Каждый день начинается с мысли о НЕЙ, и заканчивается тем же самым. Обои на рабочем столе компьютера - ЕЕ фото.
Надо убрать, но не поднимается рука. Стихи - о НЕЙ. Дела - для НЕЕ, хотя они уже давно не вместе. Предвкушение драйва на концерте Deep Purple смешивается с предвкушением радости от встречи с НЕЙ. Радости и боли...
Ежедневная борьба с самим собой выматывает, опустошает. Сердце кричит: "позвони!!!", разум убеждает, что не надо. Сердце стонет: "напиши", разум подсказывает, что не писать будет лучше. Усталость...
Сны - о НЕЙ. Картины, которые он пишет - ее портреты. Каждый вдох, каждый шаг - все для НЕЕ. Зачем???
ОНА все равно это уже не оценит, не поймет, не вернется...
Причем не потому что не потому что не хочет, а просто боится чего-то, не может разобраться в себе, в своих чувствах... Самое обидное - что ЕЙ тоже не хватает тех отношений, любви, радости. ОНА говорит, что будет думать, что делать дальше, а ЕМУ остается только ждать... Правда никто не знает, долго ли ОН сможет выдержать. День, неделю, месяц, год, всю жизнь... Никто не знает... Никто не знает, есть ли вообще смысл в этом ожидании.
Скорее всего все таки есть. Надежда... Хотя на что надеяться. Да и по большому счету это просто самообман... Ты говоришь себе, что все будет хорошо, все наладится, жизнь снова будет бить ключом. А потом ничего, абсолютно НИЧЕГО не присходит. Но ты уже не замечаешь этого. Ты привык жить надеждой на завтрашнее "все будет хорошо", и не ждешь этого самого "все хорошо" от сегодня. Ошибка в том, что завтра делается сегодня нами самими, и если тупо ждать и обманывать себя глупыми надеждами, оно не наступит никогда. То есть завтрашний день то конечно придет, но он не будет отличаться от сегодняшнего абсолютно ничем. Кроме числа на календаре. Но ты не можешь жить без этого нелепого чувства, и поэтому продолжаешь заиматься самообманом, хотя и понимаешь, что не все так радужно в окружающем мире.
Потом проходит совсем немного времени и ты уже не задумываешься об этом, а просто живешь... По привычке. Да и не жизнь это по большому счету, а так, существование, напрасный расход кислорода пищи и полезных ископаемых за определенную единицу времени на твое никчемное никому не нужное (если признаться себе честно) тело. Только когда это становится на самом деле так, ты уже не думаешь ни о чем, тебя все устраивает.
