньем,
Непрошенной светлой слезой.

Сойди ожиданием чуда,
Предчувствием вечной любви.
Со мной будь, во мне, будь - повсюду,
Огнём в неуёмной крови!

Не хочу расставаться с тобой!
Будь мечтою моей и судьбой,
Приноси мне и радость, и боль
Только будь, будь со мною, любовь!

Будь далёкой, будь близкой, но будь,
Привноси в жизнь мою смысл и суть,
И покуда вздымается грудь,
Будь со мной, где ни лёг бы мой путь.

Родник любви, возникший неслучайно,
Подвластный повелению небес, -
Не наша то божественная тайна
Рождения восьмого из чудес.

Снова дождь рисует мне
На заплаканном окне
Твой печальный силуэт, Мадонна!
Вижу, словно в первый раз,
Грусть твоих печальных глаз.
Точно пишет твой портрет, Мадонна!

Нет, не ангелом мрачным. Ты - демоном нежным во мне,
Солнцем ночи ослепшей, звездою ярчайшего дня,
Сердцем музыки, бьющимся в липкой глухой тишине...
Даже если уйдешь, то мечтой - не покинешь меня.

Я вас люблю так, как любить вас должно;
Наперекор судьбы и сплетней городских,
Наперекор, быть может, вас самих,
Томящих жизнь мою жестоко и безбожно.

Я вас люблю, - не оттого, что вы
Прекрасней всех, что стан ваш негой дышит,
Уста роскошствуют и взор востоком пышет,
Что вы - поэзия от ног до головы.

Не бывает любви слишком много...
В зимних вьюгах холодной земли
Не бросайте любимых надолго,
Чтоб замерзнуть они не могли.

Не жалейте улыбки им милой,
Чтобы вдруг не расстаться к утру
С той великой, могучею силой,
Что любовью зовется в миру...