Труготическое аутро |
Черный дождь несчадно бьет по серым куполам.
Люди в масках выносят в поле черный гроб.
ЗаглУшенно играет скрипка,
и орган подавленно звучит...
Тот мужчина, что под крышкой...
Пусть вурдалак его простит..
Никто там долго не стоял меж магильных плит унылых..
Гроб опустили в яму гнить, никому не нужен он теперь...
Рубрики: | моя аццкая лирега |
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |