пустяки... одним движением можно стереть сотню слов... но нельзя забыть их смысл... изнывающие мысли и чувства... это все становится невыносимым по вечерам... жадно хватая воздух днем становится сложно надышаться вечером... и все заливается серой краской... томной и неприятной... а слова "мы любим тех кто нас не любит" становятся пророчеством, которые безжалостно всрывает частички сердца... а оно с каждым днем все больше дает о себе знать... тихой болью... а пить карвалол уже не кажется забавным... теплое солнце... зеленые листья, колышащиеся на ветру... лето... к чему эти описания... картина не будет завершенной... в ней не будет жизни... она будет остановленной... серой и невзрачной сколько бы красок в ней не использовали... в ней не будет любви... этой частички в последнее время нет ни в одной картине... все кажется безжизненным... утрировано... грубо и пафосно сказано... воможно... а летом листья тоже опадают с деревьев... зеленые и прекрасные... становятся пылью... как и мечты... которые сначала прекрасные и цветущие, а потом превращаются в пыль... и лишь очередной зарубок на сердце... а я представляю улыбку... и то, какая могла быть жизнь... если бы добавить к картине недостающую частичку... но счастье ведь не может быть вечным... только в мечтах... хотя бывает все... когданибудь губы быть может прошепчат то, что когда то принесло боль... и когда нибудь может все будет по другому...
---
выключая свет в комнате... я невольно позволяю мыслям убивать себя... и делаю так изо дня в день... возможно во мне есть черты садомазахиста... а возможно это лишь жестокая игра моей странной фантазии.