В колонках играет - Том Вейтс
Настроение сейчас - хреновое

ТВОРЕЦ
Когда спешит творец заткнуть покрепче уши,
Не осуждай его, он создает миры.
Дворец его мечты обыденность разрушит.
Не слыша ничего, глаза свои закрыв,
Он охраняет суть, он сберегает силы,
Чтоб, заглянув за край, отпрянуть, уцелеть.
И, отправляя в путь от чрева до могилы,
Он свято верит в рай, он видит хлеб и плеть.
Он создает миры, мирским делам не вторя.
Плоть обрастет сама реалиями дней.
Он создает мираж. На счастье иль на горе
правдив его обман и нет его верней.
И не отобразить, и не переиначить,
И не пересоздать, и не переложить...
А только возродить, и только с кровью, с плачем...
А после имя дать, и после с этим жить.

ПУСТОЙ КАРМАН

В кармане иглы прошлогодних елок.
Что впереди? А сзади пустота...
Пусть мой язык язвителен и колок,
Смеюсь от боли, а не святотатств.

Связалось все в невиданный клубок:
Страна, работа, и любовь, и мама...
А я играю в святочный лубок,
Себя вставляя в красочную раму!

Прозрачней всех разбитое окно.
Свободней всех стоящие на грани.
Еще я есть, еще я мысли, но...
Летит мой мяч, осколки под ногами.

Прости, Господь, мне эту маету.
Унынье - грех, но где взять силы, Боже?!
Одни лишь беды чую за версту,
Сужу себя день ото дня все строже.

Все призрачней всегдашняя мечта,
Все ненавистней суета без толку.
В душе - лишь мусор, пыль и пустота.
В кармане - иглы прошлогодней елки.

СОБАЧЬЯ ПЕСНЯ

Все уже круг друзей. Все шире круг знакомых.
И знает только Бог, о чем с собой молчу.
Душа пустой музей. Я сам как пес бездомный.
Скуля меж этих строк, на Бога не ропщу.

Не брезгую ничем. Любой работе рад.
Готов реветь и выть от ласкового взгляда.
Открыт невзгодам всем мой одичалый сад.
Не звать, не ждать, не быть... Но, может, так и надо?

В оглохшей тишине, в слепящей темноте,
В бессмысленности слов, в бесчувственности шока
Мой Бог откроет мне в предельной чистоте
Основу всех основ любовно и жестоко.