Мне не стоит писать про осень, зачем про неё писать?
Всё дожди, лужи, слякоть, да холода.
Я (с температурой под 38) болеющая лиса,
Растерявшая все эмоции в компьютерных проводах.

Осень вламывается в душу, разрешения не спросив,
Бередит там старое, не зажившее, что болит.
Так бывает ещё, когда вдруг заиграл знакомый тебе мотив,
Вроде просто песня, а ты услышал.. и всё. убит.

Я бы лучше писала про лето с его теплом,
С его солнцем, что грело нас бескорыстно...
Но Осень, как ведьма, пришла со своим котлом
И варит варенье из нас и опавших листьев.

©Така Вострикова